martes, 29 de septiembre de 2009

S.G.H.

Buenas noches. ¿Se puede? (Fabiola A.M.)


Buenas noches. ¿Se puede?
La puerta de abajo estaba abierta pero… no me gusta entrar sin llamar. No me gusta llegar sin querer ser recibido, aunque me gustaría llegar siempre por sorpresa. Que el mundo nunca me esperara. Que nadie esperara nada de mí.
Hace tanto que no doy señales que ya no sé si esto sigue
funcionando...

Lo peor de volver es volver con las manos vacías.
Era la bola octava en un billar sin agujeros.
Ni si quiera podía concederme el final de la partida como último aliento de alivio: La sangre me hace vomitar. Casi tanto como perder.

Poemas de oficina (por Antonio Envid Miñana)

QUIZÁ tenga razón Gamoneda cuando afirma que Mario Benedetti fue un poeta menor, pero no se puede negar que había sido tocado por aquella gracia de la que han gozado pocos, la de haber sido adoptado por el pueblo. La gente se ha identificado con su voz, ha sentido que sus poemas hablaban de los problemas, las ilusiones y las angustias de la gente corriente y se los ha apropiado. Serrat, Nacha Guevara y otros los han cantado convirtiéndolos en banderas de identidad.
Mario Benedetti irrumpe en la literatura con “Poemas de la Oficina”, que a pesar de ser un libro de poemas, siempre minoritario, agota rápidamente su primera edición, teniendo un éxito inusitado. En aquel tiempo, en su patria, Uruguay, los poetas se hallaban alejados de la realidad, escribían de mundos líricos que a la gente no les interesaba.
Benedetti comienza a cantar lo cotidiano, lo que siente la gente común.
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, el lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.

Mario conocía de primera mano el mundo pequeño del funcionario, del empleado, que vive de oscuros trabajos y con pocas perspectivas de que su vida cambie: “Mi primer trabajo, a los catorce años, fue en una oficina comercial; después pasé a una oficina pública donde estuve cinco años. Es decir que casi siempre trabajé en oficinas, por lo menos en esos años formativos de todo individuo.”
“(...) además de la contaduría (de lunes a viernes y de siete y media a una), lleva la contabilidad y la correspondencia en inglés del escritorio de importaciones y exportaciones de Otto Kubler ..” y tres noches por semana es el taquígrafo 21 de la Federación de Básquetbol del Interior. No será hasta 1945, al fin, que pueda cambiar esos tres empleos por uno al ingresar en La Industrial Francisco Piria, S. A. Se quedará allí quince años completos, hasta 1960”.
Habla, pues, de su propia experiencia, la de alguien que ve transcurrir su vida entre cuatro paredes de una oficina mientras hay un mundo fuera lleno de realidades, como expresa en El dactilógrafo, donde un empleado, mientras realiza su monótono trabajo, hace volar libre su pensamiento.
Montevideo quince de noviembre
de mil novecientos cincuenta y cinco
Montevideo era verde en mi infancia
absolutamente verde y con tranvías
muy señor nuestro por la presente
yo tuve un libro del que podía leer
veinticinco centímetros por noche

Montevideo, a mediados de los cincuenta del pasado siglo, en palabras del propio Benedetti, era una ciudad de oficinistas y empleados. Montevideo era una importante plaza financiera y comercial del cono sur americano, hasta el punto que se le aplicaba el apelativo de “la Suiza del sur”. Esas vidas frustradas del oscuro oficinista, esa falta de objeto, se refleja magníficamente en el poema que copiamos a continuación:
ANGELUS
Quién me iba a decir que el destino era esto
Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen
prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.
Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.
Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.
Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un
timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

Mario Benedetti ha muerto, se ha apagado una voz que hablaba de cosas que todos entendemos, que a todos nos ocurren, ha muerto un viejo juglar que nos mostraba la poesía de lo cotidiano.

(De "Literatura y contabilidad", mayo de 2009)

domingo, 27 de septiembre de 2009

Desde Transilvania con amor (por Pepe Arnau)

PROGRESIVIDAD (Servando Gotor)

Fin de vacaciones. Cambio de libros. Ahora ando por mi barricada con manuales de consulta. Busco uno que defina de la forma más sencilla el concepto “progresividad fiscal”. Y hay tantos, tan buenos y tan claros que me resulta difícil quedarme con uno.

¿Qué es la “progesividad fiscal”?

A modo de ejemplo, que si tú ganas 100, pagas 10, pero si ganas 1000 no pagas 100 sino 120, y si ganas 10.000 no pagas ni 1.000 ni 1.200, sino 1500. Es decir, no se contribuye “en proporción” a lo que ganas, no se paga aplicando a tus rentas un porcentaje fijo, sino que se establece una escala por tramos aplicando a cada tramo un tipo más alto. ¿Por qué? Pues porque se entiende que aquellos que más ganan, aquellos que más se han beneficiado de la sociedad, más deben devolverle. Así de sencillo. Este es el principio de “progresividad” fiscal. En resumen, que quien más gana más debe pagar al fisco.

El sistema –como toda obra humana, por lo demás- plantea sus problemas. Faltaría. De entrada, siempre hay un tope, un techo o plafón, a partir del cual todas las rentas contribuyen ya con un porcentaje fijo inamovible: la escala tiene un límite y todo lo que se gane a partir de diez millones, por ejemplo, tributará ya a un tipo fijo, pongamos que del 50%, ganes mil o cien mil. Otro problema es la arbitrariedad con que se establece el punto en el que cerramos un tramo y abrimos el siguiente (¿por qué a partir de 100 el primero y no a partir de 150, o por qué a partir de 1000 el segundo y no de 1.500 o de 3.000…?). O el porcentaje mismo en cada tramo (¿por qué en el segundo ponemos un 12% y no un 14, por ejemplo?). O el establecimiento de lo que se denomina el “mínimo exento”, que no es otra cosa que eximir de pago a las rentas que no alcanzan una cifra determinada.

La determinación, pues, de estas divisiones resulta arbitraria y está al servicio de aquella suma total que el Estado quiere recaudar. Este es el interés principal. Y establecida dicha suma, y a su servicio, se confeccionará la escala progresiva del impuesto. Progresividad esencial por “social”. Pero, insisto: la división de los tramos y el establecimiento de porcentajes (los “tipos de gravamen”) es harina de otro costal. Si bien, depende de ello el que el sistema sea “más” o “menos” progresivo.

La intención social, en todo caso, resulta incuestionable. Y su filosofía, de una elementalidad casi pueril: que pague más quien más gane. Eso es progresividad fiscal.

Pues bien, aquí, un socialista licenciado en Derecho llegó a Presidente del Gobierno sin tener claro concepto tan simple. El experto de su equipo (Jordi Sevilla) le dijo, que tranquilo, que en dos tardes lo aprendería. Pero yo dudo que pueda aprenderlo quien no lo consiguió ni al abrigo de tantos años de militancia socialista ni después de haber pasado por la Facultad de Leyes. De hecho aquel experto que le dijo lo de las dos tardes, como el resto de los escasos expertos con los que en principio se rodeó, ya no está en su equipo, la economía brama, y nuestro Presidente sigue con la misma sonrisa flamante con la que afrontó su vergonzosa laguna cultural y –lo que es peor- social. Ahora se hace acompañar por otras “expertas”. Expertas en fotografiarse con el puño tan alto como el tramo fiscal acorde a sus ingresos. ¿Socialistas? Ja.

Pero, en fin, como decía Oscar Wilde: ya que no podemos cambiar el mundo… cambiemos al menos de conversación.
(El Comarcal del Jiloca, 18/09/09)

Certo (by... Juan Isidro Gotor)

CRONICA MUSICAL (Por Azulenca)

La oposición en este país está en las nubes y se dedica a la contemplación, sólo desciende para meter la pata. María Dolores de las escuchas acusó al gobierno de presunto espionaje y se largó de vacaciones; volvió, se casó, regresó y tomó la palabra. Muy seria, pues para eso es de la estirpe del P.P, arremetió contra el gobierno como si estuviera leyendo en un refectorio, fue una intervención con tanto remilgo que al final se perdió de línea y se metió un gol en propia portería echándole las culpas a su partido. ¡Genial Lola! Por cierto… ¿Qué tal le iría en la luna de miel?
Otro que parece estar en un monasterio es González Pons. Yo me lo imagino de cartujo. El hábito blanco le sentaría muy bien, vamos, que callado estaría mejor: total para lo que dice. La oposición es una oposición ¡chisssss!
Arenas también estuvo sembrado el pasado fin de semana mofándose de Zp y de su equipo. Habló de orquesta, de director de orquesta, de músicos y todo para acabar hablando de la soledad de un presidente. Otro que no se entera de nada. A estas alturas todavía no se ha percatado de que Zp no es un hombre solo sino que quiere estar solo, de que quiere acaparar todo el poder posible personalmente en persona y lo que haga falta menester para reconvertir la democracia española en el régimen Zp. Él quiere ser la cabeza que aglutine todas las carteras ministeriales, desde ministro de deporte a recaudador de impuestos. Y para conseguir sus fines necesita una coral de mudos que lo apoye. La vicepresidenta segunda, Elena Salgado, dice que Zapatero no es un hombre solo. Yo estoy de acuerdo con ella y creo también que el presidente del gobierno no es un hombre solo, es un hombre rodeado de mudos/as, un hombre que necesita silencio y ayudado de una oposición también silenciosa, su púlpito es el único que se dejar oír en toda España. La nueva consigna es: no hay más presidente que Zapatero y Pepiño (ministro de Fomento) es su profeta. ¡Qué lince es este Zp!
A todo esto qué dice la primera vicepresidenta, pues no dice nada porque se le han pegado los morcales y ha sido operada de urgencia. Algún chicle que se tragó de pequeña. La echo de menos y espero su pronta mejoría. Un gobierno sufriendo la crisis sin María Teresa es como una paella sin arroz.
La arenga que hizo el presidente de gobierno a la Selección Española de Baloncesto fue antológica y hasta zoológica. La foto de familia y las imágenes de Zp con los jugadores de baloncesto me parecieron reveladoras; los jugadores poniendo cara de éste que nos está contando y Jaime Lissavetzky, con las manos en mala posición, así como de tener mucha cistitis, con ganas de que la cosa terminará pronto. Las frases de Zapatero calificando a los jugadores de campeones de saber estar, de ejemplo de deportividad española pasará a los anales del deporte con talante. ¡Yo -como decía Mortadelo- me mondoooo! ¿Y cómo será eso de saber estar jugando al baloncesto?
Y es que el presidente del gobierno es un presidente justo que hace pagar a los ricos para dar a los pobres: sindicatos, funcionarios y parados. Bien, Bien…
Después de la que está cayendo en Benidorm, la sibila Leire habla de salir a la calle, de arrimar el hombro y no sé cuántas frases arribistas más. Y lo dice, precisamente ella; ella que pone la mano cada vez más cerca para que le caiga más, para cobrar hasta rayar lo indecente. Yo, que por suerte voy a trabajar todos los días, los únicos que veo en la calle son los que hacen la fila del paro, que por cierto, cada vez se alarga más.
La toma del Ayuntamiento de Benidorm ha sido una patochada de las que dejan mancha y cerco. La mamá de la Pajín, más propia para hacer un spot publicitario de detergentes que para ocupar un cargo de tenienta-alcaldesa, se relamió de gusto el carmín hortera con el que se había pintarrajeado los labios. Las hay con clase y las hay vulgares, con cargo y sin cargo: sólo que una hortera con cargo destaca más, da mejor la nota.
Y hablando de músicas y músicos; lo mismo esta cuadrilla que acaba de salir de la órbita de Zp podría formar una banda al estilo de los músicos de Bremen. No sé. Sólo es un suponer. Aunque me temo que la intelectualidad de los que se han ido sólo podría dar para una fanfarria.

martes, 22 de septiembre de 2009

PINTAMONAS

En alguna ocasión, al decir que hago humor gráfico, he obtenido respuestas que van de un sorprendido "¡Ah!", como si hubiera dicho que venía de Marte, a un condescendiente "vaya, vaya, muy bien" como si afirmara que estaba aprendiendo a dejar de usar pañal. Y es que la viñeta, esa pobre incomprendida, no es sólo un minimalismo expresivo, si no todo un trabajo de síntesis desde una idea más o menos abstracta. En otras palabras, cuando tengo pereza, en lugar de dibujar escribo, como ahora, si bien para ilustrar esta idea, acompaño un dibujo alegórico.
 JAVI


DEJEN DE FUMAR, POR FAVOR

Soy fumador, pero desde hoy me he impuesto la terea de  hacer campaña para que los demás dejen de fumar. Me propongo con esta medida que el colectivo de fumadores pase a ser una verdadera minoría minoritaria como lo son la etnia guachupichu, pongamos por caso, que vive en el profundo Amazonas u Orinoco o donde coño sea y que como su población se reduce a unas decenas de individuos, se protege desde todos los ámbitos su cultura y costumbres (menos la antropofagia, que es de muy mal gusto para todo quisque).
Y es que estoy cabreado con las jodidas autoridades sanitarias, (y con cualquier tipo de autoridad), porque se han empeñado que me muera de viejo, achacoso, alzheimeroso y babeante. Y me pregunto ¿por qué en lugar de joder la marrana con el tabaco no se dedican a renunciar al coche oficial que contamina un güevo, a meter mano a la industria o a meterse mano entre ellos, sin más? Como se decía en Hermano Lobo, la respuesta sin duda es: Auuuuuuuu.
JAVI

miércoles, 16 de septiembre de 2009

JAVI

CRONICA CAPILAR (Por Azulenca)


Todavía colean los puños de Rodiezmo. Yo no había visto las imágenes del acto con los puños en alto hasta el pasado sábado, visión que me dejó estólida. ¡Qué puños! Eso ni son puños ni son ná, eso eran manitas huecas en alto. En la mano de Bibiana habría cabido la cría de un gorrión, pero qué digo, la de un embrión de escasas semanas. Leire Pajín disfrazada de Lady Halcón, con el puño hueco y el brazo blando, cantando la Internacional junto a la Aído parecían chicas del coro de Julio Iglesias. Cuanto más vivamos más veremos, eso me dice mi madre.
Hablando de puños y garras, hay que ver lo que se deteriora todo con el paso del tiempo. Antes los puños que levantaban los comunistas eran puños obreros, puños férreos, puños con dedos nudosos, con el dedo gordo muy gordo, en fin, eran los puños de los currantes, de los activistas, de los que se manchaban las manos trabajando… Ahora los puños se han convertido en manitas huecas, quién sabe si con las uñas pintadas. Otro que me preocupa, salvando las distancias, es el león rampante del escudo de la ciudad de Zaragoza. En otro tiempo este león tenía una buena zarpa, parecía hasta fiero sacando las uñas; ahora el león se ha quedado sin uñas, con la garra encogida como de paralítico, en fin, que el nuevo diseño, idea de algún celebro, ha jibarizado la pezuña hasta convertirla en muñón. Estos adecuamientos a lo peor me hunden en la conmoción existencial.
Hablando de cerebros. Dicen que las raíces de los árboles son proporcionales al tamaño de sus copas. Yo no entiendo de estas cosas; pero si aplicamos esta teoría al pelo, y lo que hay por debajo es proporcional a lo que crece por arriba, me quedo muy preocupada. ¿Ustedes se han fijado en Leire Pajín y su madre? ¿Han visto sus pelos? ¡Qué pelos! La madre lo lleva frito y la hija a punto de hebra. Ahora, con el asunto Benidorm lo mismo se le pone de punta a la madre rebelde y como escarpias a la hija consiente. Con todo lo que ingresa -según dicen los medios- el clan Pajín, me extraña que nadie les haya aconsejado un buen estilista o un centro donde hacen implantes capilares y otras modalidades con éxito. Yo he llegado a la conclusión de que el peluquero/a de las Pajines es del P.P.
Zp y parte de su equipo se han visto las caras con Berlusconi. Parece ser que la diosa de la guerra, perdón, de la defensa, la Chacón, le pasó cuentas al premier italiano sobre las alusiones que hizo en su día calificando de rosa al gobierno de Zapatero. No me imagino a Silvio pasando una conversación en celeste y rosa. Pero viendo los resultados ocasionados por las hijas de la paridad; pienso que no sólo se han quedado con el modelo rosa, sino también con el que lleva puntillas, remilgos y almidones.
La serrana de La Moncloa y de la Vega, nuestra Vice más Vice, ha comparecido con un traje así como de alivio de luto: no sé como interpretar estos colores en plena crisis. De todas formas sigue igual de elegante pero con el mismo discurso, dice como que dice pero no dice nada.
¿Y Mariano? Pues Mariano sigue haciendo el pichón y así no vamos a ninguna parte. No se puede hacer la oposición poniendo labios y mohines como de beber en porrón, sin argumentos contundentes y sin atreverse a coger el toro por los cuernos. Sigo pensando que el P.P. tiene miedo y que sólo cogerá el poder cuando se lo dejen los socialistas, es decir, cuando no quede más remedio.
La infanta Cristina ha abandonado Barcelona para irse a vivir a USA, dicen que para trabajar con su marido. Telma, la hermana de la Princesa de Asturias, ha llegado a Barcelona, dicen que para trabajar en el Ayuntamiento. En fin, Telma Cristina Barcelona. Unos van y otros vienen.

martes, 15 de septiembre de 2009

Era el imperio del caos... (Antonio Envid)



Era el imperio del caos,
inútilmente los ángeles intentaban,
con contundentes latigazos,
separar de la horrible promiscuidad
a las cosas y los seres innombrados.

De tarde en tarde, en el gris plomizo
del aire brillaba, como una centella,
la espada de Dios.

Llegó el hombre y nombró cada cosa:
“Que sea caballo, que sea rosa, que sea papagayo…”
Y cada cosa vistió su traje y cesó la confusión.
E iban las aves alegres con su nombre nuevo
hecho de gayas plumas y las flores eran gozosas
con el suyo de verdes, rojos y amarillos.

Y el mundo fue diverso
y nació la alegría de vivir.
Pero también se pudo decir:
“En días como éste, en que el cielo es gris
y la lluvia cae mansa, te recuerdo”
Y cierta tristeza, desde entonces,
acompañó siempre al hombre.

Antonio Envid (de “Larvario”, inédito)

domingo, 13 de septiembre de 2009

JAVI

La vida de la vida

Me siento como una cerilla apagada. Si pudiera, me vendería en una tienda de todo a cien, que cualquiera me comprase para hacer recados, o para decorar, o para aprovechar mi ropa. Incluso para comerme, y cuando ya no quedara carne, los huesos para el caldo. Cada día comprendo mejor a los pollos. Sólo soy un pollo más de esta sociedad oscura, un pollo cansado, con las plumas escasas y enfermas que cada vez se caen más y más deprisa. Quizá es que me están desplumando para luego despellejarme. No, tiene que ser algo mucho menos amable, porque también me siento despellejado. Será que esta oscura sociedad cruel despluma y despelleja y devora al mismo tiempo, porque algunos días me siento devorado, como si me estuvieran arrancando la carne hasta el hueso.
Intento mantener las apariencias, sobre todo por mi familia y, visto desde fuera, hasta puede parecer que llevo una vida satisfactoria. Me animo, quiero que me vean vivo y contento, dispuesto a luchar. Pero yo sé que entre todos y nadie me están desplumando, despellejando, devorando. Nadie y todos. El vecino del tercero derecha, la hipoteca, el panadero de la esquina, mi cuñada, cualquier tipo que me cruzo por la calle caminando como si él lo hubiera conseguido. Todos y nadie, todo y nada, el coche que hace un ruido raro, la mirada de un adolescente, los macarrones con tomate de la cena, el vendedor de la farola todos los días en el mismo semáforo a la misma hora, mi hija que no acaba de encontrarse, esas cosas.
Pero sigo funcionando, sigo en marcha. No sé para quién ni para qué ni hasta cuándo, pero funciono, a veces incluso con energía. Supongo que hasta que me jubilen. El verano pasado fuimos a Noruega de vacaciones, casi dos semanas, no está nada mal, es lo que dice mi mujer, que de qué me quejo, que la vida siempre ha sido así, una mentira, una apariencia, un ir pasando. Funcionar para sobrevivir sin hacerse preguntas, el que piensa pierde. Hay que ser práctico, dice ella. Pero a veces el corazón me pide cosas vivas y extrañas, no sé, un sabor intenso, un sentido a toda esta historia, sí, a veces tengo ganas, muchas ganas de ponerme de pie, de no seguir más tiempo agachado y contenido como un pollo al que están desplumando y despellejando y devorando poco a poco, implacablemente.
¿Quién vive la vida que yo no vivo? ¿Quién me ha quitado la vida hermosa y fuerte y esforzada, la vida llena de ganas y deseos y amores por la que valía la pena levantarse por la mañana? Soy un pollo que quiere venderse en una tienda de todo a cien. Sesenta centavos de euro por un ciudadano todavía en condiciones que, en caso de necesidad, es aún comestible.

Certo (by... Juan Isidro Gotor)

El plan E


A mí plan, yo duermo en pikoplán.

OCCIDENTE (Servando Gotor)


Conclusa ya la paralizante canícula, hasta en mi barricada vuelvo a leer un poco. Siglo V antes de Cristo. Pericles dice a los atenienses: “tenemos un régimen de gobierno que no envidia las leyes de otras ciudades y somos más ejemplo que imitadores. Su nombre es democracia, por no depender el gobierno de pocos sino de la mayoría…”

Resulta incuestionable que la idea de democracia se ha generado en Occidente. Que fueron los griegos quienes la descubrieron (mejor sería decir “concibieron”) y que desde entonces se ha ido definiendo, matizando y configurando hasta llegar a su actual concepción. Así, Roma aportaría el Derecho y la idea de ciudadanía universal y el Cristianismo enarbolaría la caridad imponiéndose definitivamente como heredero y transmisor de Grecia y Roma sin olvidar toda la tradición judía asumida y tamizada por el Nuevo Testamento, todo lo cual se va cociendo en la convulsa Edad Media que concluye con la victoria sobre el Islán y la recuperación en el Renacimiento del humanismo grecolatino. Así se consigue aterrizar finalmente en la Ilustración (“iluminación”) que acabará con el “oscurantismo” teocrático de la Edad Media (el poder terrenal otorgado por Dios) alumbrando la Razón. Este será el punto de inflexión más importante: la caridad cristiana racionalmente humanizada. Y de aquí surgirán las ideas de democracia constitucional y Estado de Derecho (Revolución Francesa) anteponiendo la libertad (en la que se asienta la tolerancia) a la fraternidad y la igualdad. El avance paralelo de la ciencia y la técnica (la Revolución Industrial) generará un capitalismo atroz y una clase obrera explotada y masacrada que luchará por la igualdad y el colectivismo: Revolución Social. La libertad quedará así matizada por cierto intervencionismo estatal corrector de desajustes (Estado social de Derecho). En el Este de Europa tal intervencionismo se impondrá hasta abolir la libertad (socialismo), fracasando finalmente a finales del siglo XX.

Todas estas etapas ha tenido que recorrer Occidente para llegar al grado de libertad, tolerancia, bienestar y avance social y cultural que ahora conocemos.

¿Qué otras alternativas hay? NIN-GU-NA.

Cierto que el Islán conoció tiempos igual o incluso más refinados cultural y estéticamente que el occidente cristiano. Exquisiteces que, como ocurre siempre, asumirá y mimetizará el vencedor (el Cristianismo). Cierto. Pero ahí se estancó. Careció de un renacimiento y de una ilustración, de una revolución industrial y una revolución social. Y por ello siguen anclados en esa teocracia medieval, en ese poder terrenal que emana de Dios.

En cuanto a China, toda su cultura autóctona se ha visto impregnada desde el siglo pasado por un comunismo que, como en el resto del mundo, ha resultado fallido. China acabará por imponerse, así parece, al menos estadísticamente. Pero se impondrá como se impone todo imperio: seducida por los encantos del vencido, fagocitando lo mejor del occidente cristiano, sus valores y sus logros. De hecho, el “progreso” que ha experimentado en las últimas décadas se asienta sobre pilares occidentales: técnica y culturalmente.

Ardua tarea dilucidar qué entendemos por “progreso”, es verdad. Pero si “los orientes” no recorren el largo camino de Occidente, si no pasan por un renacimiento y una ilustración, no será aceptable otra alianza de civilizaciones que aquella que respete y garantice los mínimos de democracia, libertad (tolerancia) e igualdad aquí conseguidos y por los que tanto lucharon nuestros antepasados. Esos antepasados que para Pericles, eran “dignos de elogio, y aún más nuestros padres, pues no sin esfuerzo añadieron al legado que recibieron el imperio que poseemos.” Da igual vivir rodeado de chinos o zulúes, incluso que nos gobiernen. Lo inquietante sería dar al traste con esta cultura democrática occidental, verdadero tesoro legado por nuestros mayores y cuya conservación y ampliación es nuestro derecho y nuestro principal deber (también esto lo dijo Pericles hace casi dos mil quinientos años).


(El Comarcal del Jiloca, 05/09/09)

jueves, 10 de septiembre de 2009

Estamos en paz (José Antonio Vizárraga)

El cielo tiene color esta madrugada. No es precisamente negro el aspecto que ofrece el fondo de la
calle, entre las casas, ni destacan puntos brillantes como si fueran estrellas. Lo que hay es una mancha
marrón y naranja, trazada de golpe por una pincelada única, y parece, eso sí, que tras los últimos
rasgos de las líneas está la luz, aunque muy lejana, tenue y como rebotada sobre una superficie helada
de un color amarillo intenso.
Andrés Hurtado Caparrós, de treinta y cinco años, trata de ir más rápido de lo que sus pies le permiten,
camina tambaleándose y lleva la mano derecha sujetando su brazo izquierdo. Cada tres o cuatro
pasos, se vuelve y mira hacia atrás.
Son cerca de las seis y apenas hay gente en la calle. Andrés Hurtado, que había sido fresador en un
pequeño taller de las afueras de la ciudad, ha conseguido escapar de la explosión con un brazo partido
y una profunda herida en el muslo derecho. En la retina de sus ojos están aún las llamas de los
vehículos ardiendo en mitad de la plaza, y los gritos que vinieron de las ventanas resuenan en sus
oídos junto al silbido de las balas de aquella mañana maldita, todavía tan presente.
Al doblar una esquina, gira la cabeza y comprueba que no lo siguen. Vuelve a mirar al frente arrastrando
la pierna y ve que una agente de la policía, morena y de unos treinta años, viene hacia él con
su arma en la mano. Se asusta, pero le bastan unos segundos para entender que la mujer no ha reparado
en él, sino que corre para hacer su trabajo. Trata como puede de recomponer su imagen y de paralizar
el temblor de sus piernas. “Apártese”, grita la joven. YAndrés Hurtado se apoya en la pared fingiendo
sobresalto y ocultando con él la expresión del dolor en su rostro. La policía continua hacia la
calle por la que ha venido él y desaparece. Andrés se queda todavía un instante recostado en la pared.
Pero cuando intenta proseguir su marcha le parece que ella retrocede hacia la esquina en su busca. Y
no tiene tiempo de asegurar sus pensamientos porque, en efecto, esa mujer está allí, encañonándole
por la espalda. “Alto”, oye que le grita.
Andrés Hurtado agarra entonces la culata de su pistola con la mano derecha, la saca del pantalón,
donde la esconde cubierta por la chaqueta, y se vuelve hacia ella.
Rosario Narváez Ruiz, que ingresó en el cuerpo de la policía tres meses antes, está a punto de disparar
al que hubiera sido su marido. Tiembla antes de apretar el gatillo. Pero recuerda que en su aprendizaje
le hablaron de la fatalidad de la duda y cierra los ojos y vacía el cargador. Todos los disparos
resultan fallidos menos el último, que consigue atravesar el pecho de Andrés por su lado izquierdo, y
Rosario abre los ojos al escuchar su quejido. Lo que ve, sin embargo, es que Andrés se ha adelantado
unos pasos con una mano en la herida y con su pierna inútil, y que lo tiene a dos metros con la pistola
en alto.
Ahora es él, Andrés Hurtado, obrero cualificado del metal en paro, el que tiene la ocasión de matar a
la que hubiera sido su compañera para toda su vida. La mira durante un instante a los ojos y le dispara
luego cerca del corazón. Rosario suelta el arma y se lleva la mano a la herida. Siente un fuerte
ardor y mana sangre roja y cálida a borbotones entre sus dedos. Cae hacia atrás, la mirada diluida en
lágrimas.
El cielo tiene color aún, pero el relámpago de ese momento no se refleja en los charcos recientes del
asfalto. Andrés se acerca a ella apuntándole con su arma. La mira, y allí de pie, incrédulo aún, le dice:
“Puedo quererte tanto”. Después le dispara por segunda vez en el pecho y por última en la frente, entre
los ojos.
(Extracto del relato "Estamos en paz" - http://www.xiloca.com/data/Bases%20datos/Literatura/3981.pdf)

CRONICA SECA (Por Azulenca)

María Dolores de las escuchas acusó al gobierno de espiar telefónicamente a la gente de su partido y se fue de vacaciones dejando al personal sumido en la incertidumbre y la zozobra. Estamos en septiembre y seguimos a la espera de noticias esclarecedoras en torno a las escuchas, que a este paso corren el riesgo de convertirse en psicofonías como caigan en manos de la Pajín. Quizá a nuestra María Dolores de Cospedal, inmersa en los preparativos de su boda, se le haya ido el santo al cielo y se le haya pasado por alto salir al ruedo para aportar alguna luz a este tema, que de ser cierto lo que dice esta buena mujer, estaríamos ante algo muy serio. De todas formas esta chica tan maja y tan formal debe llevar estampado en la frente el sello “secreto”, porque su boda también ha sido de tapadillo. Aun así nos hemos enterado de que se ha casado con un señor mayor, tanto como casi veinte años más que ella tiene el flamante novio. Pero claro… algo tendrá el agua cuando la bendicen. Me inquieta tanto secreto, tanto enigma, lo mismo ha nacido una nueva sibila en el panorama político español, una versión de la Pajín en las filas del P.P; eso sí, un poco más discreta.
Volviendo al agua bendita ya me perdonarán; pero con un poco de mala suerte lo mismo se extingue el agua como referente de vida. Como duren mucho los socialistas en el poder vamos a acabar todos idiotizados y ateízados, de hecho han podido con la Iglesia y ya es decir. Me parece mentira que el clero haya acatado todas las tontadas que dice la ministra Trini-A. Las pilas de agua bendita se han secado, las reliquias ya no se besan y la gente sigue apiñada en el autobús, en las consultas médicas, en las barras los bares, aeropuertos, discotecas y demás. De todo esto se puede deducir que la que más contagia es la Iglesia. Recuerdo que antiguamente la gente acudía a los santuarios para coger agua bendita, acudía con fe para rezar por la curación de un enfermo, besaba las reliquias con devoción y hasta se contabilizaban milagros; curaciones milagrosas casi siempre asociadas con las enfermedades más mortales. En resumidas cuentas que la gente se reunía en las iglesias para rezar, para santiguarse con agua bendita e incluso para sumergirse en ella, en muchos casos con fines curativos: Lourdes, sin ir más lejos. Me parece el colmo de los colmos, que la Iglesia haya perdido la fe en sí misma y que contribuya a que el resto de los mortales pierda la devoción: esto ya va para nota. Todo cambia y los curas ya no son lo que eran, está claro. Yo pensaba que eran inteligentes y han sido los primeros en caer en la trampa Gripe-A, Trini-A. En estos tiempos tan decadentes y convulsos nuestra sociedad necesita más agua bendita y menos Tamiflu. Más Fe, pero de la de verdad.
Rodiezmo. Me ha encantado la foto que se han hecho con los puños en alto de los “digerentes” socialistas; por contra nuestro Zp fue más formal y permaneció de brazos caídos al son de la Internacional. Leire choteó de lo lindo levantando el puño y cantando al más puro estilo Spice Girls. ¿Y Bibiana? Pues nuestra Bibiana Aído se nos despistó un poco y, como tanto sabe lo que se caza como lo que se pesca, pues la niña acudió con camisa blanca y pañuelito rojo al cuello, más propia para correr los Sanfermines que para presentarse en un acto pseudo-reivindicativo-sindicalista. Faltaron las más elegantes del partido, las más mayores, las que más gastan en ropa: Elena sin humos y sin alcohol y Tere la más Vice. Y es que hubiese sido muy duro verlas vestidas de firma carísima, pañuelo rojo al cuello y con el puño en alto. ¡Esto es por lo que hemos luchado, compañera! De todas formas esta ducha de multitudes que se han dado en Rodiezmo Zp & Cía les servirá para enfrentarse a la caída de la hoja, algo que nos afecta a todos cuando llega el otoño.

sábado, 5 de septiembre de 2009

Certo (by... Juan Isidro Gotor)

LA VECINA (Antonio Envid)


La luz filtrada por los visillos de la ventana, su perfume, los adminículos sobre el tocador, objetos litúrgicos sobre un ara, todo contribuía a hacer de su dormitorio la cámara sagrada de una femenina deidad. Me sentaba sobre sus rodillas y frente al espejo me acariciaba, con la ternura con que una joven acaricia a su muñeco de trapo, me peinaba y me perfumaba con agua de colonia. Yo la contemplaba a través del espejo y a veces veía extrañado temblar en sus ojos una lágrima.

De tarde en tarde se oía el ruido de un llavín en la puerta del apartamento. Un hombre de mirada fría, incluso hostil hacia mí, llegaba. De pronto me encontraba en la soledad del rellano de la escalera, expulsado del paraíso, impotente y dolido.

Fue mi primer amor. Ella ni siquiera podía llegar a suponerlo.

(Extraído de 'El tenue aroma de la acacia' -Antonio Envid Miñana-)

CRÓNICA CON PAPAS (Por Azulenca)


Esta romántica que le escribe a Fabio nos habla de la verdad y de la mentira en su última carta. Yo aprecio mucho a María Jesús, maja chica, pero estoy en la realidad. Ella tiene una visión demasiado “senequista” de las cosas y yo tengo una visión agridulce de casi todo, hasta de la verdad y la mentira. En mi caso decir la verdad es pura comodidad, me siento mejor diciendo lo que se me ocurre, me parece hasta más saludable; eso sí, procuro ser educada. Por eso he decidido ser sincera en esta crónica. Estoy desolada, no me centro, no puedo escribir hasta que no regresen Bibiana la que no quiere cantar nanas y Leire cabellos grasos. Otra que llena mucho esta página semanal es nuestra Vice más Vice, María Teresa. En fin… tendremos que esperar a que se reincorpore el resto del equipo Zp. De todas formas, si yo cobrara lo que cobra Leire tendría muchas ganas de trabajar y ni siquiera pensaría en tomarme unos días de descanso, además, para lo que se mata los cascos tampoco le hacen falta; pero claro… lo mismo entrar en trance la deja extenuada y sin fuerzas. Bueno dejemos lo de Leire, es un caso incomprensible.
Esta semana la que se ha lucido mucho ha sido Trini-A o lo que es lo mismo Trini de la Gripe A. Trini aparece perfecta enfundada en esas chaquetas tan acampanadas como su melena, con sus collares de una o dos vueltas de perlas, con la pechuga bien maquillada y siempre rodeada de su equipo. Me encanta cuando habla de protocolos, de coordinar acciones y de llamar a la calma; cuando se ayuda de las manos para explicarse aún me gusta más. Y es que la veo que se esfuerza sobreactuando en ese teatrillo que se ha montado ella en su Ministerio de Sanidad. Todos creíamos que Sanidad era un ministerio a extinguir con eso de las competencias autonómicas y sin embargo nada más lejos de la realidad, ahora es un ministerio estrella con un cartel encabezado por una primera actriz en todo su esplendor. Vamos, que ha burocratizado la Gripe A de tal manera que tenemos Trini para todo el invierno. Lo que no me gusta de Trini es cuando hace el papel de gallina clueca, cuando se pone en plan proteccionista. Y no me gusta porque me crea desconfianza, porque habla de la Gripe A y me da la sensación de que en realidad no se sabrá nada hasta que llegue; si es que llega.
Ha regresado nuestro Presidente de Gobierno de sus vacaciones insulares y en cuestión de horas ha perdido el moreno que se traía de Lanzarote. Yo creo que ha sido aterrizar en Madrid y cambiársele la color. En Lanzarote se le veía resplandeciente, relajado; sin embargo en Madrid he visto un Zp con el rostro contraído, céreo y desencajado. Y es que lo mismo su equipo le ha dado la bienvenida con números, cuentas y cifras y se le han caído los palos del sombrajo.
No me gusta dar consejos a nadie pero yo cambiaría el gobierno, esto siempre despista. De todas formas Zp tiene algunos ministros con los que debería hacer algo. Yo mandaría a Rubalcaba a un SPA durante una temporadita y creo que no lo echaríamos de menos. Contemplo a Pepe Blanco en una forma espléndida para prejubilarlo y mandarlo a hacer el Camino de Santiago en bicicleta. A Elena de Pavofrío la mandaría a una ecoaldea, su medio ideal.
Volviendo a la verdad y a la mentira, nuestro Zp también tiene vela en este entierro, pues es un maestro a la hora de encubrir lo que sea y como sea. De hecho, gracias a su mala gestión está generando más y más parados, los que ya estaban parados pasan a ser pobres, es decir, que él que crea pobres para luego solidarizarse con ellos dándoles una ayuda. ¿Acaso no es genial?
Entrañable la foto del Rey con Cayo Lara. Cayo sin corbata, con una carpetilla roja de I.U e insignia republicana en la solapa. El Rey con barba, con corbata roja y gesto enternecido, claro síntoma de la vejez, al recibir a un representante de la izquierda inadaptada.
Y este invierno, ¿qué? En invierno comeremos mucha patata.

Jorge Negrete


HA MUERTO JORGE NEGRETE
Contaba el famoso cantante mejicano
42 años de edad

HOLLYWOOD, 5.- El actor mejicano Jorge Negrete ha fallecido en el día de hoy en el hospital de Cedars of Libano (Cedros del Líbano), a consecuencia de una dolencia hepática.
El artista norteamericano contaba 42 años de edad.

Heraldo de Aragón, 6 diciembre 1953

-No me lo puedo creer, waiter, de verdad que no me lo puedo creer.
-Lo joven que era, verdad, Sire, lo joven que murió el pobre señor Negrete.
-No waiter, no me refiero a eso. Es la traducción, la contundente, la magnífica traducción: “Cedros del Líbano”.

(Extraído de 'Cuescos' -Servando Gotor-)

El bueno de Jules (Narciso)


Jules siempre había preferido lo simultáneo. Lo sucesivo le parecía una prolongación injustificada que lo ponía muy nervioso. Necesitaba imágenes completas, que la mirada pudiera abarcar todo al mismo tiempo. No toleraba siquiera que las cosas tuvieran un detrás, una cara oculta, y mucho menos que tuvieran un luego, un después. Vuelva usted dentro de un rato, que ya estará arreglado. Pero Jules no podía visualizar un rato. Mire, yo sólo le dejo que me cambie el tubo de escape si me deja ver cómo lo hace. No se preocupe, hombre; este es el nuevo, el que voy a poner en su coche, y cuando usted vuelva dentro de un rato, le enseñaré el viejo, el que habré sacado de su coche. No es eso, no es eso, explicaba Jules. Yo confío en usted, pero necesito estar viendo como cambia el tubo de escape. Quizá tenga usted muy claro que este tubo de escape nuevo que ahora me enseña será el mismo cuando ya esté instalado, pero yo no, ni mucho menos. En un rato, como usted dice, caben cientos de tubos de escape… ¿son todos el mismo? Lo dudo. ¿Pero dónde están los cien tubos de escape?, preguntaba perplejo el mecánico. Sólo hay dos: el nuevo y el viejo. ¿O tal vez quiere usted decir que en un rato voy a cambiar el tubo de escape de su coche y de otros noventa y nueve? Déjeme el tubo de escape, decía Jules al mecánico. Y ahora dese la vuelta un segundo, por favor. El mecánico, de mala gana, se daba la vuelta un segundo. ¿Es este el mismo tubo de escape? Claro, respondía el mecánico. Es usted un insensato y no me va a cambiar el tubo de escape.

(Extraído de 'Cuescos' -Narciso-)
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