Cierro los ojos. Como un ciego cierro los ojos, y toco una a una las letras de tu boca para hacerla mía. Y no siento su volcán en mis dedos, ni el rojo de tus labios inflama los rastrojos de mi sensibilidad apagada. No nace en mis manos la cara de la mujer que quiero. No veo tus ojos de pantera, apasionados; ni los míos miran cual cíclope, hambrientos. Son mis dedos analfabetos, son tus letras mudas a sediento bocado de sandía. Cuando sigo con la yema del índice aplicado la sinuosidad jugosa de tus bordes reventones, tampoco tiembla la luna, ni cantan los juncos del río. No leo ni palpo tu caliente, tu discente boca.
No es que no me guste la poesía, que a veces con algún poema hasta brotan lágrimas alegres por el desierto de mi sequedad boscosa. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no te tengo. Sentir que te he perdido. Y me he sentido tierno con Neruda, translúcido con Juan Ramón Jimenez, azul con Rubén Darío. Y hasta yo mismo he tenido la osadía de amasar algunos versos en atardeceres fucsias con el llanto de las mañanas rotas.
Aunque sinceramente pienso, (y que me perdone Cortazar), que detrás de un poeta, hay siempre un hombre de capa caída, frustrado y resentido. El poeta, cansado de ver la realidad truncada, acude al poema, por ver si allí la sustancia de las cosas emana y flora.
Seguimos aguardando, expectantes, la reaparición del blog Balconcillos.
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