MURDOC TAMBIÉN ES UN HEAVY TROTAMUNDOS

SGS

Desde el observatorio de su cueva de Juslibol, en lo más alto de la isla, con sus más de cuatrocientos metros cavados, sus regios salones, su sauna, su piscina cubierta y climatizada, su gimnasio y su plantación de hachís, Murdoc, atusándose el espeso bigote con la yema de los dedos, ocultando sus ojos, ve, mira, vigila, controla los milímetros, los pétalos, las pestañas, las pulgadas, los minúsculos movimientos, los menores cambios, los más ínfimos detalles, las pequeñísimas insinuaciones, los más escondidos gestos, los más insignificantes intercambios, las ocultas intenciones, los levísimos contactos, los más ligeros sucesos. Todo, todo pasa por los ojos de T. S. Murdoc, sin palabras de amor.

Con sus catalejos y sus telescopios de observación terrestre, con sus prismáticos de oro y sus visores nocturnos, con sus binoculares de cámara digital,  con sus antiparras de infrarrojos, desde el observatorio de Juslibol, en el lugar más alto de la isla, Murdoc visualiza, registra, fotografía, filma, controla todo, casi todo, prácticamente todo lo que pasa y no pasa en la isla, de día o de noche, siempre.  A menudo, cuando no está con una copa en el Viejo Mandril, coge su harley davidson y hace un barrido por la isla, vigilando, controlando. A la espalda, la guitarra, una fender estratocaster; la cabeza semioculta bajo las alzadas solapas de su chupa de chapa. Sólo ante el autorretrato de Elisabeth Louise Vigée-Lebrun se detiene un momento para luego acelerar fuerte, muy fuerte;  porque Murdoc también es un heavy trotramundos al que, quizá para compensar, Certeza, la niña, su niña, le ha salido pija y resabiada. Pobre Certeza, siempre de espaldas a la realidad.

Murdoc, la mirada de Murdoc, los ojos que siempre esconde de la gente y protege de la luz. Le gustaría llevarse bien con el reverendo Brown sólo para escuchar en el equipo de DJ de la sacristía los mensajes satánicos de Startway to heaven  cuando se oye al revés. Pero el cura no admite al heavy trotamundos en su iglesia desde que le pidió la estratocaster para un concierto de catequistas y Murdoc se negó con el estribillo de la Ronda de las Mozas que le había oído al Fariseo:

que se me ha roto la prima,

la segunda y la tercera,

 le dijo. Sí, eso le dijo. Y Brown es de los que ni perdona ni olvida, Brown es más bien de los que siempre recuerda, de los que, tarde o temprano, se venga.  ‘Que se me ha roto la prima, que se me ha roto la prima...  ¡A la mierda Murdoc!’.  Todo, todo pasa por los ojos de T. S. Murdoc, sin palabras de amor.

Murdoc, T.S. Murdoc. También él piensa acudir a la cita en el Guacamayo Azul. ‘Será divertido, muy divertido, ver a Paxton morder el polvo’,  se dice mientras se atusa el bigote compulsiva, frenéticamente,  con una sonrisa malévola.  Y oye que tocan a muerto.  ‘El Damián, seguro que se ha muerto el Damián’, se dice. ‘Era tan mujeriego, quemó tánto y tan ricamente su cuerpo...’

de El Guacamayo Azul

Narciso de Alfonso

Servando Gotor