APARICIONES EXTRAÑAS EN EL CUESCO (Narciso y Servando)

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Pero de repente...

Se va la luz y al tiempo un estruendoso trueno descarga sus watios sobre nuestras cabeza.  ¡Horror!  Y en una esquina del Cuesco...

-    Ostia Sire ¡Un cura!

-    Un cura, Sire, allí, en el rincón.  Lleva un pijama de seda azul todo bordadito de amapolas.

-    Y cómo güevos sabes que es un cura.

-    Por el gorro, Sire.  Acaba en punta y está como dividido en tres partes.  Ademas lleva un palo de esos largos. Mírelo que escuchimizado y qué pequeñajo.  Y la nariz, ¿ha visto que nariz tan grande?

-    Sí, aguileña.  Ya veo.  No te jode, el Papa Luna en persona y con mi pijama de Arkansas.

-    Y qué  hago,  Sire.

-    Pues, no sé.   Díle algo.  Por ejemplo...

-    ¿Ave María Purísima...?

-    Por ejemplo.  Va, venga, díselo a ver.

-    A-a-a...  Avemaríapurísima.

Y el Papa Luna le contesta:

 

-  Sin pecado, hermano, sin pecado que fue concebida.  A ver, a ver, arrodillate  - y el waitter el muy cagao se arrodilla -.  Díme muchacho, dime, ¿hace cuánto que no te confiesas?

-  Pues no sé...  – y me mira el waiter porque tampoco sabe cómo tratarle.  Yo le digo a lo bajinis que “Santidad” -.  Pues no sé.  No lo recuerdo... Santidad.

- ¿Tanto hace de eso, hermano...?  Bueno, bueno, a ver, dime, confiesa tus pecados, hijo...

- Pecados, pecados, lo que se dice pecados, yo creo que no tengo, Mi Santidad.

- Su Santidad.

- No, la suya, por dios. Yo sólo soy un miserable pecador.

- Pues entonces canta: a ver, pecados, pecados, muchos pecados, que es lo que a mí me gusta. Me pasaré la vida eterna escuchando pecados, los más sucios y los más sutiles, los más brutales y los más inocentes y, sobre todo, sobre todo, contados con mucho detalle, minuciosamente, despacito, sin dar por supuesto lo obvio, con demora en los pormenores, en los atenuantes y eximentes y agravantes, sí, más bien en los agravantes, que añaden emoción y morbo al asunto. Anda, feligrés, que tengo hambre de pecado.

- Pero, Mi Santidad, así, de pronto…

- Su Santidad.

- No, la suya, por dios y por la virgen y por todos los santos. Que sólo soy un miserable pecador.

- Pues no se nota, oveja descarriada. O empiezas a cantar tus pecados o enseguida sabrás por qué soy Mi Santidad. Su Santidad.

- Pues verá, Mi Santidad: yo, cuando empieza la semana, me cago en todos sus días, lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado y domingo, por si acaso. A veces viene Rosalía, los jueves, y me trae una coliflor hervida y un tocinillo de cielo, siempre lo mismo, pero yo me cago también en el jueves cuando empieza la semana, por si Rosalía no viene.

Cuando empieza el día me cisco en todas sus verbenas, por si acaso. Ya haga calor o frío o nada; ya llueva o haya un sol en el cielo como una campana o haga un viento del carajo; ya haya nubes negras, desgarradas y veloces o nubes blancas, rechonchas y detenidas. Me cisco en todas las verbenas del día, por si acaso, por lo que pudiera pasar o dejar de pasar.

Cuando empieza el año me cisco en todos sus meses, enero, febrero, marzo, abril, mayo, junio, julio, agosto, septiembre, octubre, noviembre y diciembre. Siempre es por si acaso. Ya sabemos que abril es el mes más cruel, criando lilas de la tierra muerta, mezclando memoria y deseo, removiendo turbias raíces con lluvia de primavera. En fin, yo, por si acaso, me cisco en todos los meses el año, incluyendo abril, no vaya a ser que ese año abril no se muestre especialmente cruel. Es una costumbre sana y supersticiosa que hasta ahora me ha ido muy bien.

- Bueno, hijo mío, no vas por mal camino. No te sueltas con los pecados pero sí con los detalles, que no es poco. Sigue, sigue y, por favor, sé exhaustivo en los pormenores y en las circunstancias y en los agravantes, sobre todo en los agravantes.

- Pero no soy hijo suyo, Mi Santidad.

- Su Santidad. Y eso de que no eres hijo mío está por ver, no hay que precipitarse en tales afirmaciones.

- Pues verá, Mi Santidad, a mi me tira la gula, la pereza, la envidia, la ira, la soberbia y la avaricia, para qué engañarnos.

- ¿Y la lujuria? Además, así, en abstracto, no me sirve tu contrita confesión. Detalles y agravantes o sabrás en propia carne por qué soy Mi Santidad. Su Santidad.

- Ya. Es que la lujuria no es que me tire, es que me posee, me apasiona, me arrebata, me pone… y yo creo que por eso no es pecado. Sin lujuria yo no sería yo, ni mi casa sería ya mi casa.

- Bien, bien, sigue feligrés, hijo mío, oveja negra. Detalles y agravantes.

- Mi Santidad, que no soy su hijo, y menos negro.

- Su Santidad.

- No, la suya, por dios, que yo sólo soy un pecador miserable y descarriado.

- Al grano, al grano. Mira, para que veas cómo se hace me vas a confesar tu a mí, así aprendes.

- Pero, Mi Santidad…

- Su Santidad. Calla y escucha. Me acuso de haber vivido en infame concubinato con Georgie Dan; su relación conmigo le inspiró el chiringuito y la barbacoa, entre otros éxitos. Yo le quise y a veces él también me quiso. En noches como esta lo tuve entre mis brazos. Lo besé tantas veces bajo el cielo infinito. Él me quiso, a veces yo también le quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. De otro, será de otro, como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no le quiero, es cierto, pero tal vez le quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Fue en Peñíscola, donde yo entonces residía…

- Jodo petaca, Mi Santidad.

- Su Santidad. Calla, escucha y no me interrumpas, que ahora vienen los detalles y los agravantes...

(to be cont... vamos, que tamén)

Narciso y Servando

Cuescos