MERODEANDO A... TAMARA (Narciso de Alfonso)

En la cara, en la expresión de Tamara hay cierta tensión, o cierto cansancio, que quizá se aprecia también en los tonos de la piel, en la textura, en los tejadillos. Como cuando hay mucha gente contenta y una persona sola, apartada, incómoda, se anuda los lazos negros. Tal vez hay en ella algo indebido, una falta de cordialidad o de educación, una actitud menos civilizada: un deterioro o un reproche.

Como si en ella ya se hubiera hecho de noche, y su corazón fuese de terciopelo ajado, o insolidario, ingrato. Parece que se está secando a pausas; que se ha caído ya dos, tres veces. Tamara: hermética y tirana, enferma o triste, pero de pronto esa mirada dura que sostiene a dos ojos claros, con esas cejas oscuras que son como las patas de la sombra, y no respira porque está asfixiada de polvo o de carbón.

Quizá tenga un novio aviador que no ha vuelto de la última misión, que se ha ido volando firmamento arriba, y ahora qué, ella sola, pensativa como una anciana, melenuda como un ficus, hila que hila. Ya siente el hierro de las próximas tardes, las ojeras irritadas, los párpados negros como pétalos rotos.

Tamara está mustia, recogida, escueta, con el fúnebre olor de mucha ceniza flotando en el aire; con la decisión de empezar a tejer una telaraña enorme, densa, de hilos largos y malos, amarga de sabor y triste de tiempo.

Si se dejara crecer los ojos, o los labios de la boca una, o las laderas de la nariz, si dejara, en suma, de contener los átomos, las flores de su belleza, todos esos electrones que mantiene atados al cutis bonito, si soltara al viento la llama estupenda, si apenas, si saltando, si tal vez.

Está hermosa con el pelo suelto, con el pelo claro, con la melena a dos aguas y el peinado de escoba, partido de raya en medio. No es fácil saber si el pelo, un concreto pelo, embellece o destempla; es difícil, tal vez, como decir qué semillas crecerán en la tierra húmeda, bajo la ropa oscura, entreabriéndose con perfume de miel quemada.

Tamara está hermosa como una sustancia desconocida, dulce de sombra, que calla en la distancia como si estuviera lloviendo, entre manzanas, entre la tarde y el mar, oscura de sienes, atada a la cintura del día con una cadena de plata.

Tal vez está soñando una madre, o quince años más o menos, o unas frescas matitas de lechuga, o un viaje más lejos de lo lejos.

Narciso de Alfonso

El Merodeador

(de Balconcillos)