AVISO A LOS INGENUOS: NO HAY CASUALIDADES (Narciso y Servando)

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Víctor Brauner

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-En qué estás pensando, Warnner, tan callando?

-En Nastasia Kinsky y en Julia Roberts, y no me preguntes por qué.

- Como diría maestro Goth en este trance, más que el porqué importa el cuánto.

- Y el dónde, y el cómo, y el cuándo?

- Con el cuánto basta, Warnner, hay que ser materialista dialéctico y buen consumidor. Viva Expaña.

Pero palpo mi bolsillo.  No, la pastillita esa no está, cómo va a estar.  Da igual, habrá otros remedios. 

WALKER: El cuesco es la belleza del cuenco.

WARNNER: En el cuenco está la verdad.

WALKER: La feria de las vanidades.

WARNNER:  El yo hecho cuesco.

WALKER: La materialización del cuesco.

WARNNER:  La tangibilidad del viento.

WALKER:  La esencia del yo.

WARNNER:  Todo eso es el cuesco.

WALKER:  Y más, mucho más.

SUSAN:  Me aburro.  Me voy.

WALKER: Susan, ¿no estabas en pleno éxtasis?

SUSAN: Pero con vuestras vacilaciones me habéis jodido, y bien que me habéis jodido.  Me subo las bragas.

WARNNER: Te bajas tus vergüenzas.

WALKER:  Cubres tu monte carmelo.

WARNNER:  La noche oscura del alma.

(Walker vierte la pastilla en el vaso de Susan)

WALKER:  Espera.  No abandones el Cuesco sin una última libación.  Toma, saborea el elixir de la noche. 

WARNNER:  De la noche oscura del alma.

(Susan bebe).

SUSAN:  Adiós.

(Hace mutis por el foro).

WALKER:  Adiós si te vas, Susan.

WARNNER:  Y tú, Walker, qué será de ti sin Susan.

WALKER:  Susan ya no está en el Cuesco.  Me la tiré.  Me la tiré el día en que Leticia se casó con el SAR. 

WARNNER:  Se te tiró, más bien.

WALKER:  Tanto a mi favor.

WARNNER: Y tus cuescos. Qué será ahora de tus cuescos.

WALKER:  Serán inodoros.

WARNNER:  Estás muerto, Walker. Hueles a ciprés.

WALKER:  No.  La que ha muerto es ella.  Susan.

WARNNER:  Susan ha muerto.

WALKER:  Viva Susan.

WARNNER:  Algo huele a podrido en el Cuesco.

(TELÓN).

-Cudiosho establesimiento, Ozcah.

-A mí  no me gusta, Victor.

-Di a bí. A bi tahpocoh.  Me da mu malaz vibracioneh.

-Huele a cuesco.

-A tubedíaz humanaz.

-Para mí una copa.

-Y pamí doz.

-Tres whiskis camarero.

Y el camarero:

-Los ve,  Sire.  Son ellos, Víctor Brauner y Oscar Domínguez.  Y anda que el Domínguez menuda cogorza lleva.  Me ha pedido dos whiskis, Sire. Para él solo.

-Los veo, waiter, los veo.  Otra como esta y el próximo en ir al water seré yo.  Aunque tenga que vérmelas con el universo de todas  tus mierdas.

-Pero los ve, Sire.

-Los veo, los veo.  Ernesto Sábato en persona.  Joven muy joven.  Encerrado en sí mismo, como siempre, con su mate. Creo que es el único real.  Brauner y Domínguez y el resto de los surrealistas que pululan por la barra son fantasmas, meros recuerdos de Sábato.

-Y al de las gafas oscuras, ¿ve al de las gafas oscuras, Sire?  Así sería usted de joven.  Es ese el tal Sábato, ¿no?

-Walker.

-Dí, Warnner.

-El Braunner ese es el de los cuadros de ciegos.

-Sí, su obsesión son los ciegos, como la de Sábato.  Pero mejor que nos lo cuente él. 

-Mejor que nos lo cuente Sábato. A fin de cuentas Brauner y Domínguez están aquí por él.  Él es el único real de los tres.

         Y Sábato:

-Muy sencillo señores.  Brauner tenía la obsesión de la ceguera y en varios cuadros pintó retratos de hombres con un ojo pinchado o saltado.  E incluso un autorretrato en que uno de sus ojos aparecía vaciado.  Ahora bien: un poco antes de la guerra, en una orgía en el taller de uno de los pintores del grupo surrealista, Domínguez, borracho, arrojó un vaso contra alguien; este se apretó y el vaso arrancó un ojo de Víctor Brauner.  

-Pues el Domínguez este siempre debe andar así. Borracho.

-O será una casualidad, Walker.

Y me acerco a la barra.

-Permitanme, señores.  Mi nombre es Walker y soy el creador del cuesco.

-¿El cuesco? 

-Como lo oyen.  Lo acabo de inventar aquí mismo, hace unos minutos.

-Ha meluolía yo, ¿vezda Vistoz?..

-Es usted ciego o se lo hace.

-Lo soy, lo soy.  Puede usted tocarme Mr. Brauner.  Pero no, no soy un ciego de esos que tanto le impresionan, no crea.  Está usted frente a la ceguera inteligente.  Tóqueme, tóqueme si quiere, soy de carne y hueso.  Vamos, tóqueme, tóqueme. Si quiere hasta puede retratarme.  ¿No son su obsesión los ciegos?

-Váyase a la mierda.

-No, eso no. No sabe Vd. lo que pasa cuando me acerco a ella. Por cierto ahora que estoy cerca de Vd. presiento que puede pasar algo raro. -  Lo huelo como un perro -  Hmm...  Estoy con ella, amigo.  Usted no tiene ni puta idea de lo que es un ciego.

-Déjeme en paz.

-Déjeme en paz usted que yo estoy en mi casa.  El Cuesco es mi casa.

-Udtéh no tiene fuehza modal pa metedse con mamigo Victoz.

-Waiter, échalos a la calle.  A todos.  A todos.  Como tú sabes – le señalo el water.

-¡Cuidado Walker!  ¡Cuidado!

- Joder Warnner si no es por ti me clava el vaso en la cara el cabrón ese del Domínguez.

He visto el vaso de Domínguez volar.  Con güisqui, cubitos, agua.  Lo he visto volar por el aire.  Por encima de mi cabeza.  Lo he visto dibujando curvas, haciendo elipses.  Lo he visto como una gaviota ebria. Como una paloma  borracha.  Borracha, como todas las palomas blancas.  Domínguez borracho.  El vaso borracho. El güisqui borracho.  La paloma borracha.  Pero cada cosa en su sitio.  A su sitio.  Hacia el ojo de Víctor Brauner.

Y Sábato:

Aviso a los ingenuos:

¡NO HAY CASUALIDADES!

de Cuescos

Narciso de Alfonso

Servando Gotor