Hasta hoy, muchos son los que han definido el ser humano como algo distinto a lo que todos creemos ser, sin saber de verdad lo que somos. Desde el "logos politikon" de Aristóteles hasta "el yo es otro" de Rimbaud.
Ahora toca decir que la existencia es la estructura fundamental de las cosas. Somos soporte material, cosmogonía física, yacimiento y arqueología. Y si me apuras, conciencia y conocimiento; pero todo ello atado a un lugar. Zoon topos. Somos hasta que existimos. Reductio ad absurdum. Si no estamos, no somos. Y si no, que se lo pregunten a los restos de Atapuerca, o a los turolenses y a su célebre eslogan Teruel existe. El resto sobre la esencia del ser de los mortales: pura elucubración.
Esta mañana he visto nervioso, desubicado al perro de Goya, al semihundido. Como una gallina, iba de aquí para allá, sin saber donde poner el huevo. Y de pronto yo era el mismo perro andariego del pintor, también, culo de mal asiento.
He mirado a mi alrededor. La maceta en el rincón sobre la losa blanca. El piano, al caer de la ventana con su negror de plomo. En la estantería, esposados los libros. El reloj, en la pared, junto al cuadro de los abuelos. Todo en orden. Todo tenía su lugar. Todo era lugar.
Y yo, el único que no estaba a gusto, allí donde estaba. Sin encontrar mi sitio. Y he sentido envidia, mucha envidia de ti al verte, después de un día de duro trabajo, fuera de ti, alienado y perdido, con esas ganas locas de llegar a tu casa, ponerte la bata, quedarte en zapatillas y encontrarte a gusto allí, en tu sillón de orejeras verdes, con sus cojines a cuadro, bien lavados. Y yo ya no sabía, si tú eras el sillón, o el sillón tal vez fuera tu alma a ese lugar cosida.
Juan Serrano
de su blog: Blao
22 octubre, 2012
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