TENÍA QUE SER Y FUE (Servando Gotor)

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Soy Roberto Pernath, el tranviario. Mi vida, como esta extraña ciudad, ha sido lineal y ordenada pero con sombríos recodos.  Escondrijos como el que oculta la 3467, donde al doblarla te encuentras de golpe entre el cúmulo de callejones oscuros, estrechos y empinados del viejo barrio universitario que rodea el vetusto tranvía y que, en momentos de lluvia intensa, se convierten en riachuelos que arrastran cuanto encuentran. Ahora mismo puedo ver, en plena tormenta, frente al número 3 del callejón de San Braulio, un ramo de novia que, arrastrado por las aguas, rompe el reflejo de una luna incipiente. Se impone de inmediato un calor abrasador y surgen de él dos tipos extrañamente transparentes, transparentemente extraños, al tiempo que una confusa noche láctea y resplandeciente nubla súbitamente mi consciencia y siento la nada como nunca hasta ahora la había sentido. Sólo el oído permanece alerta: “no mires”, oigo como entre sueños, “es mejor no mirar”.  Susurros, noche, desconcierto y algún destello de plata. Y en este instante, en este preciso instante de mi muerte, sigo siendo.  Sigo siendo y soy consciente a la vez de la condición del no ser, de la insaciable profundidad de mi íntima vibración para llevarla hasta el final esta única vez.  Rilke lo dijo, yo lo experimento.

Bien, tenía que ser y fue. Pasaron las nubes y actuó la lluvia. Y en el suelo, golpeado por la corriente y por la basura que el agua arrastra -colillas, periódicos, restos de comida y algún condón usado- mi cuerpo, joven todavía, yace inerte abrazando los adoquines. Sólo la gabardina beige se enfrenta nerviosa a la oscilante violencia de aquel pequeño torrente a base de estériles aletazos que se debilitan gradualmente al tiempo que oscurece el tejido.  Estaba escrito.  Todo está escrito.  Aquí, en este mismo documento de word, está escrito.

Servando Gotor

Entre las ruinas del cielo, 2011