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La atmósfera está enrarecida como cuando va a llover y los objetos se vuelven extrañamente nítidos, más reales, y el aire está detenido y se ha hecho un silencio largo, de sonido y sombra.
La muchacha tiene la autoridad de una joven reina solemne, caprichosa y tirana, sentada en el trono de su infancia y esposada con dos cuerdas a las cuerdas del columpio. Tiene esa edad que está fuera de los años y que la hace enigmática y poderosa, como tocada por el dedo de los dioses.
En sus ojos negros y en su cabello negro y en su mirada negra es donde está la tormenta que se siente ya a su alrededor, oscureciendo el paisaje, matando a las mariposas. Nos mira sin salir apenas de su introversión, de su oscuro reino, de su intimidad, de su clausura interior, con una mirada natural y entera que nos objetiva sin piedad, sin concesiones, y que nos hace sentir secos vertebrados de dos piernas pendientes de su aprobación, de su permiso para seguir viviendo o de una orden suya para morir. 'Nadie comprende el perfume de la oscura magnolia de tu vientre. Nadie sabe que martirizas un colibrí de amor entre los dientes. Mil caballitos persas se duermen en la plaza con luna de tu frente.' Lo dijo el poeta, claro, quién lo va a decir. Hay (muy) pocos asuntos que le importen a la joven reina y nosotros no estamos entre ellos, ay. Con el pecho frío y traspasado por linternas sordas buscamos nuestro lugar bajo las rosas tibias de su cama, donde los muertos gimen esperando turno.
La muchacha tiene la autoridad de una joven reina solemne, caprichosa y tirana, sentada en el trono de su infancia y esposada con dos cuerdas a las cuerdas del columpio. Tiene esa edad que está fuera de los años y que la hace enigmática y poderosa, como tocada por el dedo de los dioses.
En sus ojos negros y en su cabello negro y en su mirada negra es donde está la tormenta que se siente ya a su alrededor, oscureciendo el paisaje, matando a las mariposas. Nos mira sin salir apenas de su introversión, de su oscuro reino, de su intimidad, de su clausura interior, con una mirada natural y entera que nos objetiva sin piedad, sin concesiones, y que nos hace sentir secos vertebrados de dos piernas pendientes de su aprobación, de su permiso para seguir viviendo o de una orden suya para morir. 'Nadie comprende el perfume de la oscura magnolia de tu vientre. Nadie sabe que martirizas un colibrí de amor entre los dientes. Mil caballitos persas se duermen en la plaza con luna de tu frente.' Lo dijo el poeta, claro, quién lo va a decir. Hay (muy) pocos asuntos que le importen a la joven reina y nosotros no estamos entre ellos, ay. Con el pecho frío y traspasado por linternas sordas buscamos nuestro lugar bajo las rosas tibias de su cama, donde los muertos gimen esperando turno.
Pura poesía. No es fácil encontrar textos tan hermosos (al menos, no para mí). Brutal. Simplemente. Difícil encontrar otra forma más hermosa de describir a esta... a esta "joven reina solemne, capirchosa y tirana... que está fuera de los años".
ResponderEliminarY sobre la imposibilidad de describir a una mujer, tengo recientes estas palabras de Rilke:
Solamente entonces advertí que no se podía decir nada de una mujer: me di cuenta, cuando hablaban de ella, cómo la dejaban en blanco, cómo nombraban y describían las otras cosas, los alrededores, los lugares, los objetos, hasta un cierto sitio donde todo se detenía, se detenía suavemente y por así decirlo prudñentemente, en el contorno ligero que la envolvía y que no había sido nunca retocado. ¿Cómo era ella?, pregunté entonces. "Rubia, como tú más o menos", dijeron, y después enumeraron toda clase de detalles que conocían aún; pero enseguida su imagen se tornaba más imprecisa, y no podía representármela más. (Los cuadernos de Malte Laurids Brigge).
Enhorabuena y gracias, Narciso.
Es una maravilla, es usted un genio.
ResponderEliminarDespués de merodear por su blog...siento curiosidad...y temor, mucho temor.
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ResponderEliminarMaestro: gracias a ti, claro, por haber aceptado
en tu blog semejantes contubernios.
Y Ángel: genios no hay conocido a ninguno, pero
sí a algunos... hombres superiores: te aseguro que
están muy (muy) por encima de mi, por completo, sin
duda.
Aps... como es eso de mucho temor? Temor de miedo
o de otro tipo? Nu sé, temor... ¿?
Gracias
Narciso
.
Temor de que está claro que la mujer está por delante de nosotros, pobres monos, que vamos madurando a lo largo de la vida, para alcanzarla y al que acaso lo consigue...le queda ya poco tiempo
ResponderEliminarangel
Jodo, Ángel, Narciso te ha conocido sólo por tu escueto mensaje... (no llevaba firma y, desde luego, yo, no sabía que eras tú.
ResponderEliminarUn mono más.
Pues aunque parezca mentira ( me pongo colorado cuando me miras ) me acabo de dar cuenta ahora con tu mensaje de que no había firmado...
ResponderEliminarEs verdad, Jodo petaca
angel
Esta fotografía, como todas las demás de ese blog, bellísimas.
ResponderEliminarDetrás de cada una de ellas está un artista con su equipo (peluquería, maquillaje, vestuario... decorados, etc.). El artista puede ser un modisto, un fotógrafo, un director de cine, etc.
Una vez travestida la modelo, la modelo, con su arte/posado/acción nos dice, lo que nos quiere insinuar, mostrar... el artista
El poeta con su texto, en este caso, re-crea (vuelve a crear) con palabras la obra de otros.
Si una fuera galerista, y tuviera que montar una exposición de fotografía por ejemplo de Mario Testino (fotógrafo de modas, peruano, establecido en Londres, Gran Bretaña), sería diverdido acompañar cada imagen del fotógrafo con un texto de El merodeador.
Mario Testino de todas las bellezas que ha fotografiado se queda con Kate Moss. " A mí me gusta eliminar la sensación de que la fotografía es algo preparado", nos dice el artista. Pero es algo preparado, es creación... tan falso, tan ficción que nos parece más real que la realidad.
isabel
(Digan lo que digan algunos, en estas fotografías hay arte (talento, trabajo, mucho trabajo). Yo vi la exposición titulada Todo o Nada de Mario Testino en el Thissen - Bornemisza en el 2010 y allí había mucho trabajo, mucho talento y desde luego arte)