EN LA TRASNOCHADA, 38 (María Jesús Mayoral)

Villamayor de Gállego, 11 de enero de 2011

En esta trasnochada, después de bien pasadas las fiestas, quiero recordar el especial de Nochebuena que nos ofreció TVE. Resulta curioso que Raphael se haya convertido en el cantante de todos los Regímenes: eso es saber nadar y guardar la ropa. Estuvo como estrella en la España de Franco y sigue siendo estrella, algo más apagada, en la España del Rey. Raphael se ha convertido en un clásico navideño que cada año me chirría un poco más. Y es que ha perdido voz, clase y estilo. Cuando un artista es joven y canta bien se le permite todo, hasta ser soso en el escenario: esto ha sido en Raphael una constante. Leyendo este párrafo cualquiera puede pensar que estoy siendo cruel con un cantante que no está en plena forma; no es esa mi intención. Uno mismo debería ser consciente de sus limitaciones y si uno no lo es, se lo deberían insinuar los de alrededor. Otro caso es el del gran cantante que fue y que ahora no es sombra de lo que era: Camilo Sesto. No pretendo cargar contra ellos, porque reconozco que han sido grandes cantantes y no es mi intención quitarles el mérito. Todo esto me viene a la memoria en esta trasnochada, porque Camilo Sesto también tuvo un especial en Nochebuena y claro, fue mucho para una sola noche: demasiado cantante decrépito en una sola sesión. Recordando las actuaciones estelares de Raphael ante la señora de Franco y aquella interpretación que hizo Camilo Sesto de Jesucristo Superstar en un programa de José María Iñigo, y viendo en la noche del 24 de diciembre el estado actual de los mismos, me dije: el paso del tiempo puede limitar y de hecho limita, pero hay casos y casos.

En este espacio me gusta sincerarme, dejar por escrito lo que pienso. Me da rabia este país, siempre apostando por lo decrépito, siempre debiendo y haciendo favores a los amigos de turno. Así no vamos a ninguna parte. ¿Por qué no se apuesta por los artistas? Y cuando digo artistas, me refiero a gente con arte y no a toda esta cuadrilla de “mataos” que dan la tabarra, que los promocionan sin valer un pimiento y no llegan a hacer una carrera artística en condiciones porque se van quedando por el camino. Claro, así estamos, cuando hay que echar manos de artistas no queda más remedio que tirar de las viejas glorias. Y todavía me da más rabia cuando pienso en Italia y todos los años veo a las viejas glorias italianas en plenitud de facultades vocales. Increíble ver Gianni Morandi dirigiendo sus programas de televisión, cantando con sus amigos. Qué decir de Massimo Ranieri, querido y aclamado, cantando en un programa especial que hace la RAI para los niños. De Albano, mejor ni hablar. Como dice Morandi: Albano masacra con su voz a todos los cantantes italianos. Estoy hablando de cantantes que están alrededor y hasta sobrepasan los sesenta años.

Las comparaciones son odiosas y tediosas, pero me gusta hacerlas. Italia es un país de artistas incombustibles, de hecho siguen en la brecha, quizá no con la fuerza de la juventud; pero siguen emocionando al público. Y todo esto me hace pensar que en España no hay artistas, sólo productos que se usan y se tiran. Las grandes glorias de la canción española están desgastadas y se les mantiene, tal vez porque no haya nada mejor. Para pensar.

Y bueno, para rematar, os recomendaría que vieseis en Youtube la actuación de Raphael con Rita Pavone interpretando la canción de Alaska “¿A quién le importa?”.

María Jesús Mayoral

JOHNNY COGIÓ SU FUSIL (Vinomio Pañuelo)

Y fue justo entonces cuando lo vi llegar en el mismo instante en que el señor de los sacos cerraba la persiana pardusca de su almacén al tiempo que el sol se ponía tras los tejados tras las antenas tras los humos y las chimeneas de esta maldita y alicaída Zaragoza de principios de los setenta y a mí nadie se atreverá a llevarme la contraria de que fue entonces cuando lo vi llegar a lo lejos por donde empezaba la calle Conde Aranda que a la sazón era la del General Franco y que su andar era chulesco hasta el punto que alguno lo confundió con el Sr. Calvet de la Casa Patín Patán de Barcelona y lo decían cuando ni siquiera lo veían de lejos que estaba que tan sólo era como una motita dorada en el punto de fuga de un oleo renacentista de tonos pastel ya ves tú como para identificarlo con el tal Calvet pero no no lo era y yo lo sabía muy bien porque siempre he sido muy observadora y aquella primera impresión de todos no era sino un grave error ya que en realidad ni se trataba de una motita dorada ni del Sr. Calvet sino que era él que a mí me lo iban a decir con lo bien que lo conocía y pues eso claro que yo sabía que era él que se hacía llamar Juanito aunque su verdadero nombre siempre lo ocultó como si le diera vergüenza llamarse Dámaso Tomé de Mascarado el muy chulín que venía que parecía Johnny Cash con su guitarra acústica americana de doce cuerdas metálicas y su sombrero de cowboy sus tejanos y hasta un cinto canana y luego cuando se acercaba y su imagen crecía hasta llenar todo el campo visual tapando incluso la puesta de sol por allá por el Portillo entonces sí entonces claro todos sabían que era él y me daban la razón pues ya os lo decía yo que no era el Sr. Calvet sino Juanito y luego todos y todas y más todas que todos se reían porque creían que llevaba la bragueta abierta porque por esa parte se le veía como colgando una cosilla carnosa pero no no era lo que todas imaginaban que ya les decía yo que siempre estaban pensando en lo mismo que no que no sé yo tampoco qué era lo que aquello podía ser pero que ni hablar que no llevaba la pilila al aire y entonces se reían de mí y me decían que qué finoli me había vuelto pero lo cierto es que conforme se iba acercando llegué a dudar porque en efecto entre sus piernas arqueadas entre las que bien pudieran caber no uno sino hasta tres burros había una cosilla entre amarillenta y encarnada que ya cuando la tuvimos cerca no nos atrevimos a mirarla con atención porque todo parecía apuntar a que en efecto se había olvidado de cerrarse la bragueta y sólo la Andrea que no tiene vergüenza ni nunca la ha tenido ni la tendrá se atrevió a gritar esa vulgaridad que se dice por ahí de jaula abierta pájaro muerto instante en el que Juanito soliviantado dijo que de qué ibamos todos que venía del viejo Far West y que lo que se veía entre sus piernas no era precisamente la pilila que por lo demás la tenía a buen recaudo sino su caballo y entonces hizo ver que cogía un fusil y nos apuntaba a todos diciendonos que Johnny que eso que a partir de ahora le deberíamos llamar Johnny y que no consentiría mayores risas por el caballito que llevaba entre las piernas pero para qué quieres más cómo se le empezaron a cachondear todos y todas más todas que todos con que tú quién coño de mierda te has creído que eres y sobre todo que qué mierda de caballo era ese a lo que Jonnhy un tanto enojado contestó que era un caballito de mar y que los caballitos de mar son así de pequeños momento en que la Andrea para qué quieres más prorrumpió a carcajada limpia diciéndole que sí que su caballito de mar era tan pequeño como su pilila y que desde luego vaya pinta de cowboy que daba el Juanito montado en un caballito de mar y el Johnny cabrado diciendo que él no iba de cowboy sino de cantante country o mejor aún de guitarra country y nos miraba a todas y nos preguntaba si se parecía a Johnny Cash y claro le contestamos que era la viva estampa del cantante ese que todo lo que él quisiera pero que por favor no se le ocurriera cantar nada que por el amor de dios nadie nos merecíamos semejante castigo momento en el que se bajo de su caballito cogió su fusil y nos mató a todos y a todas más a todas que a todos claro y que ya estaba bien y que estaba muy harto de este puto barrio pero ah no dijo entonces el de los sacos abriendo de nuevo su persiana metálica y pardusca y que se había salvado oculto dentro de su almacén observándolo todo pues bueno era él ah no repitió con muy mala baba y cogiéndole al Johnny por los cuadros del cuello de la camisa de pana le amenazo con que mira mañico puedes hacer lo que quieras matar a quien te de la gana jugar con tu fusil como si fueras el rey del mambo todo lo que quieras que más o menos te lo admitiré pero ahora bien de ahí ha decir que esta calle o esta zona es un barrio y además como te he oido perfectamente un puto barrio de eso Johnny de eso nada monada que no se lo consiento ni a mi padre y ahora mismo vas a resucitar a todos y les vas a pedir perdón inmediatamente y así fue que vamos que me lo conozco yo que anda que no tiene mala leche ni nada el de los sacos como para que el Johnny se le ponga tontín y claro pues eso que nos resucitó a todos de inmediato y nos pidió disculpas que parece que lo estoy viendo vamos como que vuelvo a revivirlo todo y no veas cómo se puso la Andrea que qué clase de bicho era el Johnny ese que nos había matado y que la cosa no iba a quedar así pero lo cierto es que el Johnny montó de nuevo en su caballito de mar iniciando la marcha cabizbajo hacia el punto de fuga hasta que el de los sacos le dijo que cogiera lo que se había olvidado ah sí dijo el Johnny es verdad y se desmontó de su caballito y cogió su fusil el fusil ese que nadie habíamos llegado a ver yéndose por donde había venido en el mismo instante en que el señor de los sacos cerró por segunda vez la persiana pardusca y metálica de su almacén esta vez con estruendo al tiempo que el sol se terminaba de poner tras los tejados tras las antenas tras los humos y las chimeneas de esta maldita y alicaída Zaragoza de principios de los setenta.

Vinomio Pañuelo

CRÓNICA HUMEANTE (Por Azulenca)

Y yo que me sentía completamente feliz fumando después de cinco años de abstinencia. Pues aquí me tienen, como un dragón apagado, sin echar humo gracias a la Ley de la Ministra Leire. Como no hay mal que por bien no venga, nos vamos ahorrar dinero en tabaco y cafés. Y es que Leire, a pesar de tener esa pinta de espesa que suele lucir en toda su persona -no hay más que verle los pelos-, es limpia y escoscada con los negocios de los demás y quiere una hostelería sin humos.

Y mientras se habla del humo, del tabaco y los bares; no se habla del paro, de la congelación de las pensiones y de alargar la edad de jubilación. Estamos en un país donde se puede abortar todo lo que se quiera y hay una ley que persigue a los fumadores. España es un país de vicio, no hay más que ver el número de bares y los horarios de cierre. En los bares se fuma, se bebe y se juega a las cartas, a las máquinas o a lo que sea. Leire ha decretado que el humo es perjudicial para la salud de los españoles, pero lo mejor de todo es que Leire también es dañina para salud de los televidentes, es más, podría ser hasta mortal. De hecho, si preguntásemos al personal, la inmensa mayoría opinaría que se ponen malos cuando ven a la ministra en televisión. Leire sibila, aquella muchacha que predecía encuentros planetarios se está convirtiendo en la gran inquisidora del gobierno Zp&Rubalcaba. La última comparecencia de Leire inquisidora ha sido para anunciar la Ley Integral para la Igualdad de Trato y la No Discriminación Así, discriminar a alguien podrá acarrear multas desde 150 euros en los casos más leves hasta 500.000 euros en los más graves. No me parece un precio justo eso de humillar y discriminar, yo creo que sería mucho mejor una buena penitencia con propósito de la enmienda: rezar un Padrenuestro, por ejemplo. Me parece mucho mejor, pues una penitencia implica que ha habido un arrepentimiento, cosa que una multa fomenta la mala sangre. Estamos viviendo en una España surrealista y absurda, se mire por donde se mire.

Y dejando el tabaco a un lado, ¿y el botellón? ¿Acaso no es perjudicial el botellón para nuestros jóvenes y para las ciudades? El botellón deja un rastro de basuras y micciones allá donde se celebre. ¿Acaso no molestan los botellones a la vecindad con ruidos, gritos y músicas? ¿Y el hígado de nuestros jóvenes? A este gobierno no le importa el hígado de nuestros jóvenes, pues a mí sí que preocupa y mucho. Esta generación es la que me tiene pagar a mí la jubilación. ¿Qué haremos con una cuadrilla de gente hepática en edad de trabajar?

Le deseo a Soraya Sáenz de Santamaría, de todo corazón, una pronta recuperación de su naricita. Ella tan graciosa con su cara con diéresis, qué será de ella ahora tras haber sufrido una fractura nasal. Se cayó esquiando. Y yo me preguntó cómo hizo para romperse una nariz tan pequeña, porque claro una nariz grande tropieza por todas partes; pero una naricita como la de Soraya parece imposible que se la pueda estampar. Bueno, lo dejo aquí. Y que conste que no me río de las desgracias ajenas, pero Soraya se ha roto la nariz esquiando y no me lo explico.

FOTO.- Volcán Stromboli

CUIDADO CON LAS CARICIAS DEL REBAÑO (Juan Isidro Gotor y Roberto Plural)

 

Fotografía: Juan Isidro Gotor

Que se cuide la montaña

Huyendo de la majada
el rebaño trepaba por la ladera
con el movimiento lento pero continuo
de un gigantesco pulpo
o de un hermoso paño
que serpentea hacia la cumbre
tiznando de armiño
los frescos pastos del alba.

Visto así no sabría expresar
qué sentía la montaña,
si el delicado beso de la masa
o el eléctrico cosquilleo de mil inquietantes patitas.

En todo caso,
juro que aquella visión me conmovió.

Quizá tanto como a la montaña.

Roberto Plural

BALCONCILLOS, UNA DE LAS MEJORES ANTOLOGÍAS POÉTICAS EN CASTELLANO

 Muerte sobre caballo pálido (1830) de  Joseph William Turner
(avatar de Loqasto)

Hay que dar la enhorabuena a balconcillos (hoy con nueva URL y también nueva y más atractiva presencia) por las altas cifras del año 2010: cerca de 120.000 visitas.

Se dice que el Museo del Louvre tiene 8,5 millones de visitantes al año. Si balconcillos fuera una exposición en el Louvre, serían necesarios 5 días para verla. En 2010 -y eso que fue un año en el que su administrador Loqasto anduvo ausente durante mucho tiempo- registró 1060 entradas nuevas, alcanzando así el archivo un total de 2711 entradas. El día que más visitas hubo fue el 8 de enero: 694. Y la entrada más popular de aquel día fue "el cutis pálido de Odette".

El mayor número de visitas  parte de las búsquedas "miguel hernandez", "friedrich nietzsche", "nietzsche"y "pierrot".  Y la página de referencia más popular fue "Desde mi barricada", lo cual nos honra.

En fin, eso, enhorabuena de nuevo, especialmente personalizada en Loqasto, administrador del blog, extendiéndola también a Narciso de Alfonso y a Vladimira Pund que tan magníficamente colabora y asume, cuando toca (y toca mucho), las riendas del blog en las prolongadas ausencias de Loqasto.  También hay que felicitar a Isabel Carceller por su participación, aliento y aportaciones.

En cuanto a mí (seguidor acérrimo de Balconcillos y colaborador más ocasional), todo un honor participar en lo que quizá sea la mejor y más amplia antología poética en castellano.

Chapeau.

Servando Gotor

LA ERRATA (Antonio Envid)

Foto: Antonio Envid

Ya he comentado el escaso valor que tenía en la época la cabeza de un director de periódico. El director vivía con la permanente zozobra de desagradar de cualquier modo a los funcionarios de Información y Turismo. Fraga había eliminado la censura previa y, curiosamente, esto había empeorado la situación. Antes hacías tus ejercicios, se los enseñabas al maestro, te los corregía y ya está, ahora no, ahora hacías lo que creías que agradaría al maestro y tratabas de adivinar por donde soplaba el viento para girar en el mismo sentido, como una veleta, pero como te equivocases, cualquier ráfaga se te llevaba por delante sin enterarte. Hasta un simple corrector de pruebas como yo, el último de los monos, podía ponerlo en aprietos.

Aquel momento fue de los que no se olvidan, sentí que había justicia divina y que se molestaba en manifestarse de vez en cuando. Leí las pruebas de la crónica de sociedad que escribía un enchufado, un botarate untuoso, más bien gelatinoso; obsequioso con los de arriba, pero que en las escasa ocasiones en las que bajaba a talleres, pasaba entre nosotros con la vista fija en un punto del horizonte para no manchar su retina con las batas de dril y las manchas de grasa y de tinta. Bien relacionado con las buenas familias de la ciudad, era invitado por ellas a bodas, bautizos, comuniones, puestas de largo, promesas de matrimonio y demás zarandajas con las que llenaban su tedio, para después felicitarlo por sus crónicas de sociedad. Cuando leí sus notas de aquel día agradecí al cielo permitirme tal alegría; se trataba de la boda de la hija, nada menos, que del Gobernador militar, y entre la barroca prosa, esta perla: “la novia, vistiendo un elegante traje blanco, obra de un conocidísimo modisto, parecía una virgen”. Pedí al linotipista el original y lo guardé, di paso a las galeradas y a esperar.

La edición salió a la calle y la errata no pasó inadvertida al personal inteligente de la redacción, había varios periodistas buenos y algunos excelentes, los chascarrillos llegaron a oídos del director. Había que buscar un culpable, cuanto más bajo mejor. Al repartidor de la furgoneta, no, claro, algo más creíble. Al final el linotipista y yo fuimos llamados a capítulo. La presentación del original nos salvó, habría sido necesario involucrar al botarate y eso chocaba con sus recomendaciones. El redactor jefe me hizo un guiño de complicidad y a partir de entonces intimamos. Toda la tormenta cesó cuando a mitad de mañana el propio Gobernador llamó para felicitar al periódico por haber recogido tan acertadamente el importante suceso social de la boda de su Marichu.

El redactor jefe quedó gratamente sorprendido al enterare de que yo era suscriptor de “Le Monde” y de que estuviera al corriente de los sucesos europeos y de la literatura francesa del momento. En aquellos tiempos en España todavía se consideraba al francés como la lengua de la cultura por excelencia, cuando la realidad es que se encontraba ya muy ajada la pobre.

Lo cierto es que devoraba el ladrillo de Le Monde con más fruición que las semiquemadas tostadas y el aguado café que yo mismo me preparaba, más bien recalentaba, durante el desayuno y luego seguía espigando Triunfo, Cambio 16 y otras lindezas por el estilo, de modo que salía a la calle con las tripas ligeras y con un empacho de doctrina que me producía un embotamiento cerebral que no empezaba a disiparse hasta que tomaba dos o tres cafés de aquellos negros torrefactados que se servían entonces en las cafeterías.

Sin embargo aquel episodio de la errata iba a ser el comienzo de un nuevo rumbo en mi vida. El redactor jefe se había fijado en mí y a partir de entonces pase a redacción donde comencé mi lenta carrera de periodista. Comencé como reportero de calle, cubría pequeños acontecimientos, redactaba notas, pero esto me acercaba al ansiado “carné de periodista”, que permitía ejercer la profesión una vez cumplidos los requisitos exigidos por el sindicato vertical, que no eran precisamente de tipo intelectual.

Antonio Envid

(de materiales para una segunda parte del “Tenue aroma de la acacia”)

CREDO (Servando Gotor)



SGS



Creo en un solo Poder Ejecutivo, Gran Hermano de la Luz, nacido del Bien antes de todos los siglos; Luz de Luz, Bien de Bien, Poder verdadero de Poder verdadero, engendrado, no creado, de la misma naturaleza que el Congreso, por quien todo fue hecho; que por nosotros los ciudadanos y por nuestra salvación surgió en las urnas, y por arte de bilibirloque se encarnó de Intervención tornándose sólido, ejecutivo y judicial; y por nuestra causa fue guillotinado en tiempos del Asalto a la Bastilla; padeció y fue sepultado, y resucitó al tercer siglo, según la Memoria Histórica, y subió al Cielo, y está sentado en el euro y la poltrona; y allí sigue y seguirá con gloria junto al Judicial para juzgar a vivos y a muertos, y su reinado no tendrá fin. Creo en el Judicial, Señor, dador y quitador de vida, que procede del Congreso y del Ejecutivo, y que con el Congreso y el Ejecutivo, todos fundidos, recibe una misma adoración y gloria, y que habló por los profetas. Creo en su Doctrina, que es una, santa, democrática y autista. Creo en Satanás, en sus obras y en sus pompas: “Ven, Satán, ven tú, el calumniado por curas y reyes, deja que te abrace y te estreche contra mi pecho”. Creo en la lucha contra el machismo y en la muerte del vil padre de familia. Creo en el feminismo, en la mujer sin ataduras familiares, obrera y esclava de Estado y empresa, y convencida, feliz y militante: “Dios te salve, Libre y Madre, Vida, dulzura y esperanza nuestra, Dios te salve. A ti llamamos los desterrados padres de familia, a ti suspiramos, gimiendo y llorando en este valle de lágrimas. Ea pues, Señora, verdugo nuestro, vuelve a nosotros esos tus ojos piadosos, y denigra nuestro destierro mostrándonos in vitro el fruto de tu vientre en el Plus. ¡Oh clemente, oh inteligente, oh liberada, oh Dulce Madre, monoparental, soltera o lesbiana! Ruega por nosotros Hija del Gran Hermano, para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Nuestro Señor Estado. Amén”. Creo en los medios de comunicación dirigidos, subvencionados y controlados por el Poder, el único Poder, Luz de Luz, Bien de Bien y aspiro al regreso de la Cadena Única, pura entre las puras y Verdad de todas las verdades. Creo en el exterminio de fumadores y bebedores, de asquerosos y grasosos gordinflones y de repulsivas anoréxicas. Creo en la Dirección General de Tráfico, el decomiso de vehículos y el carné por puntos, en la prohibición de fumar y en la inminente de beber. Creo en la Educación para la Ciudadanía, en la economía intervenida y en los verdes brotes de olivo en torno a una mesa de dieta sin grasas ni alcohol. Creo que el Estado debe conducir por nosotros y que nosotros nos dejemos llevar y nos amemos los unos a los otros como él nos ha amado. Creo en la SGAE, única protectora y generadora de artistas. Creo en Barceló y su cúpula como en el Gran Gay y su cópula. Creo en la familia gay y monoparental, en el aborto y la eutanasia. Creo en la Memoria Histórica y la Alianza de Civilizaciones. Creo en los nacionalismos racistas y excluyentes. Profeso un odio mortal a la Patria. Reconozco y rechazo los males de la Iglesia, abrazo el laicismo anticlerical y espero la resurrección dopada de los muertos para que, al fin, todos juntos podamos cantar: “El Poder hizo en mí maravillas. Gloria al Poder”.

Confieso que hay una sola iniciación para el perdón de los pecados cristianos. Espero la reafirmación del Poder Único y la gozosa venida de un mundo global inundado de muertos vivientes. Amén.

Servando Gotor

El Comarcal del Jiloca

07/01/2011