JAVI

CIENTOS DE VENTANILLAS ÚNICAS (Servando Gotor)

¡Siguiente! Verá, quiero montar una empresa, una asesoría, algo sencillo. Eso facilita las cosas, un negocio de actividades arriesgadas sería más complicado… ¿algún empleado? Dos, yo incluido. ¿Local? Nada, una oficinita. ¿En propiedad? Sí, supongo que será más fácil comprarla. No crea, los arrendamientos están muy chungos… bueno, le haré un esquema de los trámites: primero, a la Agencia Estatal Tributaria: inscripción censal, solicitud del CIF provisional, declaración de inicio de actividad, y alta en el Impuesto de Actividades Económicas. Vaya. Espere, espere, además deberá acudir al Centro de Gestión Catastral de su localidad, por lo de la oficina. ¡Hola! Necesitará también acercarse al Departamento de Economía, Hacienda y Empleo para la autoliquidación del Impuesto sobre Transmisiones Patrimoniales y Actos Jurídicos Documentados. Ya. En la Dirección Provincial del Ministerio de Trabajo y Asuntos Sociales le sellarán el Libro de Visitas, por los dos trabajadores. Qué suplicio. Un esquema, ya digo, y no voy a marearle con plazos y costes, eso lo irá descubriendo usted mismo, ah, por cierto, la escritura de constitución de la sociedad: eso en una Notaría, y luego al Registro Mercantil para inscribirla. Claro. Más: antes de la escritura de constitución necesitará una certificación negativa de denominación... y, por supuesto, si la oficina quiere comprarla como dice, eso también ha de pasar por Notaría, Ayuntamiento, Agencia Tributaria y Registro. Más pagos. Por supuesto: al Notario y al Registrador sus honorarios o aranceles; y al Ayuntamiento y a la Agencia Tributaria los impuestos (transmisiones e impuesto sobre el incremento del valor de los terrenos)… y, antes de comprar, le recomiendo que vaya también al Registro para asegurarse de que no le dan gato por liebre; ¡ay, cómo añoro cuando se consultaban los libros del Registro en el acto y al completo…!, ahora vamos para atrás en beneficio de los registradores, te dan la información por cuentagotas y desde luego no en el acto, ni siquiera de un día para otro, ¡esto es avanzar! Pues qué bien, oiga, y así con quién coño vamos a competir. Con Sogüeto. ¿Con So-qué? So-güe-to. Pues ¿sabe qué?, desisto: “que inventen ellos”, me quedo en mi barricada. Eso dicen todos; por cierto, mera curiosidad, ¿a qué clase de asesoramiento pensaba dedicarse? Protección de datos. Gran futuro, fácil negocio. Eso parecía… ¿Querría música en la oficina? Pche. Es que yo le hubiera recomendado a un experto en negociaciones con la SGAE, imprescindible. En fin, adiós empresa… oiga y eso que tiene ahí detrás… ¿Dónde? Allí, tras el ventanal. Ah, una cámara de vídeo, estamos rodeados de cámaras, todo el país lo está. Cínicos, y con la política de protección de datos pretenden hacernos creer que defienden nuestra intimidad… en fin, qué locura montar una empresa: mejor morirse… y usted, ¿cómo consiguió esta ventanillita?, con una buena oposición, supongo. No, qué va, por el sindicato, entré precisamente por el ventanal de atrás, el de la cámara de vídeo… pero no se vaya tan triste, hombre, le conseguiré una subvención. ¿Para mi barricada?, no gracias, ya rechacé una en tiempos. No sea imbécil, tengo amigos en Cultura. ¿En Madrid, en el Ministerio? No. ¿En la consejería de la DGA? Tampoco. ¿En la de la Comarca, en el Ayuntamiento? No, hombre, en la Diputación Provincial. ¿Y eso cómo se tramita? Verá, conozco una asesoría que…, usted diga que va de mi parte y... Buen modelo de producción el nuestro, ya veo, y yo que creía que todo el problema estaba en el I+D+i. Tonterías. Lo que deberíamos de hacer es limpiar el patio: pocas leyes y buenas y luego eliminar trámites y privilegios. A mí no me mire así, que yo no tengo la culpa, eh. Sí, claro que la tiene, todos la tenemos. Bueno, ¿le interesa la subvención o no? No. Pues largo, ¡el siguiente!

(El Comarcal del Jiloca, 21/08/09)

CRÓNICA AL AGUA (Por Azulenca)

Se han ido las chicas de natación sincronizada de vacaciones y nos hemos quedado sin espectáculo. Elena de Pavofrío, Bibi nasciturus, Trini de la Gripe A, Leire de otros de mundos, Tere de La Moncloa, Chacón Cazadora, en fin, todas se han ido de veraneo. Se han ido y me he quedado sin ideas y hasta sin emociones. Me siento totalmente abandonada y aburrida, muy aburrida.
Mientras las chicas disfrutan, Zp se baja los pantalones y Pepe Blanco se los sube y se aprieta el cinturón un agujero. No sé cuando terminará de peregrinar por las estrellas nuestro presidente de gobierno, porque desde luego no creo que sea una solución a la crisis dar limosnas a gogó a los parados de última generación; tampoco me parece razonable que Pepiño amenace con subir los impuestos a los que, según él, más tienen. Si les preguntamos a los que más tienen nos dirán que son los que más trabajan y los que sostienen el país. Dentro de una semana nos veremos todos las caras y a ver lo que pasa: septiembre puede ser un mes muy caliente para los parados y para los empresarios. Sin embargo para nuestros políticos será un mes para hablar de Cataluña y no precisamente por la Díada, sino por la turrada que nos van a dar con sus cosas de siempre. Yo como no entiendo el catalán y soy española, pues eso, a ver si desarreglan todo del todo y se comienzan a arreglar las cosas, que ya vale.
En el caso de que en septiembre se pongan muy mal las cosas con el paro y los impuestos, el P.P que no se descuide: perseguir al P.P. es otra de las soluciones Zp.
Por la parte que me toca, ya que tenemos que pasar por Barcelona muchos españoles para coger aviones, ahora que tienen dinerito fresco los catalanes a ver si hacen una estación de tren en condiciones. Dinerito fresco, que ya sabemos de quien es ese dinerito y de donde ha salido, vamos, que a ver si compartimos algo con los demás en los lugares comunes. La Estación de Sants desde hace años se ha quedado reducida a un vestíbulo con un bar, un váter y poco más. El acceso a la alta velocidad parece más una entrada al metro que otra cosa. La estación de autobuses tampoco se queda atrás en retraso y tercermundismo, en hora punta no funcionan ni las pantallas informativas, caótica.
Todo esto lo sé porque estuve en Barcelona el mes pasado, en honor a la verdad tengo que decir que no me parece la Barcelona de antes, cierto es también que la ciudad estaba afectada por el Plan E de Zp. Las ciudades si no se cuidan se deterioran, se oxidan y Barcelona hace tiempo que perdió el esplendor del 92.
Vayamos a otra parte, a la parte contraria de la sincronizada. Las chicas del P.P no sé si disfrutarán o no del verano, pero no se lo merecen: llevan un año de relajación y Spa en la Carrera de San Jerónimo. Dolores de las escuchas se fue sin una explicación, sin un adiós. Soraya ha vuelto algo más bronceada y con menos ideas. Ana Mato, no sé, si toma algo más el sol lo mismo cuando vuelva la confundimos con una jugadora de voley playa de la selección brasileña. Estas chicas no prometen.
Espero que a Mariano Rajoy le siente bien el veraneo y el pulpo a la gallega, a ver si el pimentón le llega a la sangre y se pone a hacer oposición, porque hasta ahora y con la que está cayendo ha hecho de todo menos lo que tiene que hacer. Otra opción sería que el P.P. eligiera un nuevo líder, porque él sigue ocupando el puesto que le dejó un expresidente, quiero decir que no ocupa el puesto por merecimiento propio y esto no debemos olvidarlo.
No he ido al cine en todo el verano, las pelis del verano no me van. Pero se me está ocurriendo que nuestro Almodóvar podría hacer un buen remake con el siguiente título: Bibi, Trini, Tere, Pajín y otras chicas de postín.

CRÓNICA CON NARANJAS (Por Azulenca)

Tras oír las consejas de la ministra Trini, no sé qué se me pasó por la cabeza, el caso es que me tomé un orujo de sopetón. Eso unido a los cuarenta y tantos grados que marcaba el termómetro de la terraza, terminó por hundirme en el clásico sopor estival. Cerré los ojos y comenzaron las voces: limpiar los mocos con papeles, tapar la boca con la mano cuando se estornuda, lavarse las manos con agua y jabón, no dar besos… Las recomendaciones de la ministra me sumergieron en una pesadilla, mi subconsciente se revolvió de tal manera, que aquellas mujeres tipo sargento con pelusilla de la Sección Femenina se me aparecieron en sueños. Me veía dando volteretas con aquellos bombachos de algodón que nos ponían debajo de la falda tableada del uniforme que picaba que rabiaba, a continuación sonaron unas palmadas cuál tambores africanos llamando a la carrera; cuando ya iba con la lengua fuera me vi en una clase de Urbanidad y Buenas Costumbres a golpe de campanilla, tan típicas del nacional-catolicismo con el fin de hacernos mujeres de provecho. Estaba soñando y me parecía revivir la prehistoria, mujeres de provecho. ¿Todavía se lleva eso? Bueno, volvamos al tema; estaba yo en mi pupitre cuando en mitad del sueño se me coló Trini con su melena acampanada hablándole al micro, con esa voz grave que pone cuando menciona la Gripe A. La imagen de la ministra me trastornó del todo. De repente me vi en mitad de una plaza encabezando una pancarta que decía: ¡BESOS NO, GRIPE FUERA! La conmoción onírica vino cuando una voz lejana y sin cara, a modo de eco repetía: no beséis las sagradas reliquias ni os mojéis los dedos con el agua bendita. Me desperté sobresaltada y desorientada, no sabía si me encontraba en la España actual, en la de los Planes de Desarrollo o en la de la Transición; tampoco sabía si las reliquias y el agua bendita tenían algo que ver con la brujería o con la inquisición. Cerré los ojos y me quedé traspuesta, pasados algunos minutos y algo más recuperada pero con las sienes ardiendo dije: estos socialistas nos van a volver locos a todos. Bueno, no lo dije exactamente así de soso, primero solté un buen taco y luego pronuncié la frase. Y es que llevamos un calentón estival y mental que va a pasar a la historia de la historia.
Es tal el calorazo que hasta al mismo faraón, Pepiño Blanco, se le han parado las máquinas: problemas con el AVE y en el Aeropuerto de Barajas. Di que… desde que es ministro de Fomento sabe torear mejor que José Tomás. José Tomás el torero, que no el sastrecillo indiscreto de Camps.
Lo cierto es que nuestro flamante ministro de Fomento está hecho todo un brazo de mar. No sé, pero le noto un brillo en el cutis que me da que pensar; si a eso le añadimos los trajes raya diplomática que se endosa últimamente no me parece el Pepiño de antes, ahora es un hombre nuevo. Ignoro si tendrá el mismo sastre que Camps, pero le sientan los trajecitos como un guante. Y ese lustre, ese brillo facial que exhibe me da en la nariz que se ha ido a hacer una limpieza de cutis o un tratamiento de rehidratación. Lo cierto es que Pepiño, nuestro Pepiño, luce en todo su esplendor.
Otra faraona es nuestra Vicepesidenta más vice. El otro día iba con su séquito en una de esas visitas que tanto le gusta hacer, salió a la calle y comenzó a andar dejando la mano suelta, suspendida en el aire, como sin saber qué hacer con ella; a continuación una señora de la comitiva, sin mediar palabra, se acercó hasta ella y le puso unas gafas de sol en la mano. Ahora ya se puede decir que estamos viviendo plenamente en la “Corte del Faraón”.
Estoy pasando un verano fatal, esas pancartas del Plan E hacen que me sienta mal. Pensar que toda esa gente que estaba parada hace unos meses ahora está trabajando a lomo caliente con el calor que estamos pasando me remueve la conciencia. Veo ciudades y pueblos levantados, socavones, andamios, hormigoneras, excavadoras; currantes moviéndose entre el polvo y el ruido y me digo: Después del Plan E lo mismo viene el Plan C. Porque si el Plan E es un Plan Español para el Estímulo de la Economía y el Empleo, lo mismo el Plan C es el Catalizador Catalán para Calentar las Castañas que nos traerá el otoño. Bueno, estoy desvariando, sólo era un suponer.
Felices vacaciones.

Iguazú (Narciso)

Nunca he visto las cataratas de Iguazú, pero es como si siempre las hubiera visto, como si yo mismo fuera las cataratas de Iguazú, todas ellas a la vez, justo entre Argentina y Brasil, en la mismísima frontera. Es como si yo fuera los más de doscientos saltos de agua, fluida, ininterrumpidamente. Sí, soy reunido y disperso como las grandes aguas, entre flores, vertiginoso y frío y profundo como una corriente azul que lava las raíces; caudaloso y turbulento y mortífero como el innumerable ejército de Atajerjes; oscuro y sangriento como una sacudida fija entre dientes, como un cordero atrapado por un tiburón en el agua helada.
Nunca he visto las cataratas de Iguazú, pero para qué verlas si es como si las conociera de toda la vida, como si yo fuera todas las cataratas de Iguazú al mismo tiempo; saltando azul al vacío; rasgando el aire y el viento como una nube de acuáticas flechas frías; sacudiendo los árboles; mojando las enormes plantas pálidas que crecen en las rocas; fluvial y fugitivo como una tormenta de verano; insistente y poderoso como un toro contra el caballo en el castigo de varas; perdido y feliz como el agua que se va y se olvida; reunido y feliz como el agua que llega para habitar la memoria; persistente e impulsivo, golpeador y contundente, perseverante y esquivo como un boxeador con las apuestas en contra.
Nunca veré las cataratas de Iguazú, para qué, yo soy las cataratas de Iguazú, desbordado y penetrante como el aroma de los jazmines; preso y fugitivo como el agua que no cesa; vertical y atrapado como una cabellera rubia; tremendo como una estampida de elefantes en celo; mortal y sereno y con la sangre fría de un frío asesino a sueldo; fecundo y generoso y excitado como una manada de sementales blancos; espumoso como un barril de cerveza de trigo; temible y terrible como el incesante tiempo que cuenta nuestras vidas; seductor y sabroso como una indígena malabaresa.
Nunca veré las cataratas de Iguazú, para qué, yo soy las cataratas de Iguazú, extenso y concentrado como una manifestación de mineros en huelga; peligroso y traidor como un rico sin escrúpulos; verde botella como una botella de sidra; azul cielo como un bote de jabón de baño; transparente y turbio como un charco removido; preciso y helado como un escalador del Aconcagua; joven y anciano como el despertar de una siesta; fresco y cálido como una mano hundida en la nieve.
Nunca veré las cataratas de Iguazú, para qué, yo soy las cataratas de Iguazú, torrencial y contenido como el orgasmo de una ballena; salvaje y disciplinado como un apache domando potros; fluvial, impúdico y doloroso como el llanto de una viuda en la soledad de la primera noche; vegetal en las orillas como un camino en la huerta; incansable, inagotable, incesante, inundado, insistente, final.

JAVI

JAVIER MAS: “EVERYBODY KNOWS” (Servando Gotor)

Javier Mas conoce muy bien una canción de Leonard Cohen que dice: “todos saben (‘everybody knows’) que el barco se hunde y que el capitán lo oculta” ¿Les suena? Seguro que sí, seguro que “todos lo saben”. “Everybody knows”. Pero mejor no seguir por ahí… Almirantes zetaperos y grumetes rajoynianos aparte, cada vez que oigo a Leonard Cohen es como si descubriera el arte. A pesar de su idioma, de su autor/cantautor, de su estilo, todo ello lejano a nosotros, fluye en lo más profundo una impresionante guitarra con ecos mediterráneos que te atrapan. Por eso la conoce bien Javier Mas.

Pero ¿quién es Javier Mas? Nació en Zaragoza en el 52. A los 9 debutó tocando la bandurria. Con 18 cantaba en el metro de Londres temas de Dylan, Symon & Garfunkel y, cómo no, de Leonard Cohen. Hacia el 72 –creo- quedé exhausto escuchando su guitarra en un festival de verano (el primero de este tipo que recuerdo) en el Jardín de Invierno del Cabezo de Zaragoza: para mí, jazz fusión a lo John McLaughlin y su famosa Mahavishnu Orchestra. Actuó también la Compañía Eléctrica Dharma, grupo catalán verdaderamente vanguardista como lo era Cataluña entonces. Por cierto, PREGUNTA: ¿qué hay de aquella Barcelona que dejaba a Madrid a la altura del barro? RESPUESTA: ¡¡tots ho sabeu!!, que quiere decir ‘everybody knows’. Evidentemente, si había entonces una ciudad europea y cosmopolita, abierta y progre en España, esa era Barcelona. Lugar donde terminó de pre-formarse nuestro Javier Mas (uno nunca se termina de formar, el mejor maestro es el eterno alumno).

Allá por los noventa Leonard Cohen desapareció quince años para recogerse en un monasterio budista. Años después su representante y consejera Kelley Linch, harta -se dice que también era amante-, cogió el montante y dejó al pobre monje en dodotis. Vamos, ‘todo un ghandi’. ¿No querías té?, pues dos tazas. Así que a sus setenta y cuatro años ha tenido que volver al mundanal ruido.

Y eso, que el próximo 15 de septiembre el gran sacerdote recala en Zaragoza con todo su excelso equipo. Para mí uno de los más grandes músicos del siglo XX, amén de poeta enorme (“el opio y Hitler le convencieron que el mundo era de cristal”).

Ahora lo bueno: atiendan al suave aire mediterráneo que impregnará de azul brisa el concierto, pues no es otro que el soplo del viejo continente, de nuestra tierra, de nuestro mar: la mano ya madura y más que magistral y el alma misma de Javier Mas, ¿quién se/nos lo iba a decir, eh? “Es como si a un jugador de baloncesto lo ficha la NBA, hay un equipo de cincuenta personas pendientes de todo”, dice. “Y es que los músicos norteamericanos –sigue en una entrevista- flipan con la bandurria.” Por eso (“y por muchas cosas más…”, claro) ha pasado de cantar canciones de Leonard Cohen en el metro a los dieciocho años a compartir escenario con él: “¿puedes venir a Los Ángeles a preparar una gira de un año por todo el mundo con mi banda?”. Y Javier dijo sí. Dijo sí y arriba, sobre las tablas, el viejo y sabio monje se descubre ante los solos de nuestro aragonés como nos descubrimos todos. Esencia, pura esencia mediterránea y occidental es lo que aportan sus cuerdas: esta cultura nuestra que, como el barco de la canción, se hunde, se hunde, se hunde. Inexorablemente, se hunde. Y aunque el capitán lo oculte, “todos lo sabemos”.

Pero vale de lamentos, vale de blues. Estamos de vacaciones y, además, cuando acaben, cuando la canícula entone su primer adiós, podremos ver este exquisito concierto, con un aragonés también eminente. Ladies and gentleman, senyores i senyors, con todos ustedes, Javier Mas (http://www.myspace.com/maodeoro). ¡Everybody knows!, que quiere decir…

(De El Comarcal del Jiloca, 7 agosto 2009)