REFLEXIONES DE UN PROSTÁTICO.- SOBRE MÚSICAS Y OTRAS MURGAS (Armando Muchabulla)

“He aquí, el sembrador salió a sembrar. Y mientras sembraba, parte de la semilla cayó junto al camino; y vinieron las aves y la comieron. Parte cayó en pedregales, donde no había mucha tierra; y brotó pronto, porque no tenía profundidad de tierra; pero salido el sol, se quemó; y porque no tenía raíz, se secó. Y parte cayó entre espinos; y los espinos crecieron, y la ahogaron. Pero parte cayó en buena tierra, y dio fruto, cuál a ciento, cuál a sesenta, y cuál a treinta por uno. El que tiene oídos para oír, oiga”. (Mateo, 13) 

Inicio aquí una serie de reflexiones que Dios sabe por qué veredas me llevarán. De momento comenzaremos con la parábola del sembrador, pero no salgan corriendo, que nos soy cura de aldea ni tengo vocación de predicador, lo que ocurre es que viene aquí como pedrada en ojo de boticario. Es cierto que de esta levítica ciudad cesaraugustana han salido Eva Amaral y Juan Aguirre, Enrique Bunbury y sus Héroes del Silencio, y hasta alguno más de los que no quiero hacer el esfuerzo de recordar ni de olvidar. Junto a estas rutilantes estrellas ¡cuántos grupos musicales, cuantos cantantes y músicos con verdadero talento, que habrían fructificado de haber caído en buena tierra! Cuánta semilla caída en pedregales o agostada o ahogada por una atmósfera nada propicia para prosperar. Quien tenga oídos, que oiga. 

Viene a cuento todo esto porque he visitado la muestra de fotografías y recuerdos de una vetusta Zaragoza retrotraída a los años sesenta y setenta, del pasado siglo, claro, ¿de qué otro iba a ser? Maldita nostalgia, esa es enfermedad del alma que la envenena, la desgarra y la deja como un estropajo usado, de modo que no suelo usar de esta droga, pero, a veces, la tentación es un abismo que nos empuja a él y nos queda otro remedio que dejarnos despeñar por él. Se muestran allí fotos de Gavy Sander´s, Rocky Kan, Chico Valento. Verdaderos genios que se ahogaron en esta tierra carente de profundidad. Oh noches de Corinto y de Pigalle, perfumadas noches de cubalibres y rock and roll, noches intensas de Oasis y Capri. Profundas y abismales noches sin orillas de Orquídea donde todo era posible, Pepe de Zaragoza observándonos a través de sus gafas de escafandra de Nautilos mientras tocaba dos guitarras a la vez o a Chico Valento cantando el último rock, calentito, recién salido de la base americana. 

Gavy Sander´s, Rocky Kan, Baby, Chico Valento, el rey del twist. Padres fundadores de una nueva religión, el concierto para jóvenes que se creían rebeldes y que tenían causa. Debeladores de ñoñeces y banalidad, de chiclés duos dinámicos, karinas y marysoles, de copla y botijo. Heraldos de otros mundos, que habitaban entre nosotros aunque no los reconociéramos. Ventanucos abiertos a un aire fresco que entraba en esta mansión cerrada, de ambiente enrarecido. ¿No es increíble, que en esta provinciana ciudad, sumida en una larga siesta algodonosa amparada por la boira del Ebro, en un clausurado país, la España de los sesenta y setenta, se abrieran una tempranas flores que nos traían el perfume del mejor rock que triunfaba en el este americano? Con imposibles equipos de sonido, con un inexplicable inglés de acento maño, o con tempranas traducciones, sonaban “El rock de la cárcel”, “Popotitos”, “Ahí viene la plaga”, “Speedy Gonzales”, “Blueberry hill”……. Todo lo clásico, todo lo inmortal, el rock grande. Toda nuestra esperanza cabía en unas horas de rock y cubata, el resto era plomo y cenizas de cuaresma. 

Armando Muchabulla