EL SUICIDIO DE OCCIDENTE. Por qué hemos decidido dejar de defendernos

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La actualidad mediática a menudo funciona como un espejo deformante, diseñado no para reflejar la realidad, sino para moldearla a conveniencia de un relato oficial (recordar que el término relato es un eufemismo de lo que siempre hemos denominado cuento, fruto del terrorismo semántico que nos invade). Así, durante casi todo el mes de agosto, la insostenible presión vivida por la población ceutí, niños y ancianos incluidos, ha sido despreciada no ya por el Gobierno de España, sino por la mayor parte de los medios informativos nacionales, centrados exclusivamente en el drama de los inmigrantes, que, por supuesto también merece atención. Y solo a final de mes, cuando esos ciudadanos ceutíes invisibles e ignorados han explotado, solo entonces han conseguido un importante eco mediático, pero no tanto por su personal drama, sino para enarbolar los fantasmas del racismo y la xenofobia, alentando estos ya viejos demonios populares y atizando una importante dosis de pánico moral totalmente innecesaria porque nuestro ordenamiento jurídico tiene herramientas más que sobradas si no para eliminarlos sí para neutralizarlos. 

 

Lo cierto es que esas imágenes de descontrol y saturación que logran imponerse no son la raíz del problema, sino el síntoma visible de un mal mucho más profundo: el choque entre unas democracias asediadas y su propia parálisis voluntaria.

 

Lo que estamos presenciando no es un fenómeno migratorio espontáneo movido únicamente por la necesidad, sino una táctica calculada que los expertos definen como guerra híbrida. Y es que, en definitiva, nos vemos abocados a defendernos de estrategias de velada hostilidad en las que terceros países utilizan a seres humanos —a menudo menores y personas en situación de extrema vulnerabilidad— como auténticos arietes humanos. El objetivo es claro: chantajear, desestabilizar el Estado del bienestar y fracturar la cohesión social del país receptor. Y lo hacen con la absoluta certeza de que nuestras propias leyes y nuestros principios morales nos impedirán responder con idéntica crudeza. Explotan nuestra civilización contra nosotros mismos.

 

Frente a este chantaje geopolítico, se ha instalado la falsa creencia de que las democracias son sistemas inherentemente débiles, condenados a sufrir pasivamente estas injerencias. Pero la democracia tiene una forma de defenderse, y reside en uno de sus principios más sagrados: el Estado de Derecho. La ley no es una sugerencia ni un instrumento moldeable al calor de las emociones coyunturales; es el muro de contención contra la arbitrariedad y el caos. Para que una democracia sobreviva, la aplicación de la ley debe ser implacable, manteniéndose muy por encima de las moralidades pasajeras y de esa interpretación "buenista" que ha terminado por confundir la debilidad ejecutiva con la virtud humanitaria.

 

No obstante, el verdadero drama no se libra únicamente en las fronteras físicas, sino en nuestra propia psique colectiva. Occidente padece una profunda crisis de identidad, agarrotado por un complejo histórico paralizante. El justificado horror ante los totalitarismos del siglo XX —el nazismo y el estalinismo— nos ha dejado atrapados en un estado de shock permanente, un sentimiento de culpa que nos incapacita para reivindicar lo nuestro. Hemos llegado a un punto en el que dudar de nuestra propia legitimidad se considera un signo maravilloso de sofisticación intelectual, mientras que defender nuestras fronteras y nuestra cultura es estigmatizado de inmediato bajo acusaciones de racismo y xenofobia.

 

Pero para defender algo, primero hay que estar convencido de que merece la pena ser defendido. Urge, y de un modo imperativo, sacudirnos ese complejo y volver la mirada hacia los cimientos que han hecho de nuestras sociedades el refugio de libertad y prosperidad más extraordinario de la historia de la humanidad. Y urge porque nuestro legado no nace del vacío ni se ha construido en dos días y sin esfuerzo, sino que es la suma de tres pilares irrenunciables. Venimos de Atenas, que nos legó la razón, el pensamiento crítico y la capacidad de autogobierno. Venimos de Roma, que aportó la arquitectura institucional y la soberanía de la ley objetiva. Y venimos del cristianismo, que introdujo una revolución moral sin precedentes al postular la dignidad intrínseca e inviolable de cada individuo. Y todo ello rematado por un Renacimiento, una Ilustración, una Industrialización y unos debates sociales por los que ninguna otra civilización ha pasado, y de los que ha derivado un modelo de convivencia y progreso únicos. Esa es nuestra identidad, y tenemos el derecho y la obligación ineludible de preservarla.

 

Como advertía el historiador Arnold Toynbee, las civilizaciones no mueren por asesinato, sino por suicidio. El mayor riesgo para las sociedades libres no proviene de la fuerza de quienes empujan nuestras vallas, sino de nuestra propia claudicación interna. Si renunciamos a afirmar nuestra identidad y vaciamos de contenido nuestros valores, ese espacio será rápidamente ocupado por ideas y grupos que, amparándose en nuestra tolerancia, buscan activamente destruir nuestro modelo de convivencia.

 

No tenemos la obligación de salvar al mundo ni de imponer por la fuerza nuestra forma de vida a culturas que no desean asumirla. Pero sí tenemos el deber histórico de mantenernos firmes. Occidente debe volver a ser un faro seguro de sí mismo: implacable en la aplicación de su Estado de Derecho, celoso protector de sus fronteras y profundamente orgulloso de su herencia. Si hemos decidido dejar de defendernos, todavía estamos a tiempo de revertir la decisión. Porque si perdemos aquello que nos hace quienes somos, el problema no será de quienes nos reemplacen, sino exclusivamente nuestro.

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 Servando Gotor

NO VERÉ CAER LAS HOJAS TRAS MI VENTANA (Antonio Envid)

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Estoy escuchando Autum leaves mientras escribo esto, por Natalie Cole, sí, la hija, mi alma colmenera tenía que encontrar un refugio ante tamaño naufragio, y qué mejor que una voz femenina. Agosto se despide y se lleva todo lo que podría aliviar la tristeza otoñal: los alegres cantos viñadores, porque el cambio climático ha adelantado la vendimia, al igual que la cogida del melocotón de Calanda; tampoco escucharemos el lamento de las hojas cuando caigan, los árboles ya se desnudaron este verano ante el tórrido calor. Se va y nos deja inermes ante los ataques de la vida en serio, las urgencias cotidianas, esas terribles tragedias, más crueles porque carecen de grandeza y no admiten declamatios. De nada servirán los consejos para ahorrar en los artículos del cole – debería estar prohibido por Ley, que un niño inicie el curso con libros de segunda mano, privarles de la emoción del libro intonso –, ni que en algún sitio se prolonguen las rebajas hasta final de septiembre. Todo en vano. Las urgencias de la vida están prontas a saltar sobre nosotros como lobos hambrientos. Pero nos queda el cielo, aunque las noches ya no sean tan espléndidas, porque no somos jóvenes, como nos ha dicho Dostoievski; esta madrugada se producirá un eclipse de Sol y el mejor sitio para contemplar como el Sol se apaga será en Ceuta.

      Antonio Envid

     

ESCOLAPIOS. Los pupitres de madera que no logré olvidar.

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Tengo ya una edad en la que uno empieza a hacer algo así como el inventario de su propia vida, y había una cuenta que no me terminaba de cuadrar: la de mis años en Escolapios. Entré con ocho años, en mil novecientos sesenta y cinco, y salí en el setenta y dos con la sensación, muy propia de esa edad, de que me habían tenido encerrado demasiado tiempo. Harto de sotanas, de rezos obligados, de un orden que a los catorce años se me antojó ya asfixiante, juré que en cuanto cruzara aquella puerta nunca más volvería a mirar atrás.

Y durante mucho tiempo cumplí mi promesa. Acabé como un agnóstico consciente y reflexivo, como tantos de mi generación, y miré con cierta distancia irónica todo lo que oliera a incienso. Pero la vida tiene estas cosas: cuanto más se aleja uno de un sitio, más claro ve, a veces, lo que ese sitio le dio. Con razón decía Ortega —al que leí en COU, ya fuera del colegio— que la verdad es intrínsecamente perspectiva. Hoy, con los años ya vividos, no puedo hablar de mi paso por Escolapios sin una mezcla extraña de gratitud y ternura que, en la pubertad, jamás imaginé que podría sentir.

 

Un cura aragonés al que no le importaban los palacios

Hace poco leí algo sobre José de Calasanz, el fundador de aquella orden que me educó, y sentí que por fin entendía de dónde venía todo aquello que tanto me sacaba de quicio de adolescente. Aquel sacerdote no se dedicó a escribir tratados en un despacho: se plantó en el Trastevere romano, a finales del siglo XVI, y abrió una escuela gratuita para los hijos de nadie, mientras media Europa discutía de teología y de fronteras sin mirar a los niños que se pudrían en la calle. En 1597 fundó en Santa Dorotea la primera escuela pública, popular y del todo gratuita del continente. Un gesto humilde que, visto con perspectiva, fue una de las revoluciones más silenciosas de Occidente.

Nadie me lo contó así cuando era alumno, claro, y eso que nos hablaron mucho y bien de nuestro fundador. Pero a esa edad uno solo ve normas, horarios y un cura estricto que te castiga, a veces de modo injusto. Hace falta distancia para ver el edificio entero, el verdadero trasfondo de la historia.

 

Lo que aprendí demasiado tarde a valorar

Ya en el bachillerato superior seglar y en la universidad, lejos de curas y reglamentos, empecé a tratar a compañeros que venían de Jesuitas. Y ahí tuve que tragarme más de un orgullo. Intelectualmente iban un paso por delante: mejor preparados, más agudos en el debate, con esa solidez académica que solo da un método pensado durante siglos para formar a quienes iban a dirigir el mundo. Los Jesuitas educan mentes, y las educan bien; eso no lo voy a negar aunque me cueste.

Pero pasaron los años, se hicieron amistades, se compartieron fracasos y algún que otro entierro, y ahí fue donde noté la diferencia que de joven no supe ver. Había en mí —y en los pocos compañeros escolapios que fui encontrando por el camino— una manera de tratar al otro, de ponerse en su lugar, de no mirar a nadie por encima del hombro, que no era tan frecuente entre quienes habían salido de una formación más orientada al liderazgo y la excelencia.

Calasanz no soñaba con formar élites, sino con salvar a los últimos. Quería maestros que miraran al alumno con la ternura de un padre, no con la exigencia de un examinador. Y esa pedagogía del afecto, que de niño me parecía casi blanda, terminó siendo el suelo firme sobre el que, sin darme cuenta, había construido buena parte de mi manera de estar en el mundo.

 

Ya no rezo, pero no reniego

Ahora piso menos la iglesia. Mi relación con la fe acabó hace décadas en un agnosticismo tranquilo, sin dramas: simplemente no gozo de tal beneficio. Pero la respeto profundamente, y hasta puedo admirarla. Distingo bien la fe de la huella humana, una huella que hoy reconozco sin complejos. Ya no son las misas las que me acompañan, sino aquella insistencia terca en la caridad, una palabra antigua que hoy preferimos maquillar como solidaridad, pero que en el fondo encierra la misma urgencia.

Aquel cura aragonés entendió, siglo y medio antes de que Rousseau o Voltaire se pusieran a teorizar sobre la instrucción del pueblo, que la ignorancia era la verdadera cárcel de los pobres, y se dedicó a abrir puertas en vez de escribir manifiestos. Y bajo ese mismo sello, unas décadas más tarde, en 1829, una mujer llamada Paula Montal entendió que la revolución calasancia se quedaba coja si no incluía a las niñas. En Figueras, plantó cara a la discriminación de su época y fundó las Madres Escolapias, obsesionada con darles a ellas la misma llave que ya tenían los varones: el acceso gratuito a la gramática, las matemáticas, las ciencias y las humanidades.

Salí de Escolapios queriendo dar un portazo. Pero hoy, ya de mayor, sin fe pero con memoria y sensibilidad, solo puedo decir que aquellos pupitres de madera me formaron como mejor persona de lo que entonces fui capaz de vislumbrar y agradecer.

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 Servando Gotor

FLIPANDO EN COLORES: Terrazas llenas y bolsillos tiesos. Jodidos pero ¿agradecidos?

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Mientras el Gobierno nos vende que somos el Wall Street del sur de Europa, la realidad nos deja una microeconomía asfixiante, casi un 30% de pobreza infantil, boletines de notas "cocinados" y una juventud que ha cambiado la hucha del cerdito por la ronda de cervezas (porque para el piso no llega).

 

Si uno enciende la televisión y escucha los discursos oficiales, da la sensación de que los españoles atamos a los perros con longaniza. Que si el PIB crece por encima de la media europea, que si batimos récords de afiliación, que si el turismo nos baña en oro... Sobre el papel, somos los reyes del mambo. Sin embargo, cuando uno baja a comprar el pan, la música se apaga, se nos queda cara de idiotas y nos cagamos en los informativos.

Que nos hablen a todas horas de macroeconomía, además ocultando el déficit y la deuda pública, mientras ignoran la economía doméstica (esa pequeña ciencia que consiste en intentar pagar la luz y llenar la nevera al mismo tiempo) no es un despiste inocente. Es un truco de magia deliberado. Una manipulación de manual en la que se selecciona el dato bonito para la foto y se esconde bajo la alfombra que a la mayoría de los ciudadanos el sueldo se les evapora antes del día 15.

 

Servicios públicos, listas "VIP", pobreza infantil y exámenes a la velocidad de la luz

Mientras la inflación nos hace sudar frío cada vez que pasamos por la caja del supermercado, el Estado no deja de reventar su taquilla. Y lo hace con un truco fantástico llamado "progresividad en frío": como tu sueldo sube un poquito para compensar los precios, pero el Gobierno no ajusta los tramos del IRPF, acabas pagando más impuestos que antes. Ellos baten récords de recaudación y tú bates récords de equilibrismo financiero.

Pero amigo, uno paga impuestos con gusto si los servicios públicos van como un tiro, ¿no? Bueno, vamos a ello: en sanidad, la lista de espera quirúrgica ha batido su propio récord histórico negativo: más de 853.000 pacientes esperando. Con una media de 120 días de paciencia, te da tiempo a verte cinco temporadas de tu serie favorita antes de pisar el quirófano.

Por no hablar del dato que realmente debería sacarle los colores a cualquiera que presuma de "milagro económico" y tenga un mínimo de vergüenza torera: la pobreza infantil. Los datos oficiales del INE nos recuerdan que casi un 30 por ciento de los niños en España sobrevive en riesgo de pobreza o exclusión social. Una cifra que hiela la sangre y que demuestra que la supuesta riqueza del país se está quedando en cualquier sitio menos en las neveras de la familia.

Y hablando de niños y jóvenes, vamos con la educación. El último informe PISA nos dejó un boletín de notas para esconder debajo de la cama, pero el premio a la creatividad se lo llevó Cataluña. En la edición de 2018, la OCDE se dio cuenta de que la Generalitat había, presuntamente, metido mano a los datos. Resulta que enviaron pruebas donde los alumnos respondían a los textos de lectura más rápido que Superman leyendo un cómic. Semejante patrón automatizado para maquillar el descalabro obligó a Europa a cancelar la publicación de esos resultados. Al parecer, suspender duele, pero que te pillen copiando las estadísticas hace más pupa.

 

 

El unicornio del alquiler y el misterio de bares y restaurantes llenos

Y llegamos a nuestro personal y particular artículo de lujo por excelencia: la vivienda. En las grandes ciudades, pagar un alquiler exige entregar el alma a tu primogénito, y prácticamente el 100% del sueldo neto de un joven. Emanciparse se ha convertido en un concepto mitológico, como los unicornios o las impresoras que funcionan a la primera.

Y es aquí cuando aparece el argumento estrella del cuñado de turno: "Pues no estaremos tan mal cuando las terrazas de los bares están siempre a rebosar".

A este fenómeno de barra libre la sociología lo llama "efecto pintalabios" y "gasto fatalista" (doom spending). Las cuentas son sencillas y desoladoras: si ahorrar 150 euros al mes viviendo a base de arroz hervido no te va a dar para la entrada de un piso ni en el año 2080, ¿qué haces? ¿Dejar, encima, que sea el banco –custodio de nuestro cash por imperativo legal y en connivencia con el poder— quien lo rentabilice? Pues qué vas a hacer: tirar la toalla a corto plazo. Esta juventud expulsada del mercado inmobiliario prefiere gastarse ese dinerillo en una buena cena o en ocio para, básicamente, no volverse loca de frustración.

Además, si tienes 30 años y sigues durmiendo en tu cuarto de la adolescencia bajo un póster que pegaste en el instituto, necesitas un salón donde socializar. Y a falta de casa propia, buena es la mesa de la terraza de la esquina. El bar es su "Tercer Lugar".

 

El gran colofón: ricos en PIB, pero endeudados hasta las cejas

Y como traca final a este festival de optimismo oficial, llegamos al dato más sangrante de todos. Si la macroeconomía es tan "guay", si crecemos como nadie y si el Estado recauda más impuestos que nunca en la historia de España... ¿cómo es posible que el déficit y la deuda pública sigan aumentando a lo bestia?

Es la paradoja definitiva. El Gobierno nos cuenta que la economía va de lujo, pero resulta que es como ese amigo que presume de que le han subido el sueldo y se va de mariscada, mientras te pide prestado para pagar los intereses de la tarjeta de crédito: eso es Sánchez y el Sanchismo. Pese a exprimir fiscalmente a la clase media y trabajadora, el Estado sigue gastando sistemáticamente más de lo que ingresa, engordando una bola de deuda monumental que, tarde o temprano, tendrán que pagar a escote las próximas generaciones (esas mismas que hoy no pueden ni pagarse un piso).

 

 

Conclusión

Vender que somos la locomotora de Europa mientras el ciudadano de a pie hace malabares para llegar a fin de mes es un espejismo institucional. Mientras la cesta de la compra sea un lujo, la pobreza infantil siga en aumento, las administraciones cocinen informes PISA, los jóvenes inviertan en bravas porque los ladrillos son inalcanzables y el Estado siga fundiéndose la tarjeta de crédito a costa de nuestro futuro, el relato oficial seguirá pareciendo una broma... y no precisamente de las que hacen gracia.

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 Servando Gotor

UN ESPEJISMO: LA BURBUJA ROTA DEL DEPORTE FEMENINO

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El fenómeno social del deporte femenino en España encara su momento más crítico: la confrontación directa entre el fervor político y el frío veredicto de las leyes del mercado. Mientras pabellones como el Príncipe Felipe de Zaragoza baten récords de asistencia con el Casademont femenino, el ecosistema audiovisual ha hecho estallar la burbuja del fútbol femenino, lanzando una seria advertencia que amenaza de muerte el proceso de profesionalización.

 

El último concurso para la adjudicación de los derechos de televisión de la Liga F (la Primera División de Fútbol Femenino) ha quedado completamente desierto. Tras la espantada de la plataforma DAZN —que ha roto su contrato un año antes de lo previsto—, ninguna cadena de televisión ha querido cubrir el precio mínimo de salida de siete millones de euros. Fuentes del sector audiovisual consultadas por el diario digital THE OBJECTIVE califican el escenario actual sin rodeos: «Quieren colocar un producto que no gusta, y eso el mercado no lo admite».

 

 

 

Una burbuja ficticia inflada por la política

 

Este desplome audiovisual destapa las costuras de un modelo que ha crecido a marchas forzadas bajo el amparo de la Moncloa. Al calor de las políticas de igualdad y del tirón del Mundial de 2023, el Gobierno inyectó ingentes cantidades de fondos públicos (incluyendo 16 millones de euros directos del CSD) y presionó para una profesionalización exprés que equiparase estas competiciones a las masculinas.

 

Sin embargo, los datos demuestran que se trataba de una estructura artificial. La audiencia televisiva nunca respondió y, para colmo, la asistencia a los estadios de la Liga F se ha desplomado un 18,6% en la última temporada, concentrándose la mitad de todo el público únicamente en los partidos del FC Barcelona. Fuera de los tres grandes transatlánticos (Barça, Real Madrid y Atlético), la viabilidad económica de las plantillas medias y modestas es insostenible si falla el dinero de la televisión.

 

 

Vasos comunicantes: el coste interno del éxito en Zaragoza

 

La crisis del fútbol femenino contrasta en las formas con la estrategia seguida por el baloncesto, pero el modelo de la canasta tampoco está libre de tensiones internas. En clubes polideportivos o con secciones unificadas bajo una misma Sociedad Anónima Deportiva (SAD), el crecimiento del deporte femenino ha empezado a operar bajo la ley de los vasos comunicantes.

 

El ejemplo más evidente se vive en la capital aragonesa. Mientras el Casademont Zaragoza femenino ("las chicas") no ha dejado de crecer en presupuesto, fichajes de relumbrón y masa social, la sección masculina de la Liga Endesa (ACB) ha experimentado un declive deportivo constante. Las voces críticas señalan una realidad financiera incómoda: en una estructura con recursos globales limitados y recortes en las partidas institucionales, el imparable auge del proyecto femenino se ha logrado, en parte, mordiendo y fagocitando el presupuesto histórico del equipo masculino, que la pasada temporada salvó la categoría en el último segundo.  En suma: vestir un santo para desnudar al otro.

 

 

La implacable ley de la oferta y la demanda

 

A pesar de esta redistribución interna y del músculo de patrocinadores como el Grupo Costa, el baloncesto femenino se asoma al mismo abismo que el fútbol si eleva sus pretensiones salariales fuera de la realidad comercial. Las subvenciones sirven hoy como red de seguridad obligatoria para el Casademont, pero el club no puede fiar su subsistencia futura a un mercado audiovisual que ya ha dado su veredicto.

 

Y es que el mercado no entiende de decretos ni de voluntades políticas, sino de masa crítica dispuesta a pagar por consumir un producto. Y mientras, en fútbol masculino, el Real Zaragoza, en Primera Federación, al margen ya del fútbol profesional, ha superado con creces este año los 20.000 socios, y podrían ser muchísimos más los aragoneses que paguen por ver sus partidos desde cualquier plataforma. Esta abismal diferencia evidencia que el respaldo económico natural e histórico de los aficionados sigue fluyendo de forma masiva hacia los formatos tradicionales del deporte masculino, incluso cuando estos atraviesan su peor crisis institucional.

 

A la Liga F de fútbol solo le quedan dos salidas ante el mercado desierto: rebajar dramáticamente sus pretensiones económicas en la segunda puja del 19 de agosto, o activar "el comodín de la televisión pública". Expertos del sector dan por hecho que RTVE o los canales autonómicos tendrán que acudir al rescate de la competición con dinero de los contribuyentes, ya que las televisiones públicas pueden asumir pérdidas millonarias sin importarles los datos de audiencia.

 

La situación actual deja una lección económica inapelable. Los decretos gubernamentales, las leyes con perspectiva de género y las dinámicas internas de los clubes para potenciar la igualdad pueden alterar las prioridades presupuestarias a nivel local, pero no pueden obligar al espectador a encender el televisor de pago. Sin interés real del consumidor, no hay negocio privado posible; y sin negocio privado, el deporte femenino español seguirá condenado a depender crónicamente de la caridad presupuestaria del Estado o del sacrificio deportivo de sus homólogos masculinos.

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 Servando Gotor

LA MUTACIÓN DEL BIOPODER: de la hoguera de las brujas al exorcismo "woke"

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En su célebre Historia de la sexualidad, Michel Foucault dinamitó la idea de que el poder político o religioso se limita a reprimir el sexo. El filósofo francés mantuvo que el poder produce discursos sobre el cuerpo orientados a la administración de la vida de las personas, la catalogación de la población y el gobierno de las mentes. A este fenómeno lo denominó biopoder. Durante siglos, la Iglesia Católica fue la gran cirujana de la intimidad, utilizando el sacramento de la confesión obligatoria para acceder a la psique del creyente y erigirse en el juez último de su verdad. Hoy, en pleno siglo XXI, asistimos a una sorprendente mutación de este mecanismo. Las coordenadas han cambiado, pero el tablero es el mismo: las políticas identitarias contemporáneas, a menudo englobadas bajo el término woke, operan como el nuevo biopoder de nuestro tiempo.

Para comprender el alcance de esta transformación, resulta iluminador rescatar una distinción que el propio Foucault analizó en su curso Los anormales: el contraste entre la brujería del siglo XVI y las crisis de posesión del siglo XVII.

La bruja era un fenómeno periférico. Habitaba en los márgenes geográficos y culturales —en los bosques, las montañas o las costas—, allí donde el poder de la Iglesia no había logrado cristianizar del todo. El inquisidor perseguía a la bruja desde fuera porque ella encarnaba una soberanía enemiga; una disidencia basada en un pacto explícito y voluntario con el demonio a cambio de un poder terrenal. A la bruja se la combatía para destruirla.

Sin embargo, un siglo después, el paisaje cambió con las epidemias de posesión demoníaca, que ya no ocurrían en la periferia salvaje, sino en el centro mismo de la ciudad, intramuros de los conventos y los hogares burgueses. El poseso no firmaba ningún pacto; era impregnado y sometido por una fuerza que tomaba el control de su cuerpo y de su lengua. La posesión no implicaba un comercio voluntario, sino una agónica lucha interna entre el sujeto y el "espíritu" que lo habitaba. Ante esto, la estrategia de la Iglesia ya no era la persecución exterminadora, sino la salvación obligatoria. Había que aplicar el ritual del exorcismo para reeducar la voluntad, extraer la confesión y devolver el alma descarriada a la comunidad.

Si observamos el debate cultural actual en torno al sexo, el género y la identidad, es evidente que no estamos ante una caza de brujas, sino ante un gigantesco escenario de posesión colectiva: no quieren tanto deshacerse de nosotros como convertirnos.

Hoy ya no existe un "afuera" o un bosque idílico al que huir para escapar del biopoder; las pantallas, las redes sociales y las nuevas burocracias institucionales ocupan todo el espacio público y privado. El ciudadano contemporáneo no pacta conscientemente con la nueva ortodoxia ideológica; es impregnado por ella a través de una ósmosis cultural omnipresente. Los discursos hiperespecíficos sobre las identidades y los géneros cruzados se introducen en la mente del individuo desde la infancia. Creemos que elegimos nuestros deseos e identidades de manera autónoma, cuando en realidad repetimos un guion prediseñado por el propio sistema para fragmentar y gestionar la sociedad en nichos predecibles.

Esta "posesión" moderna genera su propia patología: una angustia existencial y una autovigilancia feroz. El examen de conciencia ya no se realiza de rodillas en el confesonario, sino ante el tribunal digital de las redes sociales. El individuo vive en una convulsión constante, midiéndose a sí mismo por temor a no ser lo suficientemente "puro", "deconstruido" o "aliado".

La respuesta de las nuevas instituciones —gobiernos, universidades y corporaciones multinacionales— ante el ciudadano común que se resiste a estas lógicas no es el castigo físico inmediato, sino la "pedagogía de la salvación". Se ha invertido el concepto de normalidad: quien mantiene una visión tradicional o puramente biológica de la realidad es catalogado de inmediato como un "anormal moral" (un fóbico o un alienado). Pero el sistema, con una retórica impregnada de compasión e inclusión, le ofrece la redención. Los talleres de sensibilización obligatorios, los cursos de nuevas masculinidades y los códigos de conducta corporativos son los nuevos rituales de exorcismo. No buscan quemar al disidente; buscan colonizar su mente para que abrace la nueva verdad por su propio bien.

El fluido con el que se inocula esta posesión es, indiscutiblemente, el lenguaje. Foucault sabía que quien domina la palabra domina la realidad. La introducción de una neolengua institucional —que sustituye palabras materiales como "madre" por abstracciones administrativas como "persona gestante"— no es un avance lingüístico inocente, sino un rito de sumisión ideológica. Al cambiar las reglas del juego semántico constantemente, el ciudadano común cae en un estado de perpetua inseguridad. Ante el temor de usar el término incorrecto y ser excomulgado civilmente a través de la cancelación, el individuo opta por el silencio.

El biopoder actual ha logrado así su mayor victoria: ya no necesita un policía en la puerta ni una hoguera en la plaza. Le basta con vigilar la sintaxis del ciudadano para recordarle que el poder ya no se ejerce contra su cuerpo, sino desde el interior de su propia cabeza. Y por si la autorregulación falla, ahí están los omnipresentes observatorios institucionales para recordárselo. 

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 Servando Gotor

EL ECLIPSE DE CEUTA. LA REALIDAD OCULTA TRAS EL DECORADO TELEVISIVO

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Detrás de las pantallas y las crónicas biempensantes se esconde una población exhausta, víctima de una estrategia de guerra híbrida, del negocio de la asistencia, de mafias con supuesta cobertura estatal y de una deriva diplomática que aísla a España en medio del verdadero eclipse de nuestra era.

 

 

Los telediarios de las cadenas convencionales nos ofrecen estos días un relato de Ceuta casi idílico: imágenes de cooperantes repartiendo víveres, discursos oficiales sobre la inquebrantable solidaridad del pueblo ceutí y planos de una Guardia Civil desbordada pero serena. Es la narrativa del "todo bajo control", una estampa de resistencia humanitaria diseñada para anestesiar nuestras conciencias. Sin embargo, apagar la pantalla y pisar el asfalto de Ceuta revela una verdad radicalmente distinta. Y la realidad de la calle no es un spot publicitario; es una crónica de desespero, desabastecimiento y una profunda sensación de abandono.

Los residentes de la ciudad autónoma no están viviendo precisamente en una postal solidaria, sino que conviven, día a día, con los efectos de un colapso estructural. Los supermercados locales y las tiendas de barrio, dimensionados para la población habitual, ven cómo sus estanterías de productos frescos quedan vacías en cuestión de horas. La reposición en el puerto no da abasto para cubrir un consumo multiplicado por la desesperación. Las urgencias del Hospital Universitario y los centros de salud priorizan de forma sistemática las emergencias de playa, postergando las citas y la atención médica de los ceutíes. En las barriadas periféricas y en el centro, la ocupación masiva del espacio público por personas que deambulan sin rumbo ante la falta de plazas habitacionales ha quebrado la tranquilidad y la convivencia pacífica. Ceuta sufre en silencio las consecuencias de una crisis que la asfixia.

El error principal radica en el vocabulario oficial. Lo que el Gobierno central se empeña en etiquetar como una "crisis migratoria" es, a ojos de cualquier analista estratégico y mando militar, una agresión enmarcada en la doctrina de la guerra híbrida. No estamos ante un flujo natural de personas en busca de un futuro; estamos ante la instrumentalización política y deliberada de masas de civiles, entre los que se incluyen de forma calculada a mujeres y menores para maniatar legalmente la respuesta del Estado receptor. El objetivo del país vecino no es la conquista militar con tanques, sino provocar un desgaste económico, social y político insostenible para España, quebrando la moral de su población y forzando concesiones diplomáticas intolerables.

Frente a este ataque asimétrico, la inacción institucional resulta indefendible. En los platós de cadenas como Telecinco, demuestran que cualquier periodista de investigación puede infiltrarse fácilmente en grupos de WhatsApp y canales de Telegram donde los asaltos masivos se organizan de forma abierta, fijando horas, fechas y puntos de concentración en localidades marroquíes como Castillejos. Si cualquiera con un teléfono móvil puede demostrar que se está fraguando una invasión a gran escala, es una falsedad flagrante pretender que los servicios de inteligencia españoles o las autoridades marroquíes lo ignoran. La pasividad de Marruecos es una tolerancia cómplice utilizada como herramienta de chantaje, mientras que el retraso en la respuesta preventiva del Gobierno español constituye una dejación de funciones que roza la negligencia protectora.

Precisamente esta semana, la crónica de sucesos ha venido a confirmar de forma brutal la dimensión del engranaje criminal que asola el Mediterráneo. Una macrooperación conjunta entre la Policía Nacional, la Guardia Civil y Europol ha culminado con la detención de casi 80 personas integrantes de una de las mayores redes de tráfico de seres humanos y narcotráfico de nuestra historia reciente. Con una infraestructura que incluye 18 narcolanchas valoradas en más de cinco millones de euros, estos mafiosos operaban un doble flujo criminal milimétrico: transportaban armas y drogas sintéticas desde las costas españolas hacia Argelia y Marruecos, y rentabilizaban el viaje de vuelta hacinando a migrantes a los que cobraban hasta 12.000 euros por cabeza. Un negocio redondo de más de 24 millones de euros marcado por una violencia extrema, secuestros e instrucciones expresas a los pilotos para embestir a las patrulleras de nuestras fuerzas de seguridad.

Sin embargo, la envergadura de este golpe policial abre el interrogante político definitivo: ¿pueden estas mafias transnacionales tener razón de ser, mover flotas de embarcaciones prohibidas y organizar censos masivos sin el apoyo más o menos directo, o la calculada ceguera, de los gobiernos implicados? Para amplios sectores sociales y analistas fronterizos, la respuesta es un no rotundo. Resulta inverosímil desvincular el auge de estas redes criminales de la pasividad táctica de Rabat, que abre y cierra el grifo de la vigilancia costera según sus necesidades de presión diplomática.

Del mismo modo, resulta obligatorio sospechar de la repentina "casualidad" que rodea el obsceno manejo de los tiempos del Gobierno de España. Que el desmantelamiento de semejante enjambre criminal se ejecute y retransmita ante las cámaras de televisión precisamente en los días de mayor colapso e indignación en Ceuta no genera satisfacción, sino una profunda desconfianza ciudadana. La pregunta surge de inmediato en la calle: ¿por qué hoy y no ayer, o hace cuatro meses, o hace tres años? Porque huelga expresar que una estructura transnacional de esta magnitud —con ramificaciones financieras complejas y conexiones con la Mocro Maffia— no se descubre ni se investiga en un plazo de 48 horas, sino que requiere meses de pacientes y silenciosas escuchas judiciales y seguimientos por parte de las fuerzas de seguridad.

Por tanto, la ejecución de la redada precisamente en este exacto momento delata un burdo y calculado oportunismo de calendario por parte de la Moncloa. El Gobierno ha utilizado una investigación policial largamente madurada como un analgésico de opinión pública, un oportuno cortafuegos informativo diseñado para desviar la atención de los telediarios, silenciar las acusaciones de inacción preventiva y fingir una firmeza sobrevenida ante un problema que llevaba meses tolerando en la sombra.

Y lo peor es que para agravar este lamentable escenario de vulnerabilidad, el Gobierno central ha conducido al país a una posición de aislamiento diplomático inoportuno dentro de su entorno natural: Occidente. Mientras el reino alauí consolida con astucia sus alianzas estratégicas con Washington y gana terreno en foros internacionales, la política exterior española naufraga en la improvisación y los absurdos e inoportunos bandazos partidistas. En lugar de tejer un frente común con nuestros aliados naturales para defender de forma unánime que Ceuta y Melilla son fronteras exteriores de la Unión Europea, el Ejecutivo se ha enzarzado en reproches contra socios europeos —como Italia—, acusándolos de insolidaridad y alejándose de las corrientes mayoritarias de control fronterizo que hoy imperan en Occidente. El resultado es desolador: el Departamento de Estado de los EE. UU. y varios líderes de la UE censuran abiertamente la debilidad institucional de Madrid para proteger su propia soberanía, dejando a España geopolíticamente sola y desarmada ante el chantaje de Rabat.

En este río revuelto, el papel de las ONG y del tejido asistencial también exige una reflexión desapasionada. Mientras las terminales de las grandes plataformas mediáticas ensalzan su labor como la única salvación del territorio, una corriente mayoritaria de ciudadanos y críticos advierte la consolidación de lo que denominan "la industria de la vulnerabilidad". Se critica que estas entidades hayan convertido la emergencia en un modelo corporativo y laboral hipertrofiado que necesita de la perpetuación del conflicto para autojustificarse y asegurar millones de euros en subvenciones públicas. Del mismo modo que se cuestiona la utilidad real de recursos específicos de género frente a la delincuencia convencional, se reprocha que la red del tercer sector actúe de facto como un imán legal y logístico que desarma la capacidad de expulsión del Estado, beneficiando indirectamente los planes de las mafias y de las potencias hostiles.

Pero es que, además, esta grave crisis no se arregla con barcos de exhibición ni con discursos vacíos sobre la concordia. Cuando la soberanía territorial y el orden público de una región están heridos de gravedad, el marco constitucional prevé herramientas específicas. La situación actual reúne todas las características de una extrema alarma nacional. Ante un pulso geopolítico que amenaza con reactivarse cada pocos días a través de las redes sociales, España debe decidir si sigue actuando como un mero  gestor (y además malo) de comedores de campaña o si asume su condición de Estado soberano. La resolución de este conflicto no puede seguir delegándose en el altruismo vecinal o en el asistencialismo de las ONG, eso vale para ciertos telediarios, sino que exige la firmeza política más absoluta, la activación de la inteligencia preventiva para taponar las fronteras antes de que los saltos se materialicen, el amparo explícito de la Unión Europea mediante exigencias contundentes al agresor, y la determinación de declarar los estados de excepción constitucional cuando la seguridad, la convivencia y las necesidades ciudadanas devienen definitivamente insostenibles, cuestionándose, además, la territorialidad del Estado español.

Por lo demás, resulta trágicamente irónico comprobar cómo, mientras la frontera se desmorona y la soberanía se tambalea, la atención de la opinión pública y de las autoridades parece hipnotizada por la frivolidad del momento. En los despachos oficiales y en las tertulias se habla con fascinación astronómica del próximo eclipse, preparando de forma casi obsesiva el país para contemplar la ocultación efímera de un astro. Las autoridades asisten ciegas —y nunca mejor dicho— a este fenómeno del firmamento, buscando en el cielo un espectáculo pasajero mientras se niegan a mirar el suelo que pisan, ignorando que el verdadero eclipse, el mayor y más pavoroso espectáculo que jamás hayamos presenciado y del que no habrá retorno, está ocurriendo en nuestras propias fronteras: el eclipse absoluto de la civilización occidental. Una cultura y unos valores democráticos que se oscurecen por la parálisis de sus propios gobernantes, incapaces de defender los cimientos identitarios, territoriales y legales que un día sostuvieron a Europa. Seguir negando la realidad de la calle en favor de la ficción televisiva no solo es una burla al sufrimiento del pueblo ceutí; es una rendición anticipada en el tablero internacional antes de que la penumbra tape por completo lo que queda de nuestro mundo.

De Mis conversaciones con la IA

 Servando Gotor