viernes, 31 de diciembre de 2010

TESTAMENTO (Narciso de Alfonso)

SGS
Os dejo las ballenas grises, que cantan como walkirias; los goles de Kubala; los raudos electrones, que marean la materia; los zafiros de Brasil, que saben a lluvia; las siete puertas del mar y las siete puertas del cielo; las mantis, religiosas o no religiosas; el calor de la noche; los absurdos saltos de los canguros; la muerte de Iván Ilich.

Os dejo los poemas de Ezra Pound, ese viejo chivo americano; las noches sin luna; los elefantes asiáticos; las silvestres amapolas, que son gotas de sangre fresca.

Todo para vosotros, hijos míos. Suerte de haber tenido un padre rico.

Cuescos

JAVI

jueves, 30 de diciembre de 2010

MUCHACHA ESCRIBIENDO UNA CARTA (Antonio Envid)



Como en aquella mañana de 1665
----- - de primavera sería,
-------una clara luz ilumina la escena-
aun continúas buscando la palabra exacta
para expresar tu amor.

--------Tan opaca es la distancia
--------para tu pobre verbo adolescente
--------y la severidad del pastor
------- - que nada sabe de primaveras
--------y con toda seguridad nunca fue joven-
--------tan difícil de vencer
--------cuando censure tu carta.


Te visitó Gerard (*) el pintor
--------------------¿recuerdas?
Y quiso dejar, conmovido,
en el lienzo tu imagen.


¿Qué poderosos brazos retuvieron a tu amante
en el lejano mar de Sumatra,
o qué cruel tifón lo sumerge
en un eterno sueño de algas
donde en vano aguarda una carta?




Antonio Envid




____________
(*) Gerard ter Borch, pintor flamenco de escasa obra conservada, pero de gran calidad, en especial un cuadro que representa a una adolescente escribiendo una carta.



miércoles, 29 de diciembre de 2010

CRÓNICA INDENCENTE (Por Azulenca)

MJM

Termina el año y como suele pasar al término de un periodo de tiempo que perece, todo se vuelve más decadente, si añadimos a esto lo que ha caído durante el 2010, más lo que sigue cayendo; el resultado es insostenible. Insostenible, digo, porque estamos en manos de un hombre ruina llamado Zapatero. Hombre ruina al que algunos de sus elegidos se empeñan en apuntalar con tal de seguir mamando del cargo y de paso desangrar al pueblo: el gran pagano de su mala gestión. Y es que estamos en manos de gente indocumentada, sin títulos ni preparación. Por ejemplo, Marcelino Iglesias. Un señor reponedor de esquís en las pistas del Pirineo y poco más, que a su vez se rodeó de gente como Eva Almunia, que por la gracia socialista fue Consejera de Educación en el Gobierno de Aragón y ha llegado a ser Secretaria de Estado de Educación sin que se le conozca título alguno. La Wikipedia dice que es diplomada en Magisterio; pero las malas lenguas aseguran que todavía no se le ha visto, el título, digo. Y luego el mayor valedor de Eva sin título, Marcelino, critica al P.P por practicar un patriotismo friki, argumentando que los Populares prefieren que se hunda España con tal de que se hunda el gobierno. Aquí el friki es Marcelino, friki y algo más que friki, como el resto de toda esta gente que nos gobierna sin saber hacer la O con un canuto, gente sin título, descatalogada, indocumentada. Y además son embusteros, mienten, ocultan datos y luego señalan con el dedo al los otros, acusándolos de lo que están haciendo ellos: hundir España. Pero no nos engañemos, ahora no manda Zp sino Rubalcaba; hombre al que le vienen grandes las chaquetas, más bien parece que lo lleven a él. Y es que el poder lo está curvando de una manera que se le está quedando tipo de hoz y no digo más.

En estos días se habla de la Ley Sinde, otra chica-sociata-ministra que no sabe por dónde le da el aire; pero, vamos, como el resto: ella sólo hace lo que le dicen y con eso ya sirve. En eso de la ley sobre las descargas ha alzado la voz otro zoquete con suerte que vive en Miami, con todas las prerrogativas y beneficios del lugar, diciendo que los políticos españoles son unos cobardes por no defender la propiedad intelectual de los artistas. Y lo dice Alejandro Sanz que se fue a Gibraltar a sacarse el carné de conducir porque ira incapaz de sacárselo como las personas normales en España; lo dice uno que se ha ido a vivir a Miami para evadirse de todo un poco más. Todos estos que viven del “artisteo” se sienten ofendidos porque la Ministra no ha conseguido sacar la ley adelante, la atacan por no saber defender su propiedad… Habría que hablar mucho de esa propiedad. Y lo digo yo que he sido víctima teniendo todas mis obras registradas.

Y aun estando en Estado de Alarma han cerrado el Congreso y se han ido de vacaciones nuestros políticos: ¡Genial! Esta es una clara señal de lo que les importa a todos estos España y los españoles. El caso es vivir lo mejor que se pueda y cargar al pueblo con la crisis, el paro, la congelación de pensiones y la subida de precios. Son indecentes nuestros políticos, esto no es una crítica sino una evidencia.

Pero en medio de tanta pobreza a la que inevitablemente nos vamos a ver abocados todos los españoles, los Reyes han inaugurado la línea del Ave Madrid-Valencia. Inauguración gesta del mismo tipo que las hacía su abuelo, Alfonso XIII. Eran inauguraciones destinadas a los privilegiados, lo mismo que ahora, ya que este tren sólo lo podrán usar quienes puedan pagarlo.

FELIZ AÑO A TODOS.




Foto.- Fuente de la Vergüenza (Palermo)

martes, 28 de diciembre de 2010

ESTA LECHE ES LECHE BUENA…-“SU TABACO, GRACIAS”- (Servando Gotor)

SGS

Asterio White. Siempre la misma historia.  “Mira, bonito -dice- yo como Charles Bukowski: “no son las cosas importantes las que te llevan al manicomio (…) sino las pequeñas tragedias (...), no la muerte de tu amada sino el cordón del zapato que se rompe cuando tienes prisa.

“’SU TABACO, GRACIAS’. No, bonito, esto no lo decía Bukowski, lo decía la puta máquina de tabaco a la que acababa de arrancarle un Nobel (que no me gusta) tras muchos intentos: comprobar que no tengo cambios, conseguirlos, decirle al camarero que le dé al mando, elegir Marlboro, ‘AGOTADO’, intentarlo con Camel, ‘AGOTADO’, con Winston, ‘AGOTADO’. Rendido al fin, intento con Nobel, que parece haber, pero… ‘INTRODUZCA EL IMPORTE EXACTO’, de nuevo a la barra. ¿No le he dado cambios ya? Para Marlboro, bonito, que el Nobel vale menos… Mientras, un listo se me cuela (‘PRODUCTO AGOTADO, ELIJA OTRO’), no lo intentes –le advierto- no hay ni Marlboro ni Camel ni Winston. Ni caso, el listo intenta los tres y acaba en el Nobel (‘INTRODUZCA EL IMPORTE EXACTO’), ahora es él quien va hacia la barra y yo el que se cuela, ¡toma ‘peineta’*! Pero la máquina ni flowers, hay que habilitarla de nuevo. Entre gritos al camarero, sin abandonar mi puesto, lo consigo y, al fin, ¡vaya!: ‘AGOTADO’. Le pego una patada a la máquina, el camarero y los clientes con él se abalanzan contra mí. Cabreado les hago una ‘butifarra’ y con los pies a un palmo del suelo me sacan a la calle, ’SU TABACO, GRACIAS’, puedo oír. Entro de nuevo, vuelven a echarme: ‘reservado el derecho de admisión’. Les hago ahora un ‘calvo’ y el camarero me responde con un brutal ‘elefante’. No puedo más, empuño el móvil y llamo a la poli: ‘SI SU LLAMADA ES PARA… MARQUE EL UNO, SI ES PARA… MARQUE EL DIEZ…, PARA CUALQUIER OTRA GESTIÓN MARQUE EL VEINTICINCO’. Marco veinticinco y se corta la comunicación. Lanzo el móvil contra la acera y me dirijo al coche para ir a comisaría. ’SU TABACO, GRACIAS’ me persigue. Saco el ticket del parking, ‘INTRODUZCA EL IMPORTE EXACTO’. Cuando al fin lo consigo estoy a punto de darle otra patada, ahora a la máquina de los tickets, pero me muerdo a tiempo el escroto. Entro al coche (‘SU TABACO, GRACIAS’), programo el GPS. Salgo del garaje y un pitido estridente se impone al ‘SU TABACO, GRACIAS’: el cinturón. Ya en la calle, ‘A DOSCIENTOS METROS, GIRE A LA DERECHA’… ‘A CIEN METROS GIRE A LA DERECHA’… (‘SU TABACO, GRACIAS’), ‘GIRE A LA DERECHA’, ¡obras!, no puedo girar, paso de largo, ‘EN CUANTO PUEDA, DÉ LA VUELTA, EN CUANTO PUEDA DÉ… (SU TABACO, GRACIAS)’, NADA, NO HAY FORMA DE DAR LA VUELTA, un cruce, dos, ‘EN CUANTO PUEDA…’, tres… Tras muchas desventuras, incluido aparcar, entro en comisaría. A rebosar, ¡cuánta gente jodida! En un rincón, un alijo de droga y explosivos custodiado por dos policías. Ventanillas, muchas ventanillas, tomo número: el 666, la Bestia, ¡y van por el 333!, ha pasado media Bestia y tengo que tragarme otra media, día muerto. Derrotado me acomodo, intento relajarme (‘SU TABACO, GRACIAS’), saco un Nobel, con placer, casi sonriendo, y cuando voy a encenderlo se me echan encima los dos policías. No puedo, no puedo más, miro los explosivos, miro el mechero…”

Pobre Asterio White, hoy, Nochebuena, sordo y vendado como una momia en una residencia para enajenados peligrosos. Ni cabrito ni turrón: un vaso de leche. Esta leche es leche buena, le digo, y mañana Navidad, responde. “Bukowski, bonito: con cada cordón de zapato que se rompe de entre cien cordones de zapato que se rompen, un hombre o una mujer o una cosa va a parar al manicomio. Así que ten cuidado al agacharte”. Feliz Navidad, Asterio. “SU TABACO, GRACIAS”.

El Comarcal del Jiloca,
24/12/2010

_____________________________

* ARGOT:
PEINETA: Puño cerrado y en alto señalando al cielo con el dedo anular.
BUTIFARRA: Típico corte de mangas.
CALVO: Vuelto de espaldas al aludido/agredido, el agresor se baja el pantalón exhibiendo el culo.
ELEFANTE: Como el "calvo" pero, en vez de culo, de "cara" al agresor.  Lo de la "trompa", mera hipérbole... (por lo general).

lunes, 27 de diciembre de 2010

LA ESCALERA (Antonio Envid)

Fotografía: Antonio Envid Miñana

GOOD BYE, 2010 (Antonio Envid)


SGS
La impotencia genera la melancolía y nada produce tanta impotencia como ver el paso del tiempo sin que podamos hacer nada por retenerlo. Comparar el paso del tiempo con la arena que se escapa entre nuestros dedos cuando queremos aprisionarla es un tropo común tanto para un viejo poeta chino como a nuestro Quevedo: “¡Cómo de entre mis manos te resbalas! ¡Oh, cómo te deslizas edad mía!”. Si alguien sintió con desesperanza la lima del tiempo que concienzuda y tenazmente roe todo, éste fue Quevedo, pero quien ha visto y representado de una manera más rotunda esta fuerza destructiva que supone el obstinado paso del tiempo ha sido Francisco de Goya en su pintura negra Saturno devorando a sus hijos. Su imagen es la máxima representación de la melancolía y la desesperanza.

El cambio de año, la desaparición del que se va y el advenimiento del nuevo, propicia la melancolía, pero también el optimismo de quien piensa que el nuevo año traerá una nueva vida, que ayudará a solucionar los problemas y aportará benéficas oportunidades, o de quien espera que su vida siga siendo tan feliz como hasta el presente. Apostemos por esta visión. En la vieja China salían a las plazas los vendedores de poemas de año nuevo y acudían las gentes alegres a comprarlos. Pocas cosas nos deja el año, que estamos a punto de despedir, que debamos añorar, sin embargo, extrañamente, nos dolemos de perderlo, quizá, porque nada es malo ni bueno, sino que simplemente es.

Poco a poco el tiempo se va adentrando en el siglo veintiuno. Los siglos no terminan ni empiezan de acuerdo con nuestra numeración, sino cuando les da la gana, el siglo veinte no comenzó realmente hasta terminada la primera guerra europea y en nuestro país, puede que comenzara en el 1932, aunque no se sabe muy bien, pues, quizá, después se arrepintió para esperar unos cuantos años más. El presente siglo, seguramente no ha comenzado hasta el 2008, el año en que todo el mundo occidental se sumió en la actual crisis. Pero bueno, mal que bien, ya hemos doblado su primera década (¿de verdad? ¿cerrar el 2010 supone superar una década o hay que esperar a terminar el 2011?)

Para muchas buenas gentes el año 2010 debería ser inmortalizado en números romanos de bronce sobre un arco de triunfo, pues fue el año en que España se proclamó campeona del mundo de fútbol. Otros más exigentes no lo verán así, pero si exceptuamos ese evento, el año, en general, ha sido un anno horribilis; instalados en una crisis de la que no es que no veamos el principio de su fin, ni siquiera percibimos el fin del principio, no deberíamos de ofrecer mucha resistencia para desprendernos de él.



Antonio Envid.

domingo, 26 de diciembre de 2010

SOLO (Roberto Plural)

SGS

Suelo
Sólo suelo suelo ser


Suelo de suelas y sombras
Suelo asolado sin silos ni soles
Solar sin suelo
Sala sin solio

Suelo sólo suelo


Suelo soy solo estoy
Suelo sin sol
Suelo sin consuelo
Sol que si sale sale solo
Sol sin sal
Son sin sol
Sol solo y desolado

Suelo sólo suelo


Soldado sin sueldo ni soldada
Solitario sin saldo ni salario
Saliva sin sal
Suela sin son

Suelo sólo suelo


Suelo de suelas y sombras
Suelo sin sombras ni suelas
De sombras sin suelas
Y suelas sin sombras

Solo

viernes, 24 de diciembre de 2010

UN EMPOBRECIMIENTO MÁS PRECUPANTE QUE EL ECONÓMICO (Armando Bulla)



SGS
 

En una reciente entrevista el exdirector de la R.A.E. Víctor García de la Concha expresaba su admiración por la excelente calidad del idioma español de alguno de los países americanos, especialmente Colombia, frente a cierto descuido que se observa en España. Tengo la impresión, de que el hecho del cuidado de este enorme patrimonio (no solo espiritual) que tenemos los castellanohablantes está íntimamente ligado a la educación básica. Un hecho trascendente ha sido la desaparición de aquel excelente plan de estudios del bachiller antiguo, que seguramente se conserva en algunos países del otro lado del Atlántico, mucho más conservadores en el tema de la educación que nosotros, el cual tenía como base y fundamento un fuerte conocimiento de la gramática y de las matemáticas básicas, frente a las excesivas innovaciones de las sucesivas reformas educativas españolas, más atentas a conseguir que todo el mundo tenga un certificado de estudios, que a dotar de una buena educación a la población.

A pesar de que hoy todo el mundo, en nuestro país, puede exhibir un papelito que le acredita como poseedor de un título universitario o profesional (qué lejos quedan aquellos tiempos en que la graduación de Bachiller comportaba el ser acreedor de un don delante del nombre) ello no ha conllevado un mayor nivel cultural de nuestra población. Los hechos demuestran, por el contrario, un empobrecimiento muy preocupante. El 31 de diciembre dejará de emitir CNN, las cadenas de TV están cayendo una tras otra en el imperio Berlusconi, que impone un modelo deleznable de comunicación. La audiencia se está polarizando en dos focos: el de la crispación y el insulto, bien de temas políticos, como sociales, y el modelo del chismorreo sobre personajillos de dudosa catadura. Otros modelos, como es el de la información mesurada, el análisis inteligente de los acontecimientos, no tienen la suficiente audiencia y fracasan empresarialmente. De verdadera tragedia califico la pérdida de CNN plus. Las inteligentes y amenas entrevistas que Antonio de San José nos proporcionaba, serán historia de videoteca; Iñaki Gabilondo, que tras una discutible etapa de excesiva entrega a los poderes fácticos casposocilistas, había encontrado en la CNN una senda de mayor mesura, sin abandonar (porqué habría de hacerlo) su tendencia izquierdista, ya no nos ilustrará con sus inteligentes tertulias.

Echemos un vistazo a los periódicos para corroborar nuestro paulatino descenso espiritual, y observaremos que la mayoría son libelos donde su adscripción a la derecha o a la izquierda, salvo honrosas y escasa excepciones, los convierten en meros propagandistas de sus correligionrios, ciegos de los desmanes de los suyos, y debeladores a ultranza de sus opositores. Es una prensa digna de nuestro siglo diecinueve, tenemos la prensa del sectario liberal y la del cavernícola conservador.

Hay una esperanza, los foros y blogs de internet, cada vez más numerosos, locuaces y libres. Uno de los fenómenos más apasionantes de los últimos tiempos es el de Wikileaks. En unas notas anteriores mostraba mi escepticismo sobre este fenómeno, pensando: o que era una maniobra de confusión de los poderes fácticos del planeta (Washington, El Pentagono, CIA, ya se sabe), o que quedaría engullido por éstos. La información que ha liberado este medio es desde luego importante y, sobre todo, nos ha confirmado que los gobiernos de los países engañan sistemáticamente a sus ciudadanos mediante informaciones manipuladoras de la opinión pública, cuando no con burdas mentiras. Quedo muy preocupado por la suerte de ese enigmático J. Assange, porque el respeto de los derechos humanos queda para países con poco poder, pero no cuenta para las grandes potencias como EE. UU o China.

Armando Bulla

DIALOGOS CON MI PERRO (Antonio Envid)

Foto: Juan Isidro Gotor

De esto ya hemos hablado otras veces, amigo Nabuco, los entendidos llevan años discutiendo sobre qué cosa es la inteligencia y están lejos de encontrarse de acuerdo. Yo he llegado a dos conclusiones: la primera, que la inteligencia es muy abundante, pues raramente se encuentra a alguien que se queje de que tiene poca, y, la segunda, que lo normal es que se tenga una inteligencia específica. Si no, mírate tú mismo: has especializado tu inteligencia en no saber ni querer hacer nada. Sí, sí, no me lo irás a negar ¿verdad? Ah, bueno. Con mover el rabo alegremente cuando me ves, seguirme dócilmente y no llevarme la contraria nunca, has conseguido vivir como un sátrapa persa. Claro, claro, estamos de acuerdo, tu caso no es único, no te lo reprocho, sobre todo abunda entre la clase política, pero eso demuestra que tengo razón sobre la especialización de la inteligencia.

Pues mira, Nabuco, te voy a decir el caso de inteligencia específica más paradigmático que conozco: Mozart. El amigo Wolfang tenía un cerebro perfecta y específicamente instrumentado para la música, hasta el punto de que ésta agotaba todas sus funciones, de modo que el hombre era una calamidad para resolver los problemas cotidianos. Verás, de camino a Paris, en octubre de 1777, Mozart y su madre deciden visitar al hermano menor de su padre y marido, el tío Franz Aloys, que vivía en Hamburgo, casado y con una hija, Maria Anna Tekla, dos años menor que el genio musical, que ya contaba con 22 años. Los dos primos, jóvenes y de carácter alegre, congenian y se gastan bromas durante las dos semanas que permanecieron juntos. Seguramente su relación fue superficial, pero ha hecho correr ríos de tinta entre los biógrafos del músico.

El cinco de diciembre, abandonado ya Hamburgo, Mozart le escribe una carta a su prima en la que, tras saludarla como: queridísima primita feíta, y embromarla con expresiones escatológicas de dudoso gusto, al menos para la sensibilidad de hoy (le desea que se revuelque en una buena mierda) (*) le escribe: “¿qué es esto? ¡Es posible, cielo santo! Oído mío, ¿no me engañas? No, es así ¡qué nota más larga y triste!”

Los críticos han construido todo un profundo estudio de los significados subconscientes de estas bromas excrementicias del joven músico y lo atribuyen a que se vio privado de infancia y contaba con un padre autoritario (ya sabes como son esa patulea de sabidillos), pero lo verdaderamente notable, al menos para mí, es que solamente un cerebro muy especializado y dirigido a la música puede escuchar una ventosidad como una nota larga y triste.

¿Qué has hecho, Nabuco? Bien está que te duermas a mis pies con ese suave ronquidillo retador cada vez que trato de explicarte cosas trascendentes, pero que encima te tires un cuesco, me parece una enorme falta de respeto.

Antonio Envid

_________________________

(*) No lo debía de ser para la época, o en el entorno familiar de Mozart, ya que en cartas dirigidas a su padre no son raras las palabras, mierda, caca, ventosidades, etc

JAVI

jueves, 23 de diciembre de 2010

SI DESDE LEJOS... (Hölderlin por Mariano Berdusán)

SGS

SI DESDE LEJOS... (*)


Si desde lejos, aunque estemos separados,
aún me reconoces y el pasado,
oh tú que compartiste mis penas,
representa algo hermoso para ti,


dime, ¿dónde podía esperarte tu amada?,
¿en aquel jardín donde nos encontramos
después de un tiempo terrible y oscuro?,
¿o aquí junto a los ríos del sagrado mundo?


Tengo que decírtelo. Había algo hermoso
en tu mirada cuando, desde lejos,
te volviste alegre para mirar,
tú, hombre siempre tan prudente, de oscuro semblante.


¿Cómo transcurrían entonces las horas?
¿Cómo podía mi alma sentirse serena
sabiendo como sabía, que estábamos separados?
Sí, lo confieso. Fui tuya.


De verdad. Tú me traes a la memoria cuanto ya sé
y me lo escribes en tus cartas.
También a mí se me representa ahora
cuanto te dije en el pasado.

¿Era primavera? ¿Era verano? El ruiseñor, con sus dulces cantos,
convivía con los otros pájaros
en los arbustos cercanos,
y con sus perfumes los árboles nos envolvían.

Los claros senderos, el bajo matorral y la arena
sobre la que caminábamos, volvían más alegres
y amables los jacintos,
o los tulipanes, la violeta y el clavel.

Arrimada a los muros y paredes crecía verde la hiedra
y lo mismo hacía una sagrada oscuridad en las altas alamedas.
A menudo, mañana y noche, estuvimos allí
hablando de muchas cosas y mirándonos gozosos.

Revivía en mis brazos aquel joven
que, ya perdido, llegó desde los campos
que con melancolía me mostraba.
Pero él conservaba los nombres

de aquellos raros lugares,
y toda la belleza que florecía o se ocultaba
en las sagradas riberas para mí tan queridas,
en el suelo patrio.


Desde lo alto contemplar puedo hasta más allá del del mar
donde nadie quiere vivir. Alégrate y piensa
en aquella que aún se siente complacida
porque un día radiante brilló para nosotros.


Ese día, que comenzó con mutuas declaraciones
y entrelazando nuestras manos, nos unió. ¡Ay de mí!
Fueron unos días hermosos. Pero pronto
una triste oscuridad llegó tras ellos.

Querido. Siempre me aseguras que te encuentras
muy solo en el hermoso mundo.
Pero tú no sabes...

F. Hölderlin
por Mariano BERDUSÁN


_____________
(*) A pesar de la extensa producción literaria de Hölderlin y a pesar de los varios poemas que dedicó a Diótima, es sólo en éste en el que la persona que habla es ella. Los últimos versos quedan algo incompletos: parece ser que Hölderlin, por las razones que fuera, no se sentía con ánimos de seguir adelante y concluyó así este poema.



Traducción y nota:
Mariano Bersusán
"El sueño imposible - Antología poética"
Libros del Inombrable - Zaragoza, 2010

miércoles, 22 de diciembre de 2010

NADA (Roberto Plural)

SGS

Luna, luna, luna que lames luna,
Baila rasgando el abismo que llora,
Lecho de hoguera, lechada de mora,
Rocío del aura danzando en runa.

Noche, noche, noche, noche gatuna
De sangre y gendarmes abrasadora.
Silente, vil, guarnecida en angora.
Ojos de vainilla, luz de aceituna.

Ruidos, ruines ruidos, roncos ruidos,
Jauría rugiente en rojo enrejada,
Carros rodando guijarros bruñidos.

Pasos, pasos, que pasan de pasada,
Pasos sin poso, perrunos, perdidos
Pisando, pesando, besando… NA-DA

martes, 21 de diciembre de 2010

EN LA TRASNOCHADA, 37 (María Jesús Mayoral)

MJM

Villamayor de Gállego, 19 de diciembre de 2010

En esta trasnochada prenavideña, me quedo con un mail felicitándome el solsticio de invierno y pienso que ya no se puede ser más hortera. El otro día una amiga estaba indignada porque en el cole a su nieta no le enseñaban a cantar villancicos al Niño Jesús, con el fin de no herir la susceptibilidad de dos alumnas musulmanas. Con esta excusa, el sustituto del Niño Jesús ahora es el Reno Rodolfo. Y a mi reflexión anterior añado, que no se puede ser en este país más mamarracho y diciendo esto no falto a nadie. Parece ser que en las escuelas prefieren los cuernos de un reno a la Cruz: símbolo de nuestra civilización, símbolo de nuestra cultura. Esta España progresista, con la que tenemos que tragar, nos está haciendo renegar de todo lo que tiene que ver con el cristianismo, a cambio de introducir unas historietas escandinavas que ni nos van ni nos vienen. Y con ello no sólo renegamos de nuestras tradiciones, sino que además estamos traicionándonos. Y digo traicionarnos porque cómo explicar la historia sagrada que preside los altares de nuestras catedrales e iglesias. Cómo explicar toda esa hagiografía representada en cuadros y esculturas. ¿Qué hacernos con nuestra música tradicional navideña? ¿Qué hacemos con los belenes y con los Reyes Magos? Cómo entender nuestra historia y nuestro arte, nuestra cultura en general sin una buena base. Es triste que se haya llegado a este extremo de imbecilidad, y que sean los propios enseñantes los que introduzcan en las escuelas estas frivolidades que nada tienen que ver con nuestras tradiciones. Pero claro, hay que ser políticamente correcto, moderno y progre y para ello nada mejor que echar mano de historias paganas importadas.

Pienso sinceramente que todas estas generaciones en edad escolar lo van a tener muy crudo en el futuro, si alguien no les explica debidamente el fundamento de nuestra civilización que, queramos o no, es la Cruz. Si no se remedia este odio fermentado contra el cristianismo, tendremos en el futuro un grado de incultura mayor del que existe actualmente y ya es decir. Grado de incultura que no afectará a todos por igual, porque siempre hay padres y escuelas responsables que toman las riendas de cuanto hay que enseñar para formar a los hombres y mujeres del mañana. Y que conste que no me estoy refiriendo a la religión. Porque para mí la religión, ser cristiano y cumplir con los preceptos de la Santa Iglesia Católica es otra cosa.

Yo, que me considero una cristiana a medias, quiero aprovechar la ocasión para decir que, independientemente de todo lo que hicieron los hombres después, la venida de Jesús al mundo con su mensaje de amor me parece un acontecimiento sublime; y que ahora, llegadas estas fechas, deberíamos recordarlo y festejarlo como siempre lo hemos hecho. Sólo eso.

Feliz Navidad.

lunes, 20 de diciembre de 2010

CRONICA FÁLICA (Por Azulenca)

SGS

En estos tiempos uno puede ser casi cualquier cosa, hasta incluso ministra. Para ocupar un cargo político es condición necesaria y suficiente tener un coeficiente intelectual por debajo del normal, escasa capacidad verbal y ser de todo punto impresentable. Así por ejemplo cuando le preguntan a Leire Ministra por el cargo que ha otorgado a una amiga, sin preparación alguna para dicho cargo, sin pensarlo dos veces contestó así: “Sólo faltaría que la ministra no nombre a quien le salga de los cojones”. Lo cierto es que una frase así deja a cualquiera sin palabras; sin embargo a mí más que perpleja me dejó confusa. Confusa porque estas mujeres tan progres, tan sociatas y tan feministas que se pongan en boca los cojones, me deja estólida. Ahora resulta que después de tanta defensa “feminoprogresista”, Leire nos ha salido “falocráta” cuando yo pensaba que era “vaginocráta”; yo que creía que estas tías uterinas por derecho nunca se pondrían en boca testículo alguno, pues eso… Lady Pajín sigue nombrando con desatino a tus amigas por cojones, que ese ha sido el sistema tradicional del que se valido la gente destarifada e incompetente.

Y con tanta crisis, tanto paro, con el tema de los controladores, con la nueva subida de la luz, en medio de tanta zozobra, estalla la Operación Galgo con una presunta víctima acusada de tráfico de sustancias dopantes. El caso es que cuanto más revuelta está la cosa salta una liebre y le echan un galgo. A este paso España se va a convertir en un zoo entre operaciones de faisanes y galgos.

Esta semana ha nacido una estrella: Isabel López i Chamosa. Alguno se preguntará quién es esta señora. Pues esta señora con pinta de pobrecica mujer es la portavoz del PSOE en el Pacto de Toledo por el Congreso, que se explica como un libro cerrado, resumiendo, otra zote con cargo. No tengo palabras para describir su actuación estelar, lo mejor es que la vean en Youtube. A mi parecer esta mujercica estaría mejor en su casa haciendo calceta.

Y en medio del caos que ha creado este desgobierno se encuentra la oposición encarnada en el P.P. Y como decimos aquí: ¡Paices a los de Lumpiaque, que amanecieron templando! Pues eso, Mariano y su cuadrilla como los de Lumpiaque. Y esa chica, Soraya, qué haga por su persona. ¡Pero que vestimentas son esas que lució el día de la Constitución! Esa indumentaria va bien para ir a un concierto del Canto del Loco, pero no para asistir a un acto institucional.

Otro que ha estado en su sitio desde que le ha crecido el pelo es Pepe Bono. Hay que ver cómo se puso cuando mandó cerrar las puertas del Congreso para dar inicio a la votación sobre la prorroga del Estado de Alarma. Y es que sus señorías no oyeron el toque de la votación y se debieron quedar unos cuantos fuera, unos cuantos del P.P. Y yo me pregunto qué estaban haciendo estos diputados, en qué estaban pensando mientras sonaba la llamada a la votación. Porque puedo dar fe de que el llamamiento a la votación en el Congreso es estridente e insistente. Llegados a este punto me pregunto: ¿Qué es eso tan importante que estaban haciendo los diputados para no oír las campanas de la votación? Y quiero hacer hincapié en esto, porque si sólo tienen que votar y no se enteran, me parece una falta de respeto a sus votantes y una indecencia el sueldo que tienen y la renta vitalicia que se han fijado.

¿Y el pueblo llano qué? Pues mirando mucho en los comercios, comprando poco o nada y con poca alegría navideña.

Queridos lectores os deseo una muy FELIZ NAVIDAD.

MÍSCELÁNEA A VERSOS (Antonio Envid)


COPLAS Y ROMANCILLO DE JOSÉ, MARÍA Y EL NIÑO

Como cada fin de año
está José inventariando.
- Tanto me gasté en clavos
y en maderas otro tanto,
y después de tanto esfuerzo
esto es lo que hemos ahorrado,
unos míseros dineros
que se gastarán volando.


Vamos a invertirlos bien,
dice María cantando,
en Deuda al dos por cien.
- Desde luego María eres
una ingenua que da espanto.
Los meteré en una botija
y los enterraré en el patio,
no venga el recaudador
y se los lleve el bellaco,
y también evitaremos,
que nos los roben los Bancos.

En esto tercia Jesús
y, por Dios, que dio un buen tercio
- “Había, hace años luz,
un rico señor avariento,
que al coger el autobús
para ir a..... no me acuerdo
dio a cada uno de sus
criados un sextercio.......”


¿Qué dice el chico, María,?
¿qué dice, que no lo entiendo?
yo creo que es que delira.
- Una parábola, maestro.

¿Y porqué no habla en hebreo,
y así todos tan contentos,
como habla todo el mundo.
Y nos dejamos de cuentos?

€€€€€€€€€€€€
Por eso de vez en cuando
dice José a su vecino,
cabizbajo y con retranco,
- Este chico, Ceferino,
me lo vengo preguntando,
¿a quién crees que ha salido...?

* * *



A UNA GRANADA

Mortalmente herida te me ofreces
abierto el corazón de horrible tajo.
Al penetrar la luz en tu regazo
me deslumbra estallando en mil rubíes.

Compleja arquitectura que asombrara
al humilde fray Luis, que en ti descubre
la perfección de Dios. A ambos nos une
hermosa comunión que todo iguala.


En tu sangre se gozan mis sentidos
y mi sed terrena casi sacias
otorgándome del cielo un anticipo
que entreabre mi torpe mente hacia
la realidad en que los escogidos
eternamente viven en Tú gracia.






Antonio Envid.

domingo, 19 de diciembre de 2010

LAS GRANADAS, una imagen y un famoso soneto

SGS

Dures grenades entr'ouvertes
Cédant á l'excés de vos grains,
Je crois voir des fronts souverains
Eclatés de lours découvertes!


Si les soleils par vous subis
O grenades entre-báillées,
Vous ont íait d'orgueil travaillées
Craquer les cloisons de rubis,


Et que si l'or sec de l'écorce
A la demande d'une forcé
Créve en gemmes rouges de jus,


Cette lumineuse rupture
Fait rever une ame que j'eus
De sa secrete architecture.

Paul Valéry


___________________

Tres traducciones:

Duras granadas entreabiertas / que cedéis a un exceso de granos: / creo ver soberanas frentes, / estalladas por sus descubrimientos. //  Si los soles por vosotras sufridos, / oh granadas entreabiertas, / trabajadas por el orgullo, / han resquebrajado vuestros tabiques de rubí,  //  Y si el oro seco de la corteza, / a petición de una fuerza, / revientan en gemas rojas de jugo, //  Esta ruptura luminosa / hace soñar a un alma que tuve  / con su secreta arquitectura. (Literal en prosa de Jorge Guillén)

Oh macizas granadas entreabiertas / al rebosar pletórico del grano: / diademas sois de un rostro soberano /
brillantemente en vuestro estuche insertas. // Si el sol estivo al que crecéis despiertas, / henchidas y melificas granadas, / os hizo, del orgullo dilatadas, / estallar en rubíes las cubiertas, // y quebrantar de la corteza el oro
/ a impulsos de una fuerza que desborda / de rojas gemas fúlgido tesoro; // esta ruptura luminosa y sorda /
me recuerda la arcana arquitectura / de mi alma, siempre grávida y madura. (Andrés Sobejano)

Y cedes a tus elementos, / Oh dura granada entreabierta: / Creo ver la frente en alerta, / Estallada por sus inventos. //  Si soles sufridos por ti, / Granada asomada, granada / Por el orgullo trabajada. / Hienden tabiques de rubí, //  Y si el oro de la corteza, / A petición de una dureza, / Rompe en gemas rojas de zumo, //  Esta luminosa ruptura / Soñar hace a un alma que exhumo / Con su secreta arquitectura. (Jorge Guillén).




Poema y traducciones extraídos de un interesante trabajo de Francisco Javier Díez de Revenga, al que se puede acceder pulsando aquí.

sábado, 18 de diciembre de 2010

DESDE LA MECEDORA DE BAMBÚ (Servando Gotor)


SGS
Constantina Calmarza esperaba en casa. Con la mirada perdida en dirección a la ventana de su dormitorio, esperaba. No sabía a ciencia cierta qué, pero esperaba. Estaba sentada en una mecedora de bambú que Saturno le regaló porque decía que le recordaba al Caribe. Nunca la había utilizado hasta ahora y sólo cuando volvió la vista hacia el lecho vacío lo pensó. Paró en seco el balanceo y tuvo la sensación de que aquel dormitorio no era el suyo. El dormitorio, pensó, siempre lo veía desde la puerta de entrada o desde la cama, tumbada. Aquella nueva perspectiva lo adulteraba. Qué tontería. Ella, que hacía cambios continuos en la casa para que no le resultara aburrida, acababa de descubrir que bastaba con moverse de sitio. Que no eran los muebles lo que había que mover sino nuestros cuerpos. Sencillo cambio y brutal, a la vez. Muchas veces damos vueltas a las cosas para cambiar nuestro entorno y en realidad basta con que nos movamos un poco. Es como algo mágico. Ni siquiera es necesario desplazarse: un giro de cuello y la vida cambia. Somos animales de costumbres que nos convertimos en autómatas: comemos en el mismo sitio, dormimos en el mismo lado y soñamos sólo cuando dormimos. Una pequeña alteración en las costumbres y nuestro universo se transforma. No: aquél ya no era su dormitorio. Ni la cama la que había compartido con Saturno. De hecho, desde la mecedora de bambú, Constantina no se veía en la cama con su marido. A él sí. A él se lo imaginaba muy nítidamente. Pero no con ella sino con una mujer de color. Y esto le resultaba insoportable. Analizó su vida con Saturno y llegó a la conclusión de que nunca la había querido. Pero había sido necesario verlo desde la mecedora de bambú, lo que le llevó a la conclusión de que aquel cambio brutal producido por la nueva perspectiva, le dañaba. Y le dañaba porque no había sido un cambio voluntario. No se había movido sino que la habían movido. ¿Quién? Ella no, desde luego. ¿Quizá su marido? ¿Quizá el destino? ¡El destino!, pensó. A Constantina nadie le habló de las moiras, pero las intuyó en aquél trance y se preguntaba una y otra vez:

- Por qué a mí. Por qué a mí.


El amor y las moiras

viernes, 17 de diciembre de 2010

LA EXCITANTE VIDA DEL HOMBRE-LOBO (Antonio Envid)

SGS


Discúlpeme caballero ¿le molesta que me siente en este banco?

No, no, por supuesto, hágame el favor

Es que, a mi edad, enseguida me canso, sabe. Por cierto ¿va a alguna fiesta de disfraces? Lo digo por esa máscara tan graciosa cubierta de pelo que lleva.

No, no es ninguna máscara, es que soy un hombre-lobo.

Bueno, si es por eso, yo soy jubilada, ya ve, cada uno es lo que puede. ¿Y como es eso de ser hombre-lobo?

Es que mi padre era un lobo y mi madre una señora que pasaba por ahí, y, claro, pues yo hombre-lobo.

O sea que no es por vocación, sino de nacimiento ¡pobrecito! Pues, no lo había visto ates por aquí, por el parque.

Es que los parques son muy peligrosos para mí. Si hay chiquillos me hacen la vida imposible y si están con sus padres o abuelos, la cosa es mucho peor. Una vez una abuela me pego un bolsazo, que tuvieron que darme varios puntos. Además, en los parques no hay corderos.

Es verdad, que falta de sensibilidad del Ayuntamiento, podían poner unos cuantos corderos para ustedes, los hombres-lobo, y así no tendrían que ir por esos montes de Dios, que a saber lo que harán ustedes. Nada bueno. Aunque, por otra parte, los corderos, pobrecitos…

No, si yo no les hago nada a los corderos, solo es para verlos y oír sus esquilas, es una cosa genética, sabe. El cordero se lo compro yo a mi carnicero, no voy a ir por ahí dando dentelladas y poniéndome perdido de sangre. Y por los montes no voy, porque el campo me produce alergia ¿sabe? y luego lo paso fatal con la rinitis.

Entonces, aparte de gustarle el cordero ¿qué ha sacado usted de su padre?

Ya me lo decía mi madre, ya ¡Qué poco te pareces a tu padre! Tan machote él. Eres la vergüenza de la familia. Pero algo si que tengo, por ejemplo, las noches de luna llena tengo que aullar, qué buenos disgustos me causa con los vecinos de mi comunidad.

¿Y cómo se las arregla usted con los vecinos? porque si yo le contara los follones que tenemos en la mía……

Bueno, las noches de luna llena me voy a una discoteca y allí aúllo todo lo que me viene en gana, con general beneplácito, hasta me hacen la ola. No es porque yo lo diga, pero suelo tener bastante éxito en todos los sentidos. Va cada loba a las discotecas, que a veces hasta tengo que huir por la puerta de emergencia.

¡Caramba! Para una vez que creía haber encontrado alguien interesante, resulta que es más soso que la vida en un blog. Fíjese, que hasta había pensado pedirle un autógrafo para mi nieto…

Es que, señora, si quiere conocer verdaderos hombres-lobo, no los busque por aquí, por los bancos del parque, sino en las sedes de los Bancos, y en las de los partidos políticos y las grandes corporaciones, por allí encontrará magníficos ejemplares.



Antonio Envid.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

DORIS (Narciso de Alfonso)

SGS
¿Qué le estás pidiendo a la vida, Doris? Siempre le has pedido lo imposible, lo que nunca nunca te podrá dar, y lo sabes. ¿Por qué esperas el amor de un hombre que no existe? Baja a la realidad, por dios, aunque sea solamente un rato, no puedes pasarte el tiempo en ese mundo tuyo, que ya apesta a cuarto cerrado y podridos jazmines, no se puede ni respirar. La realidad, la realidad. Es sucia y triste y tremendamente aburrida, sí, Doris, en eso tienes razón, pero sólo la realidad puede poner el matasellos, sólo la realidad verifica y certifica y da el visto bueno, todo lo demás no existe, desengáñate.

Puedes seguir pidiendo a la vida lo imposible, pero sólo te devolverá amargura y romperá tus deseos una y otra vez. Descansa, Doris, descansa. El domingo por la mañana te levantas tarde; después un paseo por el parque, tu sola, si quieres, pero sin dejar que tu cabeza vuele, obligando a tus ojos a que miren lo evidente: el suelo húmedo, las flores cansadas, el anciano sentado en un banco leyendo el periódico, los pájaros absurdos y feos, los árboles que vivirán más que tú. Comes después con tus padres y escuchas lo que has oído mil veces, pero este domingo lo escuchas de verdad, por dios, por primera vez escuchas lo que digan como si fuera lo único que importa de la vida, sin dejar que tu imaginación vuele, aferrándote al arroz y al pollo con patatas y al mantel blanco y a la salud de la tía Reme, que está ya tan vieja, la pobre. Después tu padre se dormirá viendo la tele, y tu madre se pondrá a coser o a leer una revista, y en ese rato tan peligroso para ti no te escapes, por dios, haces un crucigrama o le preguntas a tu madre por sus plantas, y escuchas, escuchas con atención e interés cómo les va la vida al ficus, a la yuca y a la calatea, siempre las acechan tantos peligros de los que tu madre las defiende incansablemente.

Eso, eso es la realidad, Doris, hacerse responsable del bienestar de una planta, y preocuparse por ella, y cuidarla todos todos los días. Lo demás no existe, son quimeras, utopías, vanos deseos que nunca se cumplen o se rompen una y otra vez. Llamas después a Puri y a Tosca y quedas con ellas para merendar, y escuchas lo que has oído mil veces, pero este domingo lo escuchas con ganas de que te importe, como si nada más pasara en la vida, como si la delicada salud de Puri fuera lo único que vale la pena de la historia de la humanidad; como si los gatos de Tosca fueran todos los problemas del mundo, que además tal vez lo son. Cenas sola, si quieres, en tu casa, algo frugal, un yogur o un poco de queso, y después, de nuevo en unas horas muy peligrosas para ti, vuelves a agarrarte a la realidad con todas tus fuerzas, con uñas y dientes, aunque te cueste, planchas un rato, ordenas el armario, limpias la jaula del periquito, que falta le hace, lo que quieras, pero algo mínimo y concreto y práctico que mantenga bien atada tu imaginación, que la obligue a estarse quieta sin volar.

Eso es la vida, Doris, tienes que convencerte de que, casi todo el tiempo de casi todos los días, la vida es eso: las plantas de mamá, la delicada salud de Puri, los gatos de Tosca, la jaula del periquito. Primero eso, por favor, hazme caso. Después quizá llegarán más cosas, puede ser, pero el ficus de mamá, el asma de Puri, la gata persa de Tosca y la lechuga del periquito estarán siempre ahí, son algo seguro que no te ha de faltar nunca, que nunca te fallará.


Narciso de Alfonso
Cuescos

martes, 14 de diciembre de 2010

EN LA TRASNOCHADA, 35 (María Jesús Mayoral)

MJM


En Villamayor de Gállego, 10 de diciembre de 2010


En esta trasnochada, después de montar el belén, me viene al recuerdo su historia. Una amiga me dio un nacimiento, que le habían regalado a su hijo, para que fuera a cambiarlo por otro más grande en los puestos que instalan los artesanos en la Plaza Mayor de Madrid. Yo en aquel entonces trabajaba en la capital de España. Lo cierto es que me fastidiaba el encargo, siempre hay mucho jaleo en los días previos a la Navidad en el centro de la ciudad. Tras hacer un esfuerzo, me propuse que no pasara de aquella tarde hacer el encargo. Cogí el metro con destino Sol y me acerqué hasta los puestos de la Plaza Mayor, busqué el número y me presenté ante el señor que lo regentaba; me pareció un anciano. No me puso ningún inconveniente y me cambió el nacimiento. Lo cierto es que me gustó tanto el nacimiento del hijo de mi amiga, que decidí comprarme otro igual. Pero claro, mi idea del belén era el de nacimiento, más reyes, más pastores… El señor me explicó que los pastores debían tener un tamaño menor que el del misterio y que los reyes debían ser de menor tamaño que los pastores. Los Reyes Magos se ponen al fondo, vienen de lejos y por eso deben de ser más pequeños. El nacimiento debe resaltar y estar cerca, por eso debo ser mayor al resto de las figuras. Por último me dijo que aunque me gustarán mucho sus figuritas, cosa que me agradecía, añadió que debía comprar figuras variadas y que mirara en otros puestos. Me recomendó sobre todo, que el belén debía ser variado y que admitía todo siempre y cuando se conjugase con buen gusto.

Recuerdo que me presenté en el andén de la estación de Chamartín cargada de paquetes. Mis amigos, muy curiosos, me preguntaron qué era lo que llevaba en aquellas abultadas cajas. Riéndome les contesté: un belén. Queremos verlo, dijeron al unísono. Cuando ya estuvimos instalados en el vagón, saqué las figurillas y fueron pasando de mano en mano. Uno de ellos, muy graciosillo, me dijo: te falta el caganet. No lo pensé dos veces y contesté para que se oyera bien: en mi belén no se caga nadie. Aquel viaje fue una juerga. Bueno, lo cierto es que ha habido muchos viajes juerga. Cuando lean esta trasnochada mis amigas Elena y Cristina se pondrán nostálgicas recordando las historietas de nuestro Madrid.

En estos momentos tengo el belén casi completo; aunque un belén no se termina nunca. Lo cierto es que me falta espacio; pero este año he añadido dos figuritas, dos napolitanos graciosísimos luciendo su clásica indumentaria. Mi belén es el hebreo en barro y tela, pero estos dos personajes le aportan un toque rompedor. No pude evitar comprarlos este verano en Nápoles cuando visité la Vía de San Gregorio Armeno, una calle dedicada a la artesanía. Las compré por varios motivos, uno de ellos histórico. En nuestro país no había tradición de belén hasta que Carlos III, que había sido rey de Nápoles, decidió introducirlo en España. Por otra parte quería que mi belén tuviese un toque italiano, faltaría más que yo siendo una entusiasta del sur de Italia no metiera un toque meridional en algo tan importante como es el belén de mi casa. Cada vez que pasó por delante del belén y veo a los napolitanos que parecen llevar una conversación de las suyas, no puedo evitar la sonrisa. Y es que como dijo aquel artesano de la Plaza Mayor de Madrid: el belén admite un todo variado.

Y ahora, recordando la historia de mi belén en esta trasnochada, rescato la esencia navideña de mi infancia. Aquella infancia con sabor a naranja y guirlache, aquellos fríos inviernos con pasamontañas y bufanda corriendo entre los árboles iluminados de colores por el Paseo de Ruiseñores.





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Foto.- Estatua dedicada a Carlos III en Plaza del Plebicisto (Nápoles)

lunes, 13 de diciembre de 2010

CRÓNICA CELESTE (Por Azulenca)

MJM

Erase una vez un reino donde el rey no gobernaba, sólo firmaba. A su vez había un presidente incompetente que mandaba por orden del pueblo y a su vez delegaba a su gusto y antojo funciones de mucha responsabilidad en hombres/mujeres con escasa preparación académica. El cielo estaba en poder de las águilas y para domarlas, el presidente incompetente había encomendado la tarea a un pingüino, es decir, Pepiño Blanco. ¿Se imaginan en un mundo de águilas a un pingüino gobernando? He hecho puesto esta comparación porque me parece muy ilustrativa. Es trágico que dirija el destino de un país un incompetente y que para ayudarse en su desgobierno elija a un fracasado escolar, en fin, es lo que tenemos. Lo cierto es que toda la pesadilla de los aeropuertos del pasado puente de la Constitución me parece una burrada en todos los sentidos: tanto por parte del Gobierno, como por parte de los controladores. La burrada del gobierno es que como no sabe no puede gobernar con tino. Parece ser que decretar el estado de alarma, según los constitucionalistas, es ilegal. Bueno, estar en estado de alarma en un país con un cuadro alarmante, pues eso, las cosas están como deben estar. La burrada de los controladores ha sido sumir en el caos a la gente en los aeropuertos, amén de las pérdidas económicas en el sector turístico, la imagen de España en el mundo y todos los demás daños colaterales que arrastraron en su rebelión.

Yo creo que debería intervenir Europa cuanto antes mejor, más que nada porque veo que los españoles en estos momentos no sabemos gobernarnos o quizá debería decir, que no sabemos elegir a nuestros gobernantes. Lo cierto es que empiezo a repasar los nombres del gobierno Zp y la cabeza se me va alrededor: Leire, Trini, Pepiño, Rubalcaba… Vamos, para no dormir.

Además de toda esta cuadrilla hay que añadir la banda de los que se han rodeado, gente que habla a bulto como es el caso del señor Zarrías. Por parte a tener en cuenta es la oposición, esa nula oposición que ni moja ni empapa; una oposición compresa que ni se nota ni traspasa. Como no haya un cambio sustancial y todo siga igual en los próximos años, los españoles habremos alcanzado un grado de idiotez consolidado.

Con tanta alarma y tanto desgobierno, con tanta declaración ilustrada hecha por políticos descabezados y sin talento, con tanta nula oposición a un gobierno que hace aguas, mientras, el paro avanza y la crisis aumenta. Pero esto no parece importar a los dirigentes políticos, a esa casta de intocables con coches oficiales a discreción, que se ha otorgado sueldos vitalicios por no haber hecho ni siquiera su trabajo. Quizá haya sido de vergüenza la actuación estelar de los controladores aéreos en el pasado puente de la Constitución; pero qué se puede esperar en un país donde no hay autoridad y cada uno hace lo que le da la gana, donde no se respetan ni las leyes ni los acuerdos. De todas formas pagará quien paga siempre: los de abajo. Pagarán los de abajo para que los políticos sigan con su coche oficial y su pensión vitalicia por no haber hecho nada.

Azulenca



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Foto.- Bonita gama de azules cielo y mar en la isla de Panarea (Sicilia). Por si alguno no se ha dado cuenta, lo digo yo, ha quedado precioso mi encabezamiento: Crónica Celeste por Azulenca.

domingo, 12 de diciembre de 2010

EL CASO DE “EL CONTEMPLATIVO” (Antonio Envid)


SGS

Atravesamos las húmedas callejas del barrio de San Pablo. El comisario Domínguez hacía gala de su mal humor habitual. No era mala persona, al contrario, un excelente jefe y muy humano, pero con un humor de perros siempre. Crimen pasional, dicen. Crimen entre maricones, eso es lo que es, pero no se pueden decir las cosas con las palabras justas, parece como si estuviera en las palabras el delito, no en los hechos. Esta humedad se me mete en los huesos. O el cierzo o la niebla, puedes elegir. O te tumba de espaldas el cierzo maldito o se te mete en el alma esta niebla meona. Continuó rezongando durante bastante rato hasta que llegamos a un portal estrecho que olía a pis de gato. Un número de la policía nos saludó y nos indicó que el fiambre estaba en el tercero.

Por las oscuras y estrechas escaleras, entre inmundicias que había que salvar, oliendo a guisos dudosamente comestibles, subimos al pausado paso del comisario, mientras decía para sí, entre resoplido y resoplido: Veamos quién es el fiambre. Penetramos en el cuarto y allí estaba, tumbado de bruces en un catre, desnudo, lleno de moratones y con una escobilla de limpiar el váter hincada en el ano. No te dije: un vulgar ajuste de cuentas entre maricones ¿sabes quién es este individuo? No. ¿Lo conocía? Desde luego, desde luego, claro que lo conocía, mucho, mucho. No hay derecho ¡cómo puede existir en el mundo gente tan sádica! ¿Han llamado al forense? Bueno, pues mientras viene, procedamos con el protocolo habitual. Las huellas servirán de poco, habrá numerosas, era algo promiscuo este individuo. Mal asunto, mal asunto. Está difícil. Cúbrelo un poco, tiene derecho a algo de dignidad.

¿Pero quién es? Ah! Bueno. Es “El Contemplativo”, maricón y confidente, por eso digo que lo tenemos difícil. No más difícil que otros casos, repliqué, ya irás aprendiendo, ¿cómo crees que se resuelven estos casos? Pues por confidencias y aquí se han cargado la solución y han dejado el problema. ¿Qué es eso que tiene en una mano? En efecto, tenía un papel arrugado cogido en la mano. Costó bastante hacérselo soltar, a pesar de estar muerto, pero la rigidez había atenazado sus dedos, parece como si hubiese defendido, hasta con su vida, la posesión de ese papel o que le hubiera dado fuerzas para aguantar la brutal paliza. Con cuidado, para que no se rompiese y quedara destruida una posible pista, lo extraje. ¿Un papel escrito? Léelo. Y con un tono de ironía: ¿Quizá nos diga quien es el asesino y podamos ir a tomar un café? Esta humedad me cala los huesos. El comienzo era ilegible por manchas de sangre, leí con estupefacción el resto:

………………………….

Tu alma en carne viva
sufre la arpillera del encuentro fugaz
del burdel o el urinario
mientras se te niega el bálsamo
de una sonrisa y de unos brazos.

Quien tanto amó no es extraño,
que tanto odiara.

Ya ve, jefe, sin firma, escrito con ordenador. No creo que nos ayude en nada. El comisario se rascó el cogote mientras mascullaba: Cada vez se pone peor este asunto, no podía yo esperarme esto ¡un poema! ¿Te gusta la poesía? Bueno, he leído lo que todos, algo de Machado y de Bécquer…, contesté por decir algo. Yo la odio, en ese mundo fracasa toda lógica, todo queda fuera de control. Muy mal asunto, ya te digo… ¿Por cierto, porqué lo llamaban “El Contemplativo”?, pregunté ingenuo. ¿No lo imaginas?, frecuentaba los urinarios para mirar, era un mirón, un “contemplativo”, eso le valía más de un disgusto, pero no podía resistirlo. Era un pobre hombre completamente inofensivo.



Antonio Envid

LA PATRIA (Antonio Envid)


SGS

Lo dijo Antonio Machado, que pasó su vida meditando sobre la naturaleza de las cosas y buscando rimas, y si en lo segundo no siempre fue afortunado, en lo primero llegó a sabias conclusiones: la patria es la infancia, el resto del tiempo vivimos desterrados.

También se ha dicho, que quien no ha tenido infancia está condenado a buscarla siempre. No sabemos como fue la infancia del caballero don Quijote, quizá no la tuvo, que es lo más probable, y naciera ya adulto, sobre la cincuentena, como lo pinta Cervantes, ello explicaría su especial visión de la dura realidad, su mantenerse en ese delicioso mundo infantil de sueños e ilusiones que lo protegen, transformando la vida en un mundo de aventuras y sorpresas, dejándole incólume todo daño. Don Quijote llega a la madurez con todas sus ilusiones intactas, por eso nos subyuga.

Admiro a quienes, habiendo superado la infancia y la madurez, con todos sus traumas y adversidades, guardan, como don Quijote, en su fondo una visión amable de las cosas y cierta confianza en los hombres y en el destino. Conozco a algunos y seguramente no pasará ninguno de ellos a las enciclopedias. Tedio que se ahorran.



Antonio Envid.

sábado, 11 de diciembre de 2010

POR FIN LLEGÓ EL AMOR (Sulpicia en traducción de Mariano Berdusán)


SGS

Por fin llegó el amor.
Me reprochan que lo haya ocultado
tanto a mi pudor
como no haberlo descubierto a nadie.
Venus me lo trajo
 y lo dejó caer en mi pecho.

Venus cumplió sus promesas:
que cuente mis goces
aquel que diga que no ha tenido los suyos.

No quiero yo enviar nada en tablillas
para que nadie lo lea antes que el mío (*),
pero me agrada haber pecado
y que se diga de mí
que he sido digna de un digno.



(*) Aquí Sulpicia es posible que se refiera a su amor: Cerinto.

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TEXTO ORIGINAL:

Tandem venit amor, qualem texisse pudori
quam nudasse alicui sit mihi fama magis.
Exorata meis illum Cytherea Camenis
attulit in nostrum deposuitque sinum.
Exsolvit promissa

Venus: mea gaudia narret,
dicetur si quis non habuisse sua.

Non ego signatis quicquam mandare tabellis,
ne legat id nemo quam meus ante, velim.
Sed peccasse iuvat, vultus componere famae
taedet: cum digno digna fuisse ferar.

 

Poema número 13 del Libro III de Tibulo
Traducción y nota de Mariano Berdusán 

viernes, 10 de diciembre de 2010

DÁMELO, DÁMELO TODO (Vinomio Pañuelo)


SGS


...  y entretanto las carpas vacías y furiosas se deslizaban por el aire con las sublimes formas del camello ansioso.  Rasgando alas de mariposa, clavando rosas quejumbrosas.  Planeaban y dibujaban lenguas manchadas de espuma sobre el profundo azul de la luna oscura, de la luna negra aplastante, de la luna veloz que huye del sol porque un día vio, porque un viernes supo, porque una tarde gritó.  Dame, dame el botiquín de blonda que llora persianas rotas, dame el murciélago de las once ruedas ciegas,  el triciclo enojado, la luna errante.  Dámelo, dámelo todo.  Todo, menos la luz del manantial. Que no quiero, que prefiero no querer.  Ni arroyos obscenos ni rayos burlones. Que no busco la caja transparente, ni la linterna odiosa.  Ni siquiera el reflejo leve del viejo candil. A mí déjame con mi luna errante, con mi mesa de autopsias, con mi cabreo de tortuga hostigada.  No, no muevas mis conchas, deja mis caparazones, mi viejo cenicero de martini.  Que no necesito ni la sonrisa de mil carmines gruesos ni el soplo de cien mulatas verdes.   A mí déjame.  Déjame en paz.  Solo.  Con mi canción opalada y mi bic azul.  Con mis calzoncillos verdes de tirantes y mi beso bruno y fugaz.  Sí, aquel de labios exentos.  El de la boca sin luz.

Vinomio Pañuelo

JAVI

JAVI

jueves, 9 de diciembre de 2010

ASSANGE ¿HÉROE DE NUESTRO TIEMPO? (Armando Bulla)


SGS

El protagonista de “Nuestro hombre en la Habana” es un vendedor de aspiradoras inglés, que reside en la Habana y al que las circunstancias lo convierten en espía de su Majestad Británica. Careciendo de fuentes de información, con un poco de imaginación, envía informes basados en lo que lee en los periódicos y copia y fotografía planos de sus propias aspiradoras haciéndolos pasar por planos de armas secretas, con lo que alcanza gran estima entre los servicios secretos británicos.

Lo primero que me vino a la imaginación al ver los contenidos de los cables de la embajada americana en Madrid es la pregunta de ¿cuántos vendedores de aspiradoras tienen en nómina los servicios secretos americanos? Porqué decir que Pepiño Blanco no es de fiar, por que no te mira a los ojos, es todo un alarde de perspicacia. Asegurar que Zapatero tiene un buen olfato para prever los peligros y las amenazas es otro descubrimiento: lo demostró con la previsión de la crisis económica y después al asegurar que sería de corta duración. Un primo de Noé dijo lo mismo ¡Bah, serán cuatro gotas! y ya no se le volvió a ver ¿porqué la crisis no habrá venido en forma de diluvio?

Claro que contiene informaciones más jugosas, como los esfuerzos de Zapatero para congraciarse con los norteamericanos, pero para eso era suficiente ver los telediarios y presenciar como el pobre Moratinos perseguía desaladamente a Bush, mientras éste le daba esquinazo continuamente (el Coyote y Correcaminos). Que la administración de Zapatero ha puesto a disposición de Norteamérica, bases, puertos y todo lo que haga falta, lo intuíamos, pero ha sido Assange quien lo ha confirmado.

Puede verse en internet el portal de Wikileaks, pero debe de estar distorsionado por los ataques, ya que es difícil de leer, las líneas están alteradas, y sobre todo, contiene tanta información de vendedor de electrodomésticos, que solo con infinita paciencia cabe expurgar algo.

Este Assange ¿qué es? ¿un aspirante al martirio en defensa de una nueva fe? ¿un héroe descerebrado como todos los héroes? ¿una nueva marca de cereales para el desayuno? Hay que esperar a ver como se desarrollan los acontecimientos. De momento está acusado de agresión sexual. Es curioso como en esta civilización tan permisiva en materia de sexo, lo más fácil para meter a alguien en la cárcel es acusarle de delito sexual. En los años cuarenta se le habría acusado de evasión de impuestos, y en el siglo dieciséis, de herejía. Cada época tiene sus recursos.

ArmandoBulla

martes, 7 de diciembre de 2010

UN FUTURO ESCRITOR (Antonio Envid)

SGS



“Escribo esta redacción porque me lo manda la señorita Sole. A mi no me gusta hacer redacciones porque solo se ponen tonterías. Cuando fuimos con el colegio a ver el periódico, al subir al autobús, Martita me sacó la lengua como siempre, yo la empujé y como es tan gorda se cayó y se puso a berrear, entonces vino la señorita y me dijo que yo era un trasto y que siempre estaba revolviendo, así que ya me fijaría bien en todo lo que viéramos porque después haría una redacción.

Cuando llegamos al periódico salió un señor que quería hacerse el simpático y nos dio unos caramelos que sabían a asco. Yo creo que quería ser novio de la señorita Sole ya que todo el rato la trataba muy fino y le daba la mano para que subiese y la cogía del brazo.

Había una máquina muy grande, con muchos rodillos y muchas correas, que se movían continuamente y es donde se hacen los periódicos, el señor nos dijo que se llamaba rotativa. Me gustó ver como los periódicos iban uno detrás de otro y no se caían ni nada. El señor nos hizo subir por una escalerilla de hierro para ver la máquina desde arriba, y allí le daba la mano a la señorita Sole y le decía que cuidase de no resbalar. Entonces, no se porqué, empujé al la señorita Sole, que cayó sobre una correa. La señorita zarandeaba brazos y piernas mientras era transportada por la correa, sin poder bajar. La correa la llevaba a unos rodillos muy grandes y todos gritábamos, pero el señor tan fino no hizo nada para salvar a la señorita Sole. Entonces yo me tiré a salvarla, para que la señorita viera lo valiente que soy y no le hiciera caso a ese señor, pero cuando iba a cogerla por una mano, ya un pie se había metido entre los rodillos y luego las piernas y todo el cuerpo y salió aplanada como si fuera un muñeco de papel y se pegó en la primera plana del periódico y después quedaba impresa en todas las primeras planas de todos los periódicos. Toda la gente vio en los periódicos a la señorita Sole y se hizo famosa y la llamaron de televisión y salía en todos los programas. Yo también me hice famoso porque había intentado salvar a la señorita y también iba a los programas de televisión. Aquí termina la redacción.”

A la señorita Sole se le cayeron las gafas sobre la mesa, estaba acostumbrada a la desbordante imaginación de Ivancito, pero aquello rebasaba cualquier medida. Con un grito histérico llamó:¡ Ivancito, dile a tus padres que vengan a hablar conmigo!



Antonio Envid.

domingo, 5 de diciembre de 2010

ALARMA (Servando Gotor)

 
SGS

Los emolumentos de los controladores me parecen obscenos. Pero más obscenos son los devengados por cargos arbitrariamente designados con magro oficio y grueso beneficio
Ganar mucho o poco no es, “per se”, un argumento. Hasta el líder comunista chino Den Xiaoping, afirmó a la muerte de Mao que “enriquecerse es glorioso” (divina majadería). Ganar mucho o poco es, simplemente, un hecho. Y para que un hecho se eleve a la categoría de argumento es necesario valorarlo, ejercicio mental que sólo puede acometerse a base de contextualizarlo y someterlo a criterios de medida o referencia. En un conflicto de índole laboral, cual es el de los controladores aéreos, esgrimir que ganan mucho no es que sea un argumento pobre es que no es ni argumento si lo que se pretende de verdad (cosa que dudo) es un debate serio para la solución del conflicto. Y si no es un argumento sino sólo un hecho, procede asentar, como queda dicho, contexto y criterios referenciales.

El contexto es el sistema (cosa distinta es que el sistema sea perverso, crítica a la que sería el primero en adherirme, dicho sea de paso, pero no es el sistema lo que aquí se cuestiona). El contexto, insisto, es el sistema. Y el sistema en el que nos movemos es el propio de un estado democrático de derecho en una economía de mercado con límites sociales legalmente regulados.

Primera contextualización y primer criterio, pues, el marco legal con todos los principios que encierra. Si los emolumentos de los controladores y los demás derechos laborales adquiridos se ajustan a la legalidad y esa legalidad se ajusta a su vez a un estado de derecho y ese estado de derecho es democrático, puede afirmarse que los emolumentos y demás derechos de los controladores son legales y hasta legítimos. Si, a mayor abundamiento, esos emolumentos y demás derechos tienen naturaleza jurídica “salarial” gozan y deben gozar de todas las protecciones y garantías legales inherentes a los mismos. Nótese que hablo de derechos adquiridos, especialmente protegidos y que, además, tienen la consideración de “irrenunciables”. Consecuencia práctica: no hay poder ni autoridad legítimos que deban cercenarlos, otra cosa es que aunque no deban, de facto, lo hagan (“puedan”, en definitiva, pues el poder arbitrario -la fuerza, en suma- todo lo puede). Lo expresado resulta extrapolable al recorte sufrido por los funcionarios, recorte económico que en la actualidad pende de un recurso en el Tribunal Constitucional.

Ahora bien, si tales derechos y/o condiciones no nos gustan, por los motivos que sean (incluso porque nos parecen excesivos) modifíquese su regulación futura (“ex nunc”), pero los contratos vigentes y los derechos adquiridos deben respetarse.

Dicho lo dicho, si se me preguntara mi parecer sobre el asunto desde el punto de vista ético o moral, al margen de la lógica, el sistema o el derecho, respondería:

Primero, que si las reglas o normas que decimos darnos y aceptar no las aceptamos en la práctica y las pervertimos, hacemos trampa. Y la trampa es inmoral, con lo que hasta el argumento jurídico y formal deviene moral (lo que le confiere mayor fuerza por la sacralización que ello implica). No digamos nada si el tramposo es, además, quien manda, es decir: el que hace la norma.

Segundo, que los emolumentos de los controladores me parecen simple y llanamente obscenos. Pero más obscenos son los devengados por cargos arbitrariamente designados con magro oficio y grueso beneficio, que los hay y a montón y a veces varios por persona.

Tercero, que, con todo, y siendo mucha mi indignación, aún encuentro todavía más obsceno que quienes nos mandan incumplan la ley. Me parece simple y llanamente lo más alarmante, lo verdaderamente alarmante de la excepcional situación que padecemos en todos los órdenes.

En fin, demasiado circo para tan poco pan. Y ya veremos si la chapuza político/jurídica de la declaración del estado de alarma, trae cola. Que esa es otra.



El Comarcal del Jiloca
10/12/2010
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