PLÁTANO v. TOMATE (Servando Gotor)



SGS



No y mil veces no. Un tomate es inferior, muy inferior, al plátano más desolado. Habrá que insistir en que la tendencia a la perfección, la perfección bien entendida, es patrimonio exclusivo del plátano. Porque el plátano lo es todo, elipse dorada, manantial de ideas, crisol de sueños y amarillo chevalier. No sólo en su plenitud, sino ya en su tierna infancia adopta la forma geométrica de un gracioso arco; y el arco no es sino una parte, el inicio más bien, de la circunferencia. Y la circunferencia, sin principio ni fin, es símbolo de perfección, como la corona de un príncipe, como el anillo del nibelungo. Cierto que podría objetarse que, en tal caso, mayor altura caracterizaría a las famosas rosquillas de San Lorenzo, o a los jugosos chochos de Salamanca, pongamos por caso. Incluso a un vulgar donnut. Pero baste objetar que, a diferencia de estos artificios, el plátano se hace así mismo.

El tomate en cambio es amorfo e inseguro. Su forma es ya definitiva, careciendo por tanto de aspiraciones. La única gracia que le queda es hundirse, abatirse y deformarse por efecto de cualquier caída idiota. Es ese el fugaz momento en que el tomate, en verdad, puede arrancar una sonrisa, especialmente al gracioso, al accidentado chop que deja oírse en su contacto con el suelo. Un plátano, no. Un plátano cae y su forma se mantiene y sigue ahí en el suelo, desafiante.

¿Y de sus pecas? Qué decir de las graciosas y simpáticas pecas del plátano. Nada que ver con la aburrida uniformidad, con la sosa rotundidad del rojo del tomate más hermoso.

Mención aparte merecen las posibilidades del plátano. En la mano de una mujer, por ejemplo, pelado, sin pelar, o mientras lo pela, resulta de una plasticidad de imposible descripción. Y en los labios, espcialmente en los labios, una vez despojado de su corteza, puede provocar ardorosas pasiones. Y no digamos los efectos que provoca en el bolsillo de un hombre, tanto para él como para ellas. De entrada, a él lo encumbra, le imprime una seguridad sin límites y en ellas, en las mujeres, levanta curiosos entusiasmos.

Y qué decir de los momentos felices y amargos que la corteza de un plátano en el suelo puede conseguir. Nada más emoncianante que lanzar una de sus amarillas pelarzas sobre la acera y esperar a que pase tu enemigo, con grandes posibilidades de transformarlo en un cadáver roto. Y si en lugar de tu enemigo pasa una abuelita, la corteza del plátano disipa la clásica duda de si se le rompió la cadera al caer, o se cayó porque previamente se le había roto. No, la abuela se cayó por el plátano y, a consecuencia de la caída, rompióse la cadera.

No, un tomate es inferior, muy inferior al plátano más desolado.

Servando Gotor

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