martes, 31 de agosto de 2010

PUTA (Caín)

“El hombre es un ser de lejanías”
Martin Heidegger


SGS



Mujer curva
sacrílega
súcuba
venérea matacía
mujer demente
mujer mentira
fronteriza
egoísta belígera
cobarde, baldonada en perfumes
borracha del jugo agrio de los miserables
cría vieja
cruda ternura
calígine piel
yerma colina
inhóspita, mujer escombrera
ausente en la penumbra mate con que te cubres de pintura,
la luz no te alcanza
es un eco el ruido de la vida
depósito de escoria,
para tí es todo sólo
y tan sólo
materia orgánica.
No hay honor en el honor,
no hay valor en el valor,
no hay razón en la razón,
lacaya
de sacerdotes y burócratas.
Mientes
la libertad es una cuestión de fe
y trabajo diario
media hora-cincuenta euros.
Llegará una mañana en que te despiertes
suave
por una cálida lengua de sol mediterráneo
mujer madura
serena y satisfecha de tu femenino patrimonio
y diez mil toneladas de carne desnuda
se precipiten obscenamente sobre tu cama blanca
como un alud.
Entonces puta,
puta o esclava
debajo de toda esa carne
hallarás la respuesta.

Hambre
Caín

domingo, 29 de agosto de 2010

COSAS QUE PASAN EN VERANO (Antonio Envid)

SGS

Era la imagen misma del desvalimiento y en su mirada una pregunta: ¿qué hace un perro como yo en una playa como esta? La misma pregunta que yo me hacía ¿qué hago yo en un lugar tan inhóspito para un ser humano como una playa? De modo que creí haber encontrado un alma gemela y mientras contemplaba el espectáculo de los cuerpos desnudos y rebozados de grasa revolcándose por la arena, más propio del infierno de Dante o de un ensayo general para el evento del valle e Josafat, compartí con mi improvisado amigo mi paquete de patatas fritas e incluso le invité a un traguito de mi caña de cerveza. Total, que después no podía despegarme el chucho ni con agua caliente. Como llevaba una chapita al cuello lo deje al cuidado de la guardia municipal. Ya ven ustedes, lleva su chapita, no es un perro vagabundo, seguro que pronto viene su dueño a reclamarlo. Todavía estarán maldiciéndome por la faena.

Viaje rápido a Barcelona. Los campos monegrinos, de auténtico amarillo pajizo después de cosechados, huyen al conjuro de la velocidad del AVE. Donde llega la vivificadora agua, aspersores y otros ingenios de riego los llenan de amables manchas verdes. Pronto se abren las amenas huertas de Fraga y Lérida. Senyors viatgers propera estaçio Lleida Pirineus. Una pareja de orientales (japoneses, chinos, coreanos… quién puede saberlo) en un elemental inglés, tan elemental que hasta yo lo entiendo, preguntan asombrados por los Pirineos que acaban de escuchar por la megafonía. Quién puede hacer comprender a la sutil alma oriental la sutileza del alma ibérica (todavía no tengo noticia de que los catalanes hayan repudiado sus orígenes ibéricos). Cuando empiezo a entusiasmarme con la garriga de los campos de Tarragona, con sus retorcidos y esmirriados pinos carrascos y sus olivos en bancales, me saca de mi emoción la vecina de asiento, una señora de cierta edad (y tan cierta: una cincuentona, pero hay que cuidar mucho como se dicen las cosas, las palabras pueden herir, los hechos, por lo visto no) que le está contando por enésima vez a la enésima amiga que llama por el móvil su fabuloso viaje a Turquía. Bueno, Turquía reducida a Estambul y Kayseri, pero con esto basta. Estambul, que es más grande que Barcelona, oye, si, si…, también con mar. Fabulosa. Llena de mezquitas fabulosas. Las puestas de sol del Bosforo, fabulosas, y los amaneceres, también fabulosos, que no veas que madrugones nos pegábamos. Capadocia, fabulosa, con fabulosas cuevas que son iglesias fabulosas, llenas de grafitos antiguos que representan santos y dragones. A todo esto: Senyors viatgers propera estaçio Camp de Tarragona. Los orientales se desojan tratando de vislumbrar en medio de aquel pinar desolado la Imperial Tarraco. Quién puede explicar a una sutil alma oriental la sutileza aldeana que exige que un tren de alta velocidad vaya parando en todas las capitales de provincia. Cuando lleguen a su país también comentarán: el viaje por España, fabuloso; los famosos Pirineos no levantan un palmo; la ciudad esa tan importante cuando los romanos, Tarraco, debe de estar en alguna catacumba, pues no hay forma de verla…. El tren avanza atravesando penosos túneles que perforan las serranas tierras del litoral al encuentro del Mediterráneo. Siempre he pensado que los aragoneses somos una tribu que nadie contó, pues pasaba de la docena, que es hasta donde se llegaba, y que por oscuros pecados ancestrales fuimos expulsados del Mediterráneo y obligados a peregrinar por este especial Sinaí, que son los Monegros, de ahí nuestra nostalgia por el mar. De Zaragoza han salido patrones de yate para cubrir los puestos de los puertos deportivos de medio planeta.

Bien, a lo que venimos, a dar vuelta de nuestro patrimonio. El retablo del monasterio de Sigena, sigue donde siempre: presidiendo una sala del Museo Nacional de Arte de Cataluña. El retablo gótico luce estupendamente, seguramente en mejor estado que cuando las buenas monjitas lo vendieron en 1918. Gracias a esta venta podemos contemplarlo, si no habría que contentarse con alguna fotografía del archivo Mora, ya que habría sucumbido en el criminal incendio del monasterio cuando nuestra incivil guerra. En la misma sala hay otras dos tablas que yo robaré cuando tenga redaños para ello: una del siglo XIV que representa a una bellísima Vírgen dando el pecho a su hijo, procedente de la catedral de Albarracín y otra tabla con una Madre de los Ángeles, también gótica y también muy hermosa, que procede de la iglesia de Longarés. Ahora vamos a otra sala. Hela aquí, una sala perfectamente acondicionada y con el exclusivo objeto de exhibir y guardar los frescos románicos que embellecían la sala capitular de Sigena. Limpiados y arrancados con gran mimo, restaurados en lo que se pudo, después de sufrir aquel criminal incendio. También hay que recordar, que al parecer fue una columna de anarquistas venidos desde Barcelona quienes lo incendiaron. Por cierto, no se extrañe el visitante si ve en la fachada del museo al lado de la señal de la casa real de Aragón (lo que vulgarmente llaman “la senyera”) la bandera española, porque el museo está regido por un patronato integrado por el Estado, la Generalitat (que también es Estado) y el ayuntamiento de Barcelona y las obras, de momento, son propiedad del Estado.

Antonio Envid

KAMAL


SGS

Para el Fariseo, la calle de Conde Aranda se convierte en street. Sobre todo a la altura de la tienda de Kamal.
Kamal también acaba de abrir.
Kamal es young. Buen porte. Se siente en su home, no hay más que verlo. Sale speedy de su garito y con una sonrisa de oreil a oreil le dice a una caribeñita brun que marcha a su trabajo:
- Kalimero Xiomara, kalimero lovely. Para las seven lo tendrás.
Y Xiomara, con risita chinesse:
- Grasias sielo, sabía que me lo conseguirías. Y por fin ¿cuatro euroh?
- Cuatro euros, baby.
- Ereh un soleil, Kamal.
- Para vos the sun, la lumière y tutte las estelas, Xiomara. Obrigado.
Y se mete en su garito frotándose las manos en el delantal y atusándose el gorro de barquillo.
Kamal es happy.
Quedan ya lejos los amargos días de la patera. Olvidar significa abandonar la esperanza de un pasado mejor. En tres años se ha hecho con el barrio del Gancho. Y el Gancho con él. Cuando oye las campanas de San Pablo, sale a la calle y mira la torre mudéjar. Sonríe y atiende a una niñita rubia del barrio que se llama Pili.
- Kamal, quiero un magnum.
- Un magnun quiere mi niña.
- Sí, un magnun, Kamal.
- Y de qué lo quieres, princesa.
- De chocolate negro.
Y Kamal abre la cámara y elige el mejor de los magnun de chocolate negro para su princesita de ojos azules.
- Cuánto vale, Kamal.
- Para ti un euro, cielo.
Y la niña Pili se pierde impaciente por los colores de la calle, con los morritos negros de chocolate, mirando a la vez el caramelo que kamal le ha regalado, camino del colegio de monjas que hay junto al Portillo. Las Hermanas del Carmen y San José.
Kamal trabaja mucho y gana poco, pero se siente happy perfumando el barrio de especias lejanas. En Conde Aranda street, menos los internos de escolapios que miran a hurtadillas con niña envidia tras las ventanas lenitivas, todos, todos se sienten happys.


El Guacamayo Azul
Narciso y Servando

jueves, 26 de agosto de 2010

GUIA PARA PERPLEJOS. ¿VA A SU BOLA MOHAMED? (Antonio Envid)


Con Aznar España tenia un jefe de gobierno
 excesivamente autoritario con los dirigentes de mi país. 
Con Zapatero tenemos todo lo contrario: 
un presidente del Gobierno completamente entregado 
a las tesis marroquíes. 
 (Ali Lmrabet)

Para los norteamericanos Hasan II era su hombre en el Magreb, y me imagino que también su hijo Mohamed VI, de modo que han contado siempre con todo el apoyo del Imperio. Hasan era un astuto zorro, que supo manejar muy bien los tiempos y circunstancias para asentar su dinastía y para hacerse imprescindible en la preservación del equilibrio en el Magreb, hasta el punto de que en su momento los EE. UU. confiaron más en él, que en la tradicional aliada España, plenamente occidental pero sometida a un proceso dudoso de democratización (dudoso solamente para ellos), para encomendarle la custodia de las inmensas reservas de fosfatos del Sahara.

Está claro que Mohamed, que concitó tantas esperanzas en su país por su fama de liberal y de educación moderna y tantas reticencias en los grupos más conservadores coincide en muchos puntos con la política de su padre. En un aspecto sobre todo: para distraer la atención de sus problemas internos saca el espantajo de la perversa España; que si la ocupación, que si la depredación de los caladeros, que si el maltrato a los marroquíes.

Sin embargo, las cosas han cambiado, hoy quizá los americanos confíen más en una España integrada en la OTAN y plenamente democrática, que en el polvorín que puede llegar a ser Marruecos, aunque ahora hayan entrado en escena los franceses, en plan de padrinos y con su marrullería y desprecio habitual hacía nosotros. Todo esto viene a cuento por los incidentes de Melilla.

La corte alauita tiene ojos y oídos en cualquier espacio de su país, hasta en los lugares más íntimos, por tanto, no es creíble que los boicots a la entrada de mercancías y trabajadores a nuestra plaza de Melilla hayan sido producto de un movimiento popular espontáneo, sino, más bien, dirigido y orquestado desde el Poder. He aquí el agradecimiento por el estúpido “favor” de acoger a la expulsada saharaui Aminatou Haidar, cuyo arrojo e inteligencia convirtió el asunto en un enojoso incidente internacional. Mohamed, como su padre, ataca a España o a los intereses españoles cada vez que cree que atravesamos momentos de debilidad, interna o a nivel internacional, como un acto reflejo del éxito que tuvieron en la bochornosa, para nosotros, “marcha verde”. Sin embargo, últimamente, la Corona marroquita (¿por qué marroquí? ¿no se dice sunita, saudita, israelita? quizá suene a mariquita y por eso se prefiera marroquí, máxime si tenemos en cuenta los rumores sobre la ambigüedad sexual del monarca) (*), ha metido la pata en alguna ocasión, como fue el incidente de Perejiles.

El incidente de Perejiles se produce en julio del 2002 y nos llenó de orgullo patrio por ser nuestra única victoria contra otro país en casi doscientos años. Por supuesto que la ocupación del islote por nuestros esforzados soldados (aún recuerdo con vergüenza aquel parte de guerra del inefable ministro Trillo, sacando pecho) se hizo con la plena aprobación de los americanos. ¿A cambio de qué? No hay que olvidar que diez meses más tarde, con el único apoyo de España, Inglaterra y algún otro país, los norteamericanos invaden Iraq, con el funesto resultado para nosotros de la tragedia del 11 M del año siguiente.

Debido a nuestras erráticas relaciones exteriores y por circunstancias muy alejadas a nuestras acciones, resulta que hoy, después de un periodo muy tenso, estamos a partir un piñón con la Administración americana. Como ejemplo basta la reciente visita de la señora Obama (¿para qué ha venido esta señora, porque lo de las vacaciones no me lo creo?), de modo que Mohamed ya no es el títere de los americanos. ¿Va a su bola? ¿Cuenta con el apoyo del Elíseo? No nos olvidemos que en su viaje al Maroc Sarkozy arrambló con todos los contratos que tenía este reino para celebrar con otros países, España incluida. ¡Pobre Mohamed si se aleja de los americanos y queda completamente en manos de los franceses!



(*) La RAE es vacilante en este tema, a veces de forma divertida: Saudí, natural de Arabia Saudita.



miércoles, 25 de agosto de 2010

Y luego vas y les votas (Servando Gotor)

SGS
Por el gesto, Casanova
Por el porte, Quasimodo
En conjunto, el Marqués de Carabás

 
Si uno es guapo y va de guapo, te dices: bueno, bien, es guapo, pero un poco tontorrón. Si uno es listo y va de listo te dices algo parecido y llegas a la conclusión de que tampoco será tan listo. Y si uno tiene una enorme cultura y va de culto, te dices sin más que es un pedante.

Lo malo es cuando un feo va de guapo porque entonces además de feo es también imbécil. Y si es tonto o tiene una atroz incultura con la que se podrían llenar miles de volúmenes de un nuevo espasa y va de listo, entonces te dices que no es culto ni pedante sino simplemente un soberano idiota.

La raíz de todo está en la ignorancia (más bien en la idiotez), muy atrevida ella como dice el refrán. El ignorante y el tonto llevan su oquedad y estulticia hasta extremos insospechables. Tanto, que conviene mantenerse alejado de ellos. Y de tener problemas con alguien mejor con los listos, únicos con los que conseguirás salidas airosas y hasta podrás combatirlos con mayores posibilidades de éxito. Porque el listo es predecible, se le ve venir, actúa con sentido común y con inteligencia, y la inteligencia y el sentido común siempre son previsibles. Al idiota, en cambio nunca lo ves venir. El idiota siempre te sorprende. Su imprevisibilidad desconcierta y no hay forma de moverle de su sitio –de su insensata postura - ni a empujones. Su idiotez le impide ver las ventajas de la concesión y los inconvenientes de la intransigencia. Y como dispara a lo loco como un mono con una pistola, dando sólo palos de ciego, no te deja otra opción que eliminarlo, aplastarlo. O tú o él, no hay término medio.

Así, pues, feo que va de guapo necio seguro. Porque si fuera listo sería consciente de su fealdad y del espanto que le añade la fatuidad. Pero cuando la imbecilidad llega a límites insospechados, como digo, el tonto no es que no se crea tonto sino que –además- se ve sumamente listo, incluso versado.

Son, pues, los tontos garantía de emociones. Y no sólo malas, que también puedes reirte un montón y hasta divertirte con ellos. Y la risa es la mejor terapia contra la crisis. Tanto que la insulsez está en la raíz de la depresión, de hecho la ausencia de grandes humoristas no es culpa de la crisis sino al contrario ésta de aquella: la falta de gracia, la falta de ingenio siempre ha sido letal. Pero, bueno, al menos estos tontos tan tontos nos procuran cierto divertimento. No ya sólo por el engolamiento, los estiramientos de cuello, las miradas de soslayo y los rictus de sublimidad con que nos obsequian, no, es que además, además… dan saltitos. ¿Se han fijado? Sí: saltitos. Bueno, en realidad, más que saltitos amagos de saltitos porque las puntitas de los pies (de los zapatos más bien) no llegan a separarse nunca del suelo. Es como si nos advirtieran: cuidado que me elevo, me elevo, pero pisando suelo, ¿eh? Brinquitos, sí, acompañados de un giro de cuello dilatado, la barbilla alta, señalándote, apuntándote más bien. Y cuando crees que el show ha terminado, cuando piensas que el sopor vuelve a reinar, entonces bajan vista y barbilla, clavan su mirada deslumbrante en la tuya y, sentando cátedra, dicen cosas como “cuanto más se bebe menos sed se tiene”, o -no se rían, que es verdad- “aunque parezca fácil no es difícil”; y, ya el colmo: “si a nosotros nos votan más que a los otros, ganaremos las elecciones; pero si les votan más a ellos, ellos serán los vencedores”.

Y luego vas y les votas y, es verdad, ¡ganan! aquí –como decía aquél-, aquí y “hasta en Piquín”.


 

(El Comarcal del Jiloca
20/08/10)



martes, 24 de agosto de 2010

ESPLÍN DE HERÁCLITO (Antonio Envid)

SGS

A su espalda fluye el tráfico,
que torpemente embiste
contra las luces de neón,
y a su frente el rio fluye
-Bien pudiera ser el Sena,
peroquizá sean las aguas
turbias, simplemente, del Ebro-
y la tarde también fluye.


Triste el pescador del cai
trata en vano sujetar
su efímera esperanza
a un etéreo sedal.

domingo, 22 de agosto de 2010

Hölderlin por Mariano Berdusán ("Como en un día de fiesta")

SGS

Como en un día de fiesta, al alba,
sale el labrador a ver el campo
después que los relámpagos han caído sin parar
refrescando la noche cálida
y siguen aún a lo lejos retumbando los truenos.
El río retorna a su cauce
y el suelo, refrescado, reverdece ya;
los viñedos gotean por la lluvia benéfica
de los cielos y los árboles del bosque
relucen quietos bajo un sol apacible.

Así están ellos cuando el clima es propicio,
ellos que no fueron educados por un solo maestro
sino por la bella Naturaleza, maravillosa,
omnipresente y dominante, entre dulces abrazos,
y así es como a veces, en ciertas épocas,
ella parece dormitar en el cielo, entre las plantas
o entre los pueblos, así se entristece también
el rostro de los poetas que parecen estar solos
pero están siempre presagiando el futuro;
y así ella, de esa misma manera, descansa también.

Pero ahora está clareando el día. Esperé este momento,
lo he visto venir y mi palabra hace bueno lo que vi.
Pues la Naturaleza, ella misma, más antigua
que los tiempos, está por encima
de los dioses del Oriente y del Occidente
y se alza ahora con estrépito de armas
y desde lo alto del Éter a lo hondo del abismo,
según leyes estables nacidas del sagrado Caos
desde siempre, siente surgir de nuevo
una exaltación que da vida a todo lo existente.

Y así como un fuego brilla en la mirada del hombre
que ha proyectado algo grande,
así estas nuevas señales y hazañas del mundo
encienden también una hoguera en el alma de los poetas.
Y lo que antaño ocurrió sin apenas entenderlo nosotros,
ahora se nos manifiesta por primera vez
y reconocemos en ello a las vivificadoras fuerzas de los dioses,
aquéllas que antes, sonrientes y como si fueran
esclavos, labraban nuestros campos.

¿Me preguntas tú por ellas? Su espíritu sopla
en el canto que nace del sol del día y de la tierra acogedora,
de tormentas en el aire y de otros fenómenos
que, habiendo surgido de la profundidad de los tiempos
y siendo más comprensibles y a nuestro alcance,
tienen lugar entre el cielo y la tierra
y entre los pueblos. Los pensamientos del espíritu,
comunes a todos nosotros, reposan sosegados
en el alma del poeta que, atrapada de repente


y abrasada por el sagrado rayo,
y desde siempre habituada a lo infinito,
consigue el fruto que nace del amor,
que es el canto, obra de los hombres y de los dioses
y testimonio de todos ellos.


De esta manera, según cuentan los poetas,
cayó el rayo sobre la casa de Sémele (*),
pues deseó ver al dios y entonces,
divinamente herida, concibió al sagrado Baco,
fruto de la tormenta.


Por eso ahora los hijos de la tierra beben
sin peligro el fuego celestial.
Pero a nosotros los poetas, nos corresponde
aguantar con la cabeza desnuda las tormentas del Dios,
asir con las manos ese rayo del Padre
y poder brindar al pueblo, con nuestro canto,
el don celestial y, si tenemos un corazón puro
como los niños y unas manos inocentes,

el rayo sagrado del Padre no nos consumirá;
y, aunque estemos hondamente estremecidos
compartiendo los sufrimientos más fuertes,
nuestro corazón permanecerá firme
cuando nos sobrevenga la tormenta del dios.
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Autor: Friedrich Hölderlin
Traducido por Mariano Berdusán
“Friedrich Hölderlin. El sueño imposible. Antología poética”
Editado por “Libros del innombrable”
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(*) Según la mitología, Sémele, amante de Júpiter y madre de Baco, murió fulminada por los rayos de Júpiter al desear ver la gloria del dios en todo su explendor.

JAVI

sábado, 21 de agosto de 2010

AL POETA NO PODEMOS PEDIRLE MÁS (Narciso de Alfonso)

SGS

Sube a estos balconcillos y asómate para mirar el río, la luz del sol, el verano o la nada de la conciencia. Puedes ver (detenidamente) a todos los que han venido este domingo por la tarde a la orilla del Sena, en la isla de la grande jatte: despreocupados, como si estuviesen libres del tiempo y de la tumba. Es domingo para siempre, y verano.

Mientras tanto, el topo avanza en sus ensueños subterráneos hasta donde comienza la región de las brumas: ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo del sol decapitado.

Si estás atento, verás cómo se encoge el fumador de universal ceniza, o al lunes sujeto por seis frenos, los secretos caracoles y la punta donde se agarra uno con guantes.


Lo diré, como el poeta, de otra manera: tal vez puedas ver a los caminantes suegros, a los cuñados en misión sonora o a los yernos por vía ingratísima: en suma: toda la gracia caballar andando.

Todavía, como el poeta, se puede decir de otra manera: ni cuadrada pólvora ni letales plátanos, sino comer de memoria buena carne y un pedazo de queso con gusanos hembra, gusanos macho y gusanos muertos. Espero que, con tantas oportunidades para entender, lo hayas conseguido, porque, en esta ocasión, al poeta no podemos pedirle más.

Narciso de Alfonso

BILDERBERG (Servando Gotor)

SGS

El Club Bilderberg o cualquier club de gays, tanto da. Ambos tienen en común su naturaleza cuantitativa: son minoritarios. La diferencia fundamental es cualitativa (amén de los fines que cada uno persiga, claro): el primer colectivo está integrado en el sistema y, además, con enorme poder económico y político. El segundo, históricamente, ha estado marginado y no ha tenido poder económico (insisto: históricamente). Ahora bien, aun con diferentes objetivos también tienen en común –al menos- uno: imponer a la sociedad sus principios; en definitiva: poder. Se trata de los denominados “grupos de presión”. También lo son la Iglesia, la patronal y los sindicatos y muchos otros colectivos. Lo malo es cuando un grupo de presión se convierte en conspirador. Palabras mayores (o ridículas, en estos tiempos).

Pero a lo que voy: a mí me da igual que ZP, a título personal, vaya a donde le venga en gana y se reúna con quien le parezca. Faltaría más. Es su vida privada y como cualquier hijo de madre tiene derecho a ella. Lo que me preocupa es que nuestro sistema democrático logre garantizar que el Presidente de Gobierno ejerza su mandato sujetándose a la Ley y que esta Ley se ajuste a principios democráticos. Esto es lo fundamental: en su casa, lo que quiera; en el cargo, sometido a la Ley. Y ello por muchas contradicciones que se detecten entre su vida pública y su vida privada. Tales contradicciones, si se dan, no pasarán de ser una incoherencia mental, extraña y hasta peligrosa, claro, pero si públicamente no se le puede reprochar nada, es que no se le puede reprochar nada. Punto. Digo esto porque el tal Club o Conferencia de Bilderberg se fundó, precisamente, para paliar la visión antiamericana, antiyanqui, en Europa, de hecho su objetivo fundacional fue establecer sólidos lazos de política común entre Estados Unidos y Europa en oposición a Rusia y al comunismo; y, claro, no deja de sorprender que nuestro ínclito Presidente acuda ahora a este club –siquiera como mero invitado y por mucho que los tiempos hayan cambiado- cuando nadie ha olvidado su famoso desplante a la bandera americana. Qué cosas, por lo demás, pues el poder, que siempre vuelve si no conservador al menos prudente y comedido a quien lo ejerce, no ha podido con este hombre. ¿Habrá que aplaudirle por ello?

Insisto, la cuestión es que como Presidente sea recto y se ajuste a la Ley. Porque presiones externas siempre las tendrá; y no sólo de potentes organizaciones supuestamente conspiradoras sino hasta de su propia suegra, si es que la tiene, que lo ignoro y ni me importa. Por cierto: toquemos madera, porque el último Bilderberg, el del 2009, se celebró en Atenas y a los pocos meses Grecia entró en bancarrota… ¿Casualidad, previsión o… -¡tachán!- “cons-pi-ra-ción”? Por si acaso, protejámonos los ciudadanos de a pie con un sólido sistema democrático.

En fin, el problema, pues -vuelvo a insistir-, surge si el Presidente, al gobernar, intenta imponer esos criterios por los que, eventualmente, ha sido contaminado o incluso seducido y, además, el mecanismo jurídico (el estado de Derecho) se lo consiente. Si eso ocurre es que la democracia –de haber existido alguna vez- se ha ido al garete. Así de claro. Más allá de todo esto, el Presidente, como cualquier otro poder público, en el ámbito privado, que haga lo que le venga en gana. Estaríamos buenos: tenemos poco con nuestros problemas y los de los nuestros como para ocuparnos de los de los demás por muy presidentes que sean.

Lo dicho, Rodríguez Zapatero, en su vida privada, como si se calza un cilicio o un wonderbrá.



(El Comarcal del Jiloca,
11/06/10)

miércoles, 18 de agosto de 2010

LOS ELECTRODOMÉSTICOS SIGUEN FUNCIONANDO (Caín)

SGS
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hacia la pirámide


No he aprendido a sufrir, toda severidad es inhumana
Juan Carlos Mestre
-

Luz de un quinquet
9 pintas, 29 latidos, Gillespie,
madrugada, ganas de hablar.
La generación del 77 íbamos a cambiar el mundo en el fututo
pero los electrodomésticos siguen funcionando en el 2007,
como siempre
Me pregunto:
Por qué un intermitente puede llevarme a la lágrima, de vasta emoción, por qué siento que me responde, cuando se ilumina su automática luz naranja, y que no estoy solo, que somos dos, objetos comunicándose, que la máquina pretende mi atención, sabiendo antes de que se ilumine sin embargo apenas un segundo antes que así será
No lo entiendo:
Por qué ladra el borracho a los coches que pasan a su lado.
Es de noche.
Hace frío.
Mientras, la gente ahí afuera insiste, empujando sus pesadas rocas, hacia la pirámide.
En las paredes de mi casa se pudre la luz de ayer por la mañana.
Y yo sigo de pie junto a la ventana, sin tomar ninguna decisión.
Podría quedarme a vivir dentro de esta canción.
A night in Tunisia.
Pienso que:
La oportunidad debe ir acompañada de destreza
Todos los muebles de casa me observan con rostro de preocupación.
No quiero pensar,
para no atraer su atención, con el ruido de mi cabeza.
Un automóvil ha atropellado al borracho, se apagó el ruido y la furia.
Está muerto, pero no siento lástima.
Tampoco sé qué significa eso realmente, si es salvaje, inhumano o inmoral,
pero es cierto.
Y mientras, la gente ahí afuera no deja de insistir, empujando sus rocas.
Me pregunto:
Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia
Ya no recuerdo qué clase de paciencia me trajo a este lugar.


 Hambre
Caín
(Jon Jonenjur)

martes, 17 de agosto de 2010

UN REPROCHE (Narciso de Alfonso)

SGS

Conquistaste Australia para que todos los canguros fueran míos
Namibia para regalarme los mayores diamantes del mundo
Siberia para que sólo yo pudiera comer líquenes amarillos
Gambia para que probara los dátiles gigantes
Brasil para que nunca faltaran orquídeas en mi dormitorio
Pero nunca supiste besarme con un poco de pasión

(Cuescos)

jueves, 12 de agosto de 2010

IDIOSINCRASIA (Servando Gotor)

SGS

El chino Miao, se maneja bien en internet y anda más que integrado por aquí. Me pregunta si entiendo yo eso de las autonomías. Verás, Miao, para ello es necesaria cierta perspectiva histórica (esto sí que es un concepto: “perspectiva histórica” y no “memoria histórica”), “perspectiva histórica”, sí, situarnos en periodos de fuerte centralismo y comprobar cómo se marginaba a las regiones más débiles (y Aragón lo era, y lo sigue siendo). ¿Por qué Aragón es y ha sido débil? Por su escasa población, ten en cuenta que lo que preocupa al poder son las grandes masas. Bueno, dice Miao, eso será al poder democrático por los votos pero, por ejemplo, a Franco, qué más le daba: él no necesitaba votos. Te equivocas: todo poder necesita tener tranquilas a las masas, evitar las revueltas. ¿Y, digo yo…? Basta, Miau, “Pequeño Saltamontes”, basta de preguntas, ¿no tienes internet…? pues busca allí que hay respuesta para todo. No ya, es que he buscado y no entiendo nada, he ido a la web de las Cortes de Aragón, y me he metido en una página que dice: “Conoce nuestro trabajo”. ¿Lo ves, Miao?, no hay como internet. Ya pero es que he pinchado ahí y no me ha aclarado nada: primero me he ido al Presidente de las Cortes, ¿y qué hace, según la web…?: discursos, sólo discursos. Hombre, Miao, algo más hará. Por supuesto: se supone que moderará y presidirá los debates parlamentarios, claro, pero a mí lo que me interesa es precisamente saber para qué sirven, qué hacen las Cortes de Aragón. Pues qué coño van a hacer: leyes. Pero, qué leyes. Joder, Miao, leyes de Aragón, Aragón se define por su Derecho, lo decía Costa. Lo sé, eso es verdad históricamente y hasta se han conservado interesantes instituciones aragonesas, lo bueno puede con todo, sobre todo con el tiempo, pero yo lo que me pregunto es si Aragón –o cualquier otra comunidad- necesita tantas leyes propias. Supongo, Miao, supongo que necesitará leyes que se ocupen de lo propio. Otra vez con lo mismo: “lo vuestro”. Claro, “lo nuestro”. ¿Seguro…?, ¿tú crees que ocuparse de lo vuestro es tramitar, estudiar y aprobar leyes de procedimiento administrativo, silencio administrativo, caza, pesca, carreteras, transporte, deporte, voluntariado, sanidad, farmacia, agricultura, cooperativas, carreteras, urbanismo, cultura, consejos escolares, colegios profesionales, consumidores, publicidad, protección civil, turismo, juego, educación, comercio, industria, montes, alimentación…? Basta, Miao, que me mareo, también habrá otras cosas. Sí, es verdad, también hay treinta y tres leyes que crean otras tantas comarcas, cada una con su propio gobierno… ¿sigo? No, Miao, basta, me mareo. El que se marea soy yo: jamás había visto nada parecido… ¿qué tiene que ver todo esto con vuestra idiosincrasia…?, no sé, no sé, pero creo que os están tomando el pelo, basta con echar una hojeada al BOCA. ¿El… “BOCA”? Sí, vuestro BOE, basta hojearlo para comprobar que tenéis diputados enfermos de hiperactividad para justificar puesto y sueldo. Silencio. Luego remata: “En general nuestras leyes no son conocidas, sino que constituyen un secreto del pequeño grupo de aristócratas que nos gobierna”. ¿Confucio? No, Kafka, vuestro Kafka. Otra vez Kafka, este Miao… Nuevo silencio, nuevo éxtasis, para, al final, sentenciar: “Ovejas negras de la patria hoy os pavoneáis ante las cámaras, mañana cacarearéis sin plumas ante la Historia”. ¿Kafka, también? No, Roberto Plural. ¿Y quién es ese Roberto Plural? Búscalo en internet, allí encuentras todo. Ya.

Entonces, ¿tú qué harías, Miao? Yo creo que la actividad parlamentaria regional, de existir, debería limitarse a una o dos sesiones por legislatura para aprobar verdaderas leyes de defensa de vuestra identidad, lo demás son asuntos meramente técnicos que sólo aportan confusión, inseguridad jurídica, eso es lo que creo; lo demás: morralla para justificar puestos de trabajo de un coste inconmensurable. Ya. Bueno.


(El Comarcal del Jiloca, 06/08/10)





lunes, 9 de agosto de 2010

CRÓNICA VACACIONAL (Por Azulenca)

MJM

A Bono no le han salvado esos implantes capilares, que le han devuelto parte de su juventud, de su separación y posible divorcio. Ahora que todo le iba viento en popa con la cabellera repoblada, con el negocio de los caballitos y con un piso para cada hijo; pues eso, que un hombre tan católico, con tanta fe, tan defensor de la familia y del aborto, así, de repente, se le ha venido todo abajo. Pobre…

Arenas me encanta, sobre todo cuando enarca una ceja dejándose caer un ojo. Y es que pone una carita de malo con gracejo andaluz. Hace siempre declaraciones rodeado de colegas, que por el distintivo que lucen en la camisa deben de pertenecer todos al mismo club. Yo creo que el P.P debería cambiar la gaviota por el caballito de Ralph Lauren. Arenas preguntaba, quería saber si Zp se iba a presentar a las próximas elecciones. Y es que Arenas resulta muy gracioso cuando se pone a hacer el soso.

Zp se ha castigado este año sin vacaciones, pues me parece muy bien, se lo tienen merecido por haber suspendido el curso con muy buena nota. Los malos estudiantes deben estudiar y recuperar durante el verano; eso le ha pasado a nuestro Presidente. Zapatero va a echar de menos esas tortillitas de camarones que tanto le gustan cuando se va a veranear al sur, pues que se acuerde de todos los que ha mandando al paro este invierno.

El que está pasando un verano caliente es Pepiño Blanco con la rebelión de los controladores aéreos. Pepiño no controla nada. Y es que controlar a los controladores del aire va para nota y él proviene de un fracaso escolar. Otro que se quedado sin vacaciones a la espera de la posible huelga de un colectivo con mucha fuerza, más, en época de vacaciones. Entre tanto el vicepresidente Chaves tirando romericos en mitad de la negociación. Y qué se puede esperar de un vicepresidente florero sin luces.

En Ferraz hay movida con un tal Tomás Gómez, un espontáneo que se ha tirado al ruedo para decir que quiere ser el candidato por el PSOE a la Comunidad de Madrid. El primero que no está por la labor es Zp y ha propuesto una magnífica candidata llamada Trini, Trinidad Jiménez, la gran gestora de una gripe fantasma. Una ministra sin humos que quiere salvar a los niños de la obesidad y del colesterol prohibiendo la venta de bollos en los colegios. Y es que Trini a lo tonto, a lo tonto está siendo la ministra más prohibitiva. Los del P.P ya han soltado una de las suyas y dicen que la recuerdan como aquella candidata que ya se presentó para el cargo en otra ocasión con una chupa de cuero. Y es que a las mujeres socialistas les gusta ese aire rockero a la de presentarse ante el personal. ¿Será por aquello del Rock Duro? Yo creo que estarían mejor, tal y como están las cosas en La Moncloa, de góticas.

Ha venido la primera dama americana a pasar unos días de vacaciones a nuestro país. Estos días viendo las imágenes y comentarios, las visitas y desplazamientos que hacía Michelle Obama, he revivido los tiempos de “Bienvenido, Mister Marshall”. Y es que nuestra querida España no cambia. Por cierto, comentar que tuvieron un detalle muy feo cuando quisieron retirar a Sasha, la hija pequeña de los Obama, de la foto oficial con los Reyes. Yo no entiendo de protocolos; pero la escena quedó muy mal cuando retiraron a la niña de la escena para ser reclamada a continuación por su madre. Además, la niña iba de lo más ideal, con su moñito veraniego, luciendo una camiseta anaranjada con una flor prendida al hombro y una falda de tules amarillos: todo al más genuino estilo americano.

Azulenca

viernes, 6 de agosto de 2010

MANDATO (Ezra Pound por Vladimira Pund)



SGS


Id, cantos míos, al solitario y al insatisfecho,
Id también al neurótico, al acomodaticio,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.

Id como una gigantesca ola de hielo,
llevad mi desprecio por los opresores

Hablad contra la represión del inconsciente,
hablad contra la tiranía de los imitadores

Hablad contra las cadenas,
Id a la burguesa que agoniza de hastío,
Id a las mujeres de las zonas residenciales,
Id a las desparejadas,
Id a aquellas que esconden su fracaso,
Id a las mal casadas,
Id a la esposa comprada,
Id a la mujer que es una carga.
Id a los que tienen un delicado deseo,
Id a aquellos cuyos frágiles anhelos son desbaratados,
Id como una plaga contra la estolidez del mundo;
Id con vuestra agudeza, contra esto,


Reforzad los débiles lazos,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.


Id cordialmente,
Id con un discurso abierto.


Estad impacientes por encontrar nuevos males y bienes.
oponeos a todas las formas de opresión.


Id a quienes la madurez ha encallecido ,
A los desencantados
Id a los adolescentes asfixiados por la familia


¡Oh, qué repugnante resulta
ver tres generaciones habitando una misma casa!
Es como un árbol añoso con brotes
y con algunas ramas podridas y cayéndose.




Salid y desafiad la opinión,
Id contra ese verdor esclavo de la sangre.


Id contra todas las clases de manos muertas.

lunes, 2 de agosto de 2010

CRÓNICA MEDITERRÁNEA (Por Azulenca)

MJM


Mona, mona, mona estaba vestida de rosa salmón nuestra Vice más Vice; asalmonada y luciendo moreno compareció ante las cámaras ya no recuerdo para decir qué. Y es que todavía no me he reencontrado con la realidad, las vacaciones me han dejado en fuera de juego, espero recuperarme antes de que me lleguen las próximas. Ví a Tere tan favorecida con su ornamentación de coral, que hoy la rebautizaré como Lady Salmonete, dada su extremada delgadez a salmón no llega.

El Parlament Catalá ha prohibido los toros y a nosotros qué… Pues que los prohíban: al resto de España le debería dar igual y sería mucho mejor no entrar en este debate antitaurinoespañol que ni nos va ni nos viene. A estas alturas qué se puede esperar de los catalanes, plenamente dedicados a hacer prohibiciones chorronas con la clara intención de provocar y llamar la atención del resto de España. Y cuando salen de su región se quejan porque los desprecian en cuanto se descubre que son catalanes. Bueno, pues que apechuguen con lo que hacen. A los catalanes no les pone ni los cuernos ni las corridas, ellos sólo se divierten bailando la sardana; ese tan baile tan marchoso y tan agotador que induce a la modorra. Y nada, pues eso… que sigan a lo suyo levantando castillos humanos en el aire, ese deporte de riesgo estático que tanto les emociona cuando coronan la torre humana con un niño. Yo, ahora que han prohibido los toros, reconvertiría La Monumental de Barcelona en un sardanódromo o en un castellétdromo, sería lo ideal. Porque de lo contrario, el paso siguiente será la demolición de la plaza de toros. Las aboliciones y prohibiciones traen la destrucción, se trata de no dejar huella ni vestigio. Vista para sentencia la prohibición de los toros, ahora dicen que van a por la muñeca sevillana, pues que vayan. De todas formas no sé que quieren decir con eso. Yo, a partir de ahora, dejaré mudo al televisor cuando den las noticias catalanas, cuando hablen del Barça y por supuesto voy a vetar todo etiquetado catalán. Atención al código de barras, porque ellos ya han conseguido tener uno diferente al resto de España y esto me deja mejor la pista de lo que no voy a consumir. Los productos catalanes llevan el dígito 15, mientras que el resto de España lleva el 84. Cataluña ya no me interesa y sólo la piso cuando tengo que ir a coger un avión a Barcelona y para no dejarles ni un duro, me llevo de casa hasta el agua.

Los políticos se van de vacaciones y el que no pasa desapercibido ni siquiera cuando se despide de sus seguidores es Mariano del P.P, Mariano Rajoy que ha dedicado unas palabras con unas imágenes en su página wef para decir que volverá reforzado después de las vacaciones. Lo mejor es que las grabaron cuando iba en coche sin el cinturón de seguridad, un claro ejemplo de cómo ser un merluzo y no morir en el intento. Genial Mariano, genial.

Obama viene a veranear a España. Yo quedo a la espera de las declaraciones de la sibila Pajín, de la invitación del presidente cántabro Revilla para que el presidente de USA visite las Cuevas de Altamira. Estoy pendiente de una foto ilustrativa de la familia Obama visitando nuestro país. ¿Qué tal una foto del matrimonio Obama en los toros?

Por mi parte os dejo una foto del Mediterráneo: la puesta de sol sobre la isla eoliana de Filicudi. Un espectáculo no exento de emoción que he contemplado desde la isla de Vulcano durante una semana: sólo cuando el sol caía sobre el mar dejaba al descubierto la bella silueta de la isla de Filicudi.
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