jueves, 31 de mayo de 2012

AMOR EQUIVOCADO (Juan Serrano)

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Ella siempre fue la mujer del hombre equivocado.
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Pedro, su primer marido, era viril, fornido, de mandíbulas filo de hacha, manos firmes y seguras, capaces de atrapar una gallina y conseguir aquietar al momento todas sus plumas. Pero Pedro era un guarro que eructaba huevos podridos cada vez que abría la boca. La cosa acabó mal. Dos años aguantó la mujer el fétido aliento del hombre.
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Su siguiente marido fue un poeta que versificaba como los ángeles. Lo mismo te componía un soneto que un panegírico. Lo que se dice un malabar de la rima. Toni Tonadilla, que así se llamaba el segundo marido, en vez de hablar, entonaba; y de su inspiración fluían los más dulces silbos que en el lugar jamás se oyeron. Pero como en esta vida la suerte la venden en tarros infinitesimales, la mujer en la cama no era del todo satisfecha por Toni. Se ve que al poeta de tanto rimar se le iba la fuerza en sus palabras bien medidas, y a duras penas conseguía mantener erguido el pabellón de su hombría.
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No hace falta decir que Toni Tonadilla tampoco consolidó su maridaje por mucho tiempo. Hombre y mujer se divorciaron bajo los reflejos de plata del mismo olivo aquel que justo once meses antes se habían prometido pan y cebolla.
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En su tercer intento la mujer se lo pensó mejor. Más realista y experimentada huyó tanto de hombres letrados como aguerridos. Y se dijo:
Esta vez no me enamoraré de ricuras, preciosidades y otras lindezas masculinas que engañan a primera vista, que lo que yo quiero es un hombre normal y corriente como el que tiene mi vecina, su Pencho querido, un camarero sin currículum ni beneficio, que no sabe de trovos ni de gallinas; y tampoco es un cacha que va marcando paquete como afamado espada en plaza de toros. Que en algún lugar del mundo, digo yo, ha de estar ese hombre, único e intransferible, que nació para mi, yo para él, y los dos tal para cual.
Y así fue como la mujer acudió a una agencia matrimonial. Le hicieron un estudio exhaustivo, análisis físicos, anímicos y espirituales; la midieron, la pesaron, le leyeron las señales de la mano. Luego consultaron con su banco de datos, hasta que por fin dieron con su indiscutible anillo de boda.
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Pero la mujer no sabe que Cupido no responde a ningún proyecto calculado, que el amor se presenta por libre y sin anunciarse, y no siempre de la mejor manera, ni del modo más adecuado.
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Así fue como el hombre propuesto por los técnicos de la agencia fue precisamente su primer hombre equivocado, aquel Pedro de mentones pronunciados. Y es que siempre nos enamoramos del hombre equivocado.



Juan Serrano
(En el blog Blao
16 octubre 2011)

miércoles, 30 de mayo de 2012

ABSTRACCIÓN (Ángel Ferrer)

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sgs


Cada segundo 
el tic tac del reloj 
intenta distraernos
del presente

y , atrapados 
en el tiempo
observamos paralizados 
su arrogante bigote giratorio



Ángel Ferrer

martes, 29 de mayo de 2012

EL COLOR DE LA ESPERANZA (Servando Gotor)

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Toda la sordidez inicial que marcó sus primeras impresiones tropicales se tornó en pura exquisitez, descubriendo un paraíso inesperado no en los paisajes exóticos, cuya hermosura resultaba incuestionable, sino en uno de los oasis de palmeras que esporádicamente flanqueaban el camino entre San Pedro e Higüey. El viejo carro de fabricación americana que había comprado a un catalán afincado en La Romana no resistió la embestida del diluvio que le sorprendió a pocos kilómetros de Higüey. Las gotas de lluvia parecían globos de acero y el camino superaba en caudal y en fuerza al propio Yuma, cuyo cauce se adivinaba en el horizonte de los campos de caña. A duras penas intentaba alcanzar, a pie y contra corriente, el puntito negro que destacaba entre la llanura, inmensa y agobiante, gris con la lluvia y dorada y asfixiante momentos antes de que se dejaran sentir las primeras gotas. Dejó todo su equipaje en el carro y el carro en el camino. Pensó que el aguacero cesaría antes de llegar la noche, pero también ésta se apoderó de la escasa luz tamizada por los grises y gigantescos nubarrones. Y el puntito negro (nunca se pintó así la esperanza) desapareció. A ciegas, y a duras penas, improvisó un lecho de lodo y caña y se dejó caer muerto pensando que a poco que durara el torrencial aquélla sería la última noche. La más negra.

Pero el puntito negro tampoco se libró de la tormenta. El agua se apoderó de aquel oasis de cocoteros y deshizo las chabolillas, los bohíos de maderas multicolores frágilmente construídos al abrigo de las palmeras. El tren cargado de caña y de negros, haitianos en su mayoría, no tendría problemas sin embargo para hacerse con el puntito negro. La fortaleza de sus ruedas y el hierro de los propios railes que discurrían paralelos al camino era superior al vigor de la lluvia. No obstante, unas millas antes, se detuvo: habían visto, por unos destellos milagrosos, la chapa de un carro americano abandonado por su chauffeur. Reanudó la marcha lentamente y entre tantos ojos, negros como la noche, dieron con él.

-¡Tá muelto! - dijo una voz melodiosa.

 

Lo subieron a uno de los vagones, con intención de acomodarlo en alguno de los bohíos, pero los encontraron destrozados y todos tuvieron que pasar la noche a la intemperie, con la sola cobertura de los cocoteros y algunas mantas.

Serían las cinco de la mañana cuando cesó la lluvia y las diez o las once cuando un sol esplendoroso, ardiente y repelente despertó a Saturno G. Montejano de lo que creyó ser una de sus últimas noches. En principio se encontró solo porque los hombres habían vuelto a sus trabajos. Pero por los ruidos y las voces que pudo oír enseguida notó la presencia de varias negras que se habían quedado para reconstruir el poblado. Por un momento pensó que estaba abandonado, pero una morenita de mirada dulce, de no más de veinte años, dio vuelta por él como debía de haberlo hecho durante toda la noche. Aquélla fue la primera vez que la vió. En la bochornosa mañana de un Jueves de Marzo.

Ella, se asustó y corrió a llamar a las otras mujeres:

-¡Tá dehpielto! ¡Tá dehpielto! ¡L'americano tá dehpielto!

Acudieron todas y le prepararon un desayuno con las frutas más variadas y el caldo de tres pequeños cocos. Hizo mención de marcharse pero ni le dejaron ni hubiera podido, dadas las condiciones en que se encontraba.

Vivió durante unos cuantos días a cuerpo de rey. Se enamoró de la preciosa negrita y le pasó por la cabeza quedarse para siempre en aquel oasis, en aquél puntito negro que a la luz del sol era verde, como siempre le habían pintado el color de la esperanza. Pero tenía que seguir hacia Higüey:

-Volveré y te llevaré conmigo - le dijo.

Ella no respondió, pero sus vidriosos ojos lo dijeron todo. El resto de sus días, hasta que el americano cumplió, los consumió escrutando el horizonte. Cuantas motitas negras surcaban el amarillo de la llanura provocaban en su corazón enormes latidos de esperanza. Y entretanto, imaginó e idealizó su regreso de diez mil formas. Soñó que los campos de caña se convertían en jardines inmensos y que los bohíos se tornaban en solariegas mansiones como las de los franceses adinerados de Puerto Príncipe. Vió a su amado llegar navegando por un Yuma ancho, caudaloso y desconocido, en una barcaza de lujo por él mismo pilotada. Se observó a sí misma con preciosos vestidos blancos de encajes y brocados, con cintas de raso dorado y sombrillas a juego, como las señoritas ricas a las que sirvió en Santo Domingo. Y succionó y saboreó el amor, la belleza y la bondad de su galán, igual que las estrellas de Hollywood en las películas que pasaban los días de fiesta en un cine al aire libre cerca del malecón.

Por fin, una de aquellas motitas negras resultó ser la materialización de sus sueños. Era el coche del americano. Venía de Higüey, donde había aprendido a medrar a costa de los negros bajo la tutela de un viejo terrateniente de origen español que comenzó trabajando en unas minas de cobre cubanas y acabó con una importante industria de forjados en la República Dominicana. También Saturno G. Montejano había soñado con aquel encuentro. También él proyectó todas sus esperanzas sobre dos puntitos negros: el oasis de bohíos que se divisaba desde el coche y, ya más cerca, el cuerpecito frágil y escultural de su mulata que destacaba hermoso y subyugante sobre los mejores frutos de aquel vergel.

Cuando llegó al campamento de bohíos, con la complicidad absorta e ilusionada de todas las miradas, se apeó del carro, un vehículo nuevo y de un amarillo brillante, también de fabricación americana. Vestía un traje de lino blanco que contrastaba con la guayabera incolora que llevaba cuando lo acogieron maltrecho la vez anterior. Traía una rosa en el ojal de la chaqueta. Cogió en brazos a la muchacha, la sentó en el carro, la besó y le colocó la flor en el pelo. Al estrépito del automóvil cuando arrancó se sumó el de los aplausos, las risas y los gritos de festejo.


 

Servando Gotor
de El amor y las moiras (1994)






lunes, 28 de mayo de 2012

CRÓNICA INTERREGIONAL (Por Azulenca)

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MJM
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La gran pitada ha sido la nota de esta semana. La pasada Copa del Rey de fútbol se recordará por la gran pitada interregional que le hicieron al Himno y al Príncipe los seguidores de dos equipos de fútbol provinciales con rango mental de aldeanos, lo digo por la cerrazón mental de los del pito y que me perdonen los aldeanos porque sólo es una forma de hablar. Claro que, mirándolo bien, tocar el pito o tocar las pelotas viene a ser lo mismo y para tocar el pito no hace falta pensar. ¡Y qué papelón el del Príncipe! Lo cierto es que ver retransmitida por TV esta burla al Himno y al representante del Jefe del Estado produce vergüenza ajena. Y por si fuera poco, ¡vaya semana que dieron las Señorías diputadas del Congreso a la puerta del mismo!, disfrazándose a rayas y montándose a “garramanchones” en uno de los leones insignia del congreso. Total, todo para nada: el resultado del partido estaba cantado, Principios-0 Formación-0, visto el ejemplo de zafiedad y de no saber estar. Don Felipe estuvo muy arropadito en la tribuna, a su derecha Soraya de Possenhofen y a la izquierda el púgil Urkullu, ambos aplaudieron a rabiar el Himno Nacional acompañando al príncipe. Lástima que haya cosas que no se puedan ver, lo digo por el color de la bilis de Urkullu, otro papelón el del púgil vascongado: aplaudiendo por fuera y animando a los del pito por dentro.


Otros que dieron un recital de no saber ocupar el puesto fueron los Rectores de las universidades españolas, tal fue el plante que dieron al Ministro con apellido de inventor, Wert, que lejos de inventar reduce gastos; su acción es como la de un Wonderbra reductor, vamos, que oprime y no deja respirar. Los Rectores llegaron a Madrid en coches de alta gama, cobraron las gruesas dietas y no acudieron a la audiencia del Ministro. Menos mal que estos tienen estudios, porque esa acción fue digna de maleducados con mucha jeta. Claro que… también es interesante saber el lugar que ocupan las Universidades Españolas en el ranking europeo…


Otro plante considerable fue el que Hollande -Presidente de la Republica Francesa- ha hecho a Pérez, Rubalcaba por parte de madre. Y es que los ricos no quieren saber nada de los parientes pobres, se tienen a menos.


Emilio Botín se hace con otro botín: Botín llama a botín, como debe ser. Emilio Botín, su hermano Jaime y todos sus hijos se han salvado de la cárcel y de unas fuertes sanciones gracias a la benevolencia de la Agencia Tributaria para regularizar su situación, en lugar de mandarles la inspección. El
auto de la Audiencia Nacional archiva la causa, ya que con la regularización basta para conceder la llamada "excusa absolutoria", lo que permite a toda la familia irse de rositas. Noticias así a según qué horas ponen cachondo a cualquiera. Los tontos -quiero decir los pobres- a pagar y los grandes llevándose el dinero a espuertas con la bendición de la Agencia Tributaria. La inspección sólo persigue a autónomos de poca monta que se dejan los cuernos trabajando y cotizando, la inspección sólo persigue a los pequeños empresarios que no duermen a causa de la crisis y luchan para no echar a sus empleados o tener que cerrar la empresa.


¡Hay que ver lo caras que nos están saliendo las inyecciones que le están metiendo a Bankia! Las estamos pagando todos los curritos a base de recortes, tajos, medidas y mandobles.


Las decisiones del pasado Consejo de Ministros no pasó a mayores, quiero decir que se bastó Sor Aya para templar y mandar al personal. Cuando la veo gesticular me digo: si le gesticula así a su retoño para hacerle carantoñas, poniéndole esos ojos de espantada, lo mismo le coge un choto la criatura que le dura tres días. Otra idea que me viene es que a lo mejor usa careta. Una careta para dar la rueda de prensa, claro; no para hacerle gracias al niño. Mejor no sigo.



El miércoles necesitaba arreglarme la cabeza, a la peluquería; necesitaba hacer unas risas con mi peluquero, mejor dicho, estilista. Y digo bien porque es estilista de los de verdad. Y más. Abilio es un artista, eso dice Servando y le doy la razón. Os dejo su página –que por cierto está muy bien- para que le echéis un ojo:
www.egogloss.com.

Azulenca

domingo, 27 de mayo de 2012

SEXO, MENTIRAS Y CINTAS DE VÍDEO. LO QUE NOS ESTÁN COSTANDO LOS BANCOS (Armando Muchabulla)

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AEM


Mentiras y cintas de vídeo, por supuesto, cientos de metros de grabaciones donde los gobernantes y autoridades financieras proclamaban urbi et orbi que el sistema financiero español era uno de los más saludables del mundo; en cuanto al sexo, no lo sé (quizá, la lujuria no sea la principal causa por la que los banqueros van al infierno), pero lo que es joder al personal, desde luego que sí.

Ya estamos resignados en este país a que cada porción de años tengamos que acudir al rescate de algunos Bancos, sin que hasta ahora hayan sido procesados por ello nada más que Mario Conde y Arturo Romaní (de devolver lo robado, nadie, ni esta pareja), pero lo de ahora rebasa incluso la paciencia del sufrido pueblo español.

¿Cuánto dinero nos va a costar sacar a flote nuestro sano y fuerte sistema bancario? Es impredecible saberlo, pero vamos a quedar empeñados por toda una generación; eso, si conseguimos que alguien nos preste. No hay que extrañarse de los arrumacos y carantoñas de Rajoy hacia la esquiva Merkel.

Vamos a echar alguna cuenta. El desastre de BANKIA no parece tener fondo, ahora se descalzan los nuevos gestores con pedir 19.000 millones, que sumados a los 4.500 que ya se les ha dado, suman la escalofriante cantidad de 23.500 millones ¡y sin ningún responsable!

La CAJA DE CASTILLA-LA MANCHA tuvo el dudoso privilegio de destapar la caja de los truenos (muy apropiado lo de “caja de los truenos”) recibió  9.000 millones de avales del Estado, ya veremos que pasa con ellos, y el FROB le inyectó 4.125 millones más; aun así, para que se casase con ella Cajastur hubo que entregarle una dote de cerca de mil quinientos  millones adicionales.

La CAM, que tuvo que ser intervenida por el Gobierno ante su situación de quiebra, recibió del FROB 2.300 millones y luego, para que se la quedara el Banco de Sabadell hubo que entregar otros 5.250 más.

Para que piten con fuerza el himno nacional los catalanes y diga bobadas su jefe Artur Mas (si lo de Bankia ocurre en Cataluña, lo que nos habríamos escuchado, dijo, más o menos, el señor Mas, que podría aprovechar el tiempo que pasa en la peluquería para echarle un vistazo a la sección de economía de los periódicos):

CATALUNYA CAIXA, que aglutinó las cajas de Catalunya, Tarragona y Manresa. El FROB ya le ha metido 1.790 millones y ahora no sabe que hacer con ella. Duran y Mas ya han dicho, todo ofendidos, que no puede recibir un trato peor que Bankia, luego ya sabemos lo que nos toca a los españoles, apoquinar los millones que pidan y ¡Visca Catalunya!.

UNNIM, para conseguir la fusión de Sabadell, Terrassa y Manlleu, el FROB hubo de poner 850 millones y ha acabado regalándosela al BBV por el precio de un euro; aunque aquí no acaba la cosa, pues el FROP se ha comprometido a cubrir el 80% de las pérdidas de una cartera de 7.000 millones.



Dedicado a los nacionalistas gallegos. NOVA CAIXA GALICIA ya le ha costado al FROB 2.465 millones y ahora trata de subastarla, sin que haya a la vista ningún novio. Terminará con Bankia tras otro importante desembolso de dinero.



Entiendo que estén ya un poco mareados, pero aun quedan asuntillos como el de Caja Sur, que tras quedársela el FROB que tuvo que meter 596 millones, se la entrego a los vascos de la BBK pagándoles otros 800 millones. El Banco de Valencia necesita 1.500 millones, pero no ha impedido que los consejeros acaben de cobrar 1,7 millones por su nula actuación (estaba en poder de Bankia) y sus diez altos directivos 2,84 millones.



Pero es que el resto de cajas, incluidas las aragonesas, precisan de ayudas para poner en regla su capital. En fin, vaya baile de millones. Compárenlos con lo que ganan ustedes por todo un año de trabajo y me dirán si no es para levantar tribunales de sangre.



ARMANDO MUCHABULLA

sábado, 26 de mayo de 2012

EL VIAJE DEFINITIVO (Antonio Envid Miñana)


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AEM


Huerto íntimo, paraíso cerrado para pocos, nubes que viajan lentas impulsadas por la dulzura de la tarde. Juan Ramón lo mira todo con sus ojos límpidos y su sensibilidad de herida abierta

 …Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.*

Por la frente del joven poeta atraviesa una oscura sombra que eclipsa por un instante el cielo azul y plácido. De pronto cesa el piar de los pajarillos. Todo queda en suspenso durante un segundo y se borran: el árbol, el pozo y los arriates de flores. Ha cruzado un ángel malo, el presentimiento del viaje definitivo.

El hombre pasa y queda el huerto, con su verde árbol y su pozo blanco. Juan Ramón Jiménez siente la punzada del dolor de tener que abandonar  un día este  querido huerto,

y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico… *

Yerra Juan Ramón. En ese viaje definitivo se llevará con él su ameno huerto, su verde árbol, su encalado pozo, porque las cosas no son hasta que el hombre las mira, entonces es cuando cobran vida, cuando se manifiestan. Sin la presencia del hombre no hay sino materia amorfa, es la mirada del hombre quien la dota de esencia, de belleza o de horror. Que también hay miradas que aniquilan, que asolan todo lo que su rayo alcanza. Cuando se las deja de ver las cosas se extinguen, para volver a cobrar vida con otras miradas. Otros habrán posado sus ojos sobre ese jardín y habrán visto un lugar distinto. Tantos huertos distintos como personas lo hayan visitado.

Quizá el jardín, con sus encaladas tapias y su árbol, haya dejado ya de existir para todos. Solo en una cosa acierta Juan Ramón, que el espíritu de aquella tarde en que brilla un cielo azul y plácido en el huerto del poeta quedó aprisionado en su poema, y, atravesando el tiempo y el espacio, todavía pueden oírse, más allá de su presencia, las dulces campanas en la tarde que sestea y pude contemplarse el verde árbol y el blanco pozo, mientras se escucha el piar de los extintos pajarillos. Aun así, cada lector escuchará un son de campanas distinto, un argénteo tintineo o un grave son broncíneo, oirá el trinar del ruiseñor, o el pardo piar de los gorriones y el cielo será azul pálido o será un potente cobalto, pero solo el poeta es capaz de preservar un determinado lugar, un paisaje, una emoción, en la fragilidad de una hoja de papel y podemos revivirlo cada vez que abrimos el libro. Perdura el aroma de aquella tarde aunque sea un perfume hace tiempo derramado.



Antonio Envid.


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Ir al poema en Lecturas hispánicas.

viernes, 25 de mayo de 2012

PENÉLOPE DE PERFIL (Narciso de Alfonso)

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Penélope está hermosa de perfil sin mirada, solamente los párpados nos dan el enorme tamaño de sus ojos en metros redondos. Así podemos ver la línea de la nariz, con esa levísima ondulación, y el estrecho labio superior en el que quizá no le cabría un bigote.

Tiene unos labios más bien finos que lleva despintados, de color labio, y que parecen fuertes, musculados, mordedores: con alguna función suplementaria. La barbilla es redonda, quizá partida y con una entidad propia de comienzo y fin: delimitada en unidad de barbilla o de mentón.

El ángulo mandibular no es marcado, y tampoco los pómulos ni las mejillas, de manera que tiene más bien un altiplano en el lateral de la cara, escaso de sombras y suave de tacto. Las vertientes de la nariz son anchas y las ventanas pequeñas, con un escaso mechón castaño que le despeina la ceja y el ojo derecho y baja hasta perderse en la oscuridad, debajo de la mandíbula.

Un revulú de pelo castaño le cae y le baja y le resbala por la izquierda de la cara, enmarañado de oscuridad y con los papeles en regla, sí.

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Narciso de Alfonso
del blog El merodeador


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jueves, 24 de mayo de 2012

COLOR CIAN (Juan Serrano)

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Francisco y yo trabajamos durante tres años como empleados en la farmacia que hay enfrente del Hospital de san Carlos. El tiempo que fuimos compañeros nos permitió ciertas licencias en nuestro trato. Una confianza que nunca llegó a traspasar el sincero afecto que ambos siempre nos tuvimos.

¿Por qué no me comporté aquella vez como siempre? ¿Por qué unas veces soy terca, otras, dócil y sumisa? Ayer, atenta en la escucha; hoy, ansiosa, y sin dar tiempo al otro a expresarse. ¿Qué es lo que me llevó aquella mañana, en contra de mi proceder, a ser tan desconsiderada con Francisco? ¿Tal vez la fría ventolera de ese martes, la nubosidad enmarañada del día, la menstruación?

Mi trato con Francisco, repito, fue siempre afable. Y así debió ser, cuando cariñoso, quiso aquella mañana darme un beso de bienvenida, como tantas otras veces. Pero mis manos ariscas, sin saber por qué, apartaron con brusquedad su rostro inocente del mío, como si yo intuyera que el roce de mis labios color cian con su cara pudiera acarrearle alguna desgracia. A pesar de mi empeño, no pude esquivar su afectuoso arrebato. Su boca tropezó con mis labios verdosos.

Tal vez el exceso de bilis, un mal desayuno, o simplemente no sentirme a gusto con mi esmalte de uñas, fuese lo que alentara mi malhumor aquella mañana. Pero para mí siempre son los otros, con sus impertinencias lo que provocan el que yo los menosprecie. Son los demás los que hacen comportarme de manera hostil e ineducada. Y así como la sal reseca la piel, y no viceversa, hay quienes con su sola presencia me sacan de quicio. No así era mi relación con Francisco. El muchacho siempre me cayó bien. Pero aquella vez todo fue distinto. Algo se destapó en mi que yo no pude contener.

Yo había oído hablar de la cromoterapia. Y elegía colores tanto para las uñas y los ojos que me hicieran sentirme bien. Aquel día recuerdo haberme pintado los labios de azul cian. Era la primera vez que lo hacía, y por tanto desconocía sus efectos.

Aparentemente no encuentro explicación alguna a la muerte de Francisco. Sé que mi airada actitud no tiene nada que ver con su fallecimiento. Me siento libre de culpa, pero no por ello, ajena a esta tragedia. Como todas las mañanas, Francisco me quiso saludar con un beso. Fui déspota con él, lo reconozco. A pesar de esquivar su honesto impulso con un empujón de mis manos sobre su cuerpo amigo, no pude evitar que su boca tropezara con mis labios. Pero, repito, de ahí a que su instantáneo desmayo, y posterior fallecimiento, tuvieran que ver con mi ocasional rechazo, no tiene lógica alguna. Ningún chico se muere porque la muchacha a quien desea le niegue un beso.

Hace una semana de este infortunio. Los padres de Francisco esperan con ansiedad el resultado de los análisis para ver si es posible conocer la verdadera causa de la muerte de su hijo. Ningún informe médico le devolverá la vida al muchacho, pero conocer los motivos de su muerte le permitirá al menos a la familia culpar a alguien, o a algo, de la injusticia de su muerte; y así, aliviar su pena, trasladar su dolor a la causa que lo originó. En este caso estoy segura que el informe clínico del laboratorio dirá que la muerte de Francisco se debió a la sustancia química del color cian de mi pintalabios.

 
Juan Serrano
(En el blog Blao
17 abril 2012)

miércoles, 23 de mayo de 2012

EL VINILO (Ángel Ferrer)

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sgs



De repente la vida
se vuelve dolorosa


como la primera vez
que se recorre un vinilo


en silencio


Después lo escuchamos
cuando la aguja
le recuerda las heridas





Ángel Ferrer

martes, 22 de mayo de 2012

LO QUE NOS/OS ESPERA (Vinomio Pañuelo)

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sgs



Chino. Todo chino.
Minúsculo músculo emásculo.
-Hola chino.  -¡Nijáu!





Vinomio Pañuelo
Hai-ku-chondos




lunes, 21 de mayo de 2012

CRÓNICA EN BARCA (Por Azulenca)

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MJM

¡Qué encuentro! Y encima en Chicago, no había mejor lugar en el mundo para un encuentro de los dirigentes OTAN. Ese Secretario NATO con nombre de ratón de cuento infantil, Fogh Rasmussen, ha anunciado que el escudo de defensa antimisiles de la OTAN en Europa está ya parcialmente operativo. ¡Ahí queda eso, barbero! Estas palabras soltadas así en USA no dejan de ser inquietantes.

No hay nada como una vuelta en barca para salvar un país que se tambalea. La niña del exorcista y el exorcista, Merkel y Mariano, se han dado un romántico paseo en barca y todo solucionado: la casera de la vaquería Merkel confía y apoya a Mariano. De lo cual deduzco que los españoles vamos a ir en globo después de este crucero palustre. Esto por otra parte nos ha dado un respiro después de pasar una semana tóxica con tanto banco toxicómano y tanta zozobra con la prima más peligrosa, la de riesgo. Siempre se ha dicho: si alguien te ha de jod… de la familia ha de ser. Y entre tanto los griegos que si salen del euro o si se quedan. No se puede tener tanto Papandreu, Papademos, después de tanto papanatas, de tantas paparruchas y todo por tener gobernantes con mucho papo.

Después de tanta espera y desesperación, esa parejica (Díez-Cascos) que semejaba un combinado de batido de chocolate con anchoas, pues eso… se ha agriado. Unión Progreso y Democracia ha tirado al monte, por aquello de que la cabra siempre tira y entre todos la mataron y ella sola se murió: Asturias. Cascos que no tiene cintura política se ha quedado sin el caramelito y ahora qué… No creo que Cascos quiera quedarse sin cargo en Asturias, por algún lado saldrá. Y luego ha estado el órdago del P.P con eso de la intervención. ¡Quién hubiera dicho que Rajoy y Cascos, que en tiempos de Aznar fueron colegas y ministros, iban a acabar estrellados! ¡Cuántos divorcios ocasiona la política! De todas formas han dejado claro que lo que menos les importa a toda esta cuadrilla es Asturias.

Francia estrena un nuevo presidente de la Republica y ha empezado tirando romericos al Reino de España. Este hombre que parece recién levantado de la cama, a decir por su mirada de koala soñoliento, no me inspira ninguna confianza. Hollande inició su mandato pasado por agua y al tiempo de dirigirse a Berlín su avión fue tocado por un rayo: eso es lo que se dice entrar con buen pie. Otro también al que se le ha quedado la mirada churripitosa es a Rubalcaba por parte de madre: desde que el poder le abandonó está que no se tiene, apenas puede abrir los ojos, lo mismo se le han hecho costras. De un hombre con tantas caras se puede esperar todo, hasta que le supuren las ideas. 

Los Reyes de España no celebraron sus bodas de oro. Yo creo que debieron celebrar las de marfil, a decir de la última cacería de su majestad en Botswana. De todas formas con la que está cayendo no dan ganas de celebraciones. Mucha caza, muchos colmillos, muchos cuernos, duques imputados, niños con tiro en el pie, mucha Corina… y poco sentido común. Por otra parte la reina Isabel II de Inglaterra ha celebrado sus sesenta años subida en el trono, a los festejos no acudió la representación española, Doña Sofía. La causa el divieso de toda la vida: Gibraltar. Siempre que se celebra algo en Reino Unido emerge el Peñón. Yo creo que, como estos piratas de la Gran Bretaña no nos quieren, nos apartan como pueden con alguna afrenta. Es un suponer…

¡Hay qué ver el ramillete de personajes que tiene el P.P! Floriano, Beteta y otros tantos del montón. Ahora resulta que el que iba a meter el brazo por la manga a las autonomías ha dejado la suya in extremis. Se ha sabido que la Comunidad de Madrid cerró el ejercicio económico 2011 con el doble de déficit declarado en sus cuentas, sólo que el virrey Beteta no estaba ya, eso dicen. De Beteta ya dije que si por perfil fuera, el suyo daría la talla de un Virrey mexicano; pues mira tú el tal Floriano que parece, con esa puesta en escena que él se hace a su persona , un bandolero de Sierra Morena y no es ya lo que aparenta sino lo que se esfuerza para no decir nada.

El pasado viernes de dolores, pues eso… los dolores del postparto del Consejo de Ministros no fueron muy fuertes porque, Soraya de Possenhofen o lo que es lo mismo Soraya de La Moncloa, se bastó y se sobró ella misma para despachar al personal.

 Azulenca


domingo, 20 de mayo de 2012

UNA REGIA DINASTÍA DE ARZOBISPOS CESARAUGUSTANOS (Antonio Envid)

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AEM & sgs


¿He dicho en alguna otra ocasión que Zaragoza es un archipiélago? Seguramente sí. De un mar de vulgaridad modesta y provincial emergen, aquí y allá, esplendidos islotes, deslumbrantes atolones, solo visibles para el ojo atento, donde la genuina Zaragoza se ha mantenido incólume. Uno de estos islotes es sin duda la terraza de la cafetería del Museo Diocesano.

Se sitúa esta terracita en el patio del Palacio Arzobispal. Es un remanso de paz y por la mañana solo se oye el piar de algún gorrión. Sobre las ruinas del antiguo foro romano, aledaño al antiguo puerto fluvial, entre los muros que encierran los restos del que fue Palacio de la Diputación del Reyno, la máxima magistratura del viejo reino de Aragón, y del palacio gótico que construyera el arzobispo don Dalmau de Mur y a la sombra de la bella torre de la Seo, proyectada por Contini, es tanta la historia que encierra este pequeño espacio, que necesariamente ha de espolear la imaginación.

Arrastro hasta allí a otro explorador de la Zaragoza reservada: Servando. “Anda, Servando, toma una foto de la torre desde aquí, que a mí me salen oscuras, pues el sol está tras ella”. Mientras tomamos una copa de vino de Cariñena (excelentes tintos, ahora que vuelve a cosecharse la garnacha propia, olvidando a cabernets foráneas o relegándolas a meros acompañantes, de buen cuerpo, cuyos glicéridos lagrimean por la copa, mientras sus taninos la tornasolean) la conversación se dirige a rememorar una de las más gozosas épocas que vivió nuestra ciudad. Se trata de un tiempo que se extiende casi a todo lo largo del siglo XVI en el que Zaragoza mantiene, todavía, cierta prestancia como antigua capital de la Corona de Aragón gracias a una dinastía de arzobispos de la extinguida Casa real. Descendientes de Fernando el Católico, fueron estos prelados sagaces políticos como virreyes o regentes del viejo Reino, poderosos, cultos, protectores de las artes y del comercio, que igual empuñaban el báculo para dirigir a las almas, que requebraban a una noble dama para obtener sus favores y el mismo empeño ponían en reformar las costumbres monacales, que en dotar a su sede de una de las mejores colecciones de tapices que se conservan en España. Representan el epílogo de la pasada gloria de la Corona aragonesa, su canto de cisne.

Inicia la saga don Alonso de Aragón, hijo natural del rey Fernando, elegido para la mitra cesaraugustana a los ocho años de edad. Fue una lástima su ilegítimo origen, pues habría sido el heredero que inútilmente buscó el envejecido rey con su joven y coqueta consorte Germana de Foix para su reino de Aragón, decepcionado por el cariz que había tomado la unión de los dos reinos hispanos. Muy querido por el Rey su padre, durante muchos años fue el lugarteniente de este Reino, nombrándolo Regente en su testamento.

Muerto don Alonso en 1520, a la edad de 51 años, le sucedió en la silla episcopal su hijo don Juan de Aragón, pero murió joven, diez años después, en 1530.

Tras el breve arzobispado de don Fadrique, accede a la sede en 1539 don Hernando de Aragón, otro hermano de don Juan, y, por tanto, también nieto del Rey. Su bello sepulcro y el de su madre, la noble dama doña Ana de Gurrea, pueden contemplarse en una de las capillas de la Seo cesaraugustana. Protegió las artes y embelleció la ciudad edificando la Lonja de mercaderes. Murió en 1575. Concibió un hijo de María Jiménez de Cerdán, hija de un poderoso comerciante, Pedro de Aragón. Éste ya no fue arzobispo, hubo de conformarse con ser señor de Ballobar, aunque gozó de cuantiosas rentas. Aquí finaliza esta feliz y extraña prolongación de la casa real de Aragón.


Antonio Envid


sábado, 19 de mayo de 2012

EL ENERGÚMENO (Babiluno)

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sgs

(...)
Que yo recuerde, hasta el mismo día del incendio nunca había oído hablar del Energúmeno. En el telediario de aquella mañana, la chica guapa del tiempo dijo que el mercurio superaría los cuarenta y cinco grados. Me dio igual. Como Marilyn, yo también guardaba mi ropa interior dentro de la nevera, así que abrí la puerta del congelador y cogí un calzoncillo escarchado que estaba, cuidadosamente plegado, junto a las longanizas. Me lo incrusté entre las piernas como si fuera un cinturón de castidad. Incómodo, sí, pero refrescante. Salí a la calle y me dirigí caminando, tan ricamente, a mi despacho de Administración de Fincas. El calor ya empezaba a apretar y unas llamaradas de vapor empezaron a salir de mi entrepierna dándome el raro aspecto de un ángel salido. Aunque la prodigiosa humareda iba dejando boquiabiertos a los viandantes, yo seguí caminando como si nada. Si esos tontos supersticiosos no eran capaces de comprender un fenómeno físico de tan simple explicación, no merecían ni una pizca de mi atención.


Al mediodía, se cumplieron todos los vaticinios de la chica guapa de la tele y mi calzoncillo ya templado, no pudo evitar que me desplomara sobre la silla de la oficina.
(...)
Babiluno
de El energúmeno
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Ir al relato completo
en El blog de Babiluno
pinchando aquí

SI EN VEZ DE REÍRSE TANTO ME HUBIERAN HECHO MÁS CASO...

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Roosevelt, Churchill and me
Foto: JAA

viernes, 18 de mayo de 2012

LA INDIA INDECISA (Narciso de Alfonso)

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Brynja es una tierna adolescente que quizá necesite todavía pasar más tiempo en la infancia que en la recién estrenada adolescencia, de la que sólo siente algunos impulsos y algunos errores de cálculo consigo misma que aún no identifica bien, y no sabe si es solamente que tiene un día malo o un día tonto.
Si todavía le gusta ponerse esa discreta corona india de plumas de color rosa pálido, es que Brynja tiene aún tiempo para casi todo antes de entrar en la adolescencia para quedarse a vivir allí, sin viaje de vuelta, adiós Peter Pan. Allá, en territorio adolescente, le esperan tantas tardes de tedio, ay, se pasará tanto tiempo pensativa y ojerosa y granate.
Brynja, guapísima, que tal vez oscuramente ya sabe, ya sospecha, ya supone, y es entonces cuando se cala con más fuerza la corona de india y cuando nos mira así, como ahora, preguntando con ternura, pidiendo protección, deseando que le digamos que no será nada, nada, ay, Brynja.

Narciso de Alfonso
del blog El merodeador
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jueves, 17 de mayo de 2012

NACEMOS EN EL AIRE (Ángel Ferrer)

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sgs


A la memoria de
don Mariano Berdusán



Extraño es, ir creciendo
en esta caída constante que es la vida
consciente de que alguien
lo hizo antes
y te espera
como el paracaidista lo hace
para lograr la formación conjunta

Todos crecemos, dicen
pero aunque un día queramos estar juntos 
para dar forma a nuestra relación
se nos olvida que la vida es demasiado efímera
y alguno de nosotros
habrá abierto antes el paracaídas




Ángel Ferrer

miércoles, 16 de mayo de 2012

JUEGO DE ESPEJOS (Antonio Envid)

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La cosa más sublime,
el cuadro más hermoso
que he visto en este mundo
ni puedo ver en otro,
fue el techo de tu alcoba
reflejado en el fondo de tus ojos

        José  María Bartrina. “Íntimas”

   
Engañoso espejo en el techo de tu alcoba. Visión de un mundo en su redonda  plenitud. Inaprensible mundo femenino. El cuadro más sublime, el cuadro más hermoso, que he visto en este mundo, ni puedo ver en otro. Reflejos de carne gloriosa en su triunfante  desnudez. Tu cóncavo vientre en anhelante  espera. Danae recibiendo la dorada lluvia del potente dios en su seno. We skipped the light fandango with your shade of pale. Procol Harum espectrales se abren paso por entre los espesos cortinajes de la fiebre para hollar  la plácida alfombra de la noche. Suaves curvas por donde el deseo se desliza frenético buscando el pozo de aguas profundas para sumergirse en la agonía de la pequeña muerte. Tus ojos, estanques de peligrosas aguas, vértigo del deseo, donde la placidez esconde el peligro de sus vórtices. El techo de tu alcoba reflejado en el fondo de tus ojos. Torpe afán detenido en el tramposo juego de espejos.


Antonio Envid

martes, 15 de mayo de 2012

NADIE ENCENDÍA LAS LÁMPARAS (Juan Serrano)


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Ese escribir al parecer onírico y desubicado de Felisberto Hernández en que tanto el tiempo como lo que cuenta, es lo que no llego a entender, ni donde, ni como lo construye y enmarca. Y la realidad que desentraña y "extraña" a golpes de metáforas fetichistas con mirada calidoscópica de estrábico voyeur de realidades límbicas se confunde con las sombras que el uruguayo eleva también a categoría de esencias. Y lo que parece confuso no es tal, sino que responde a la misma fenomenología poliédrica de las cosas, así como al dominio de la estructura narrativa que emplea, en las que los objetos y los sentimientos, los recuerdos y el presente se hilvanan en un bello tejido literario.

Y al igual que Cortázar en La noche boca arriba reduce a un mismo entramado un sueño y un accidente de bicicleta, el autor de Nadie encendía las lámparas nos introduce en esa sala antigua y casi a oscuras, el cuarto de atrás de nuestra casa, a decir Ana María Matute, del que uno sale sin saber si ha entrado, o si lo que ha visto es verdad o mentira.

Yo no sé de donde se sacaría Felisberto el título, pero por lo expectral del relato, me parece acertado. Y me pregunto si lo que acontece afuera a la luz del día, es lo mismo que lo que sucede dentro, en la intimidad de cada uno. "Y yo pasaba los ojos por ella como si viera una planta que hubiera crecido contra el muro de una casa abandonada." Y así confundo las palomas, la inocencia de la estatua de la plaza con el bello busto de la joven recostada contra la pared de la estancia, la placa de hielo de la pila de lavar y mi malhumor por la congelación del salario mínimo. Y ese no saber si lo que a uno le sucede dentro o fuera..., tal vez dé lo mismo, pues todo lo que ocurre, sucede dentro de nosotros.

"A mí me costaba sacar las palabras del cuerpo como de un instrumento de fuelles rotos." Y no son las palabras escritas de Felisberto la que me hablan en esta mañana de fríos y pies helados, sino que su sentir me llega, no por el titiritar de las voces congeladas, sino por el halo y el abrigo que transmiten y crean.




"Tengo que hacerle un encargo. Pero no me dijo nada". Escribir no es juntar palabras, sino hacer que de ellas brote el misterio, aunque éste nos sorprenda sin decirnos nada.
Juan Serrano
(En el blog Blao
29 diciembre 2011)

lunes, 14 de mayo de 2012

CRÓNICA CASI INDIGNADA (Por Azulenca)

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MJM


Del cerdo me gusta hasta los andares, este dicho es la delicia de los amantes del jamón. Sin embargo después de la estatalización que se zumbó Cristina Fernández, marimandona mayor de la Argentina, ahora le ha tocado el turno a nuestro jamón hasta el punto de que le han vetado la entrada en el país. Pues a mí me gusta el jamón con veta y añado que ellos se lo pierden. Por el bien de los argentinos creo que deberían buscarle un novio a su Presidenta, una solución sería e Darling, a ver si así se le van las ganas… Las ganas de hacer un destrozo detrás de otro.


Estoy harta de tanta medida y tanto recorte. Todos los viernes nos toca una sofoquina, vamos, que los viernes se han convertido por sistema en viernes de dolores. Esta semana el trío Guadalajara lo han formado Sor Aya, De Guindos, y Ana Pastor. De Guindos se ha quedado tóxico letal con Bankia y con lo demás teórico, Sor Aya a lo suyo con sus papeles y sus gestos afectados y Ana Pastor de Fomento, vestida como para asistir a la ceremonia de alguna primera comunión, hablando de arrendamientos a los postres.


Y luego está Antonio Beteta, ese Secretario de Estado de Administración Pública que parece más un virrey en México que un Secretario de Estado; es el clásico sacador de cuentas que no logra cuadrar la caja porque cuenta con los dedos de la mano. Primero se dedicó a cronometrar los tiempos de café y periódico de los funcionarios, esta semana se ha dedicado a vomitar las cifras de ayuntamientos ruinosos que como ya es sabido son los más en territorio español. Pero lo que no hace el personaje Beteta es meter mano donde debe meterla, que acabe de una vez con todos esos sueldos Nescafé para toda la vida que se marcaron los diputados y ministros, que reestructure la Administración de su casa. ¡Vamos, que haga algo de provecho que para eso le paga el contribuyente! ¡Ya vale de amenazar y vomitar cifras que, si no son sabidas, nos las imaginamos!


El pacto vasco de amor PSOE-PP se ha roto. El púgil Urkullu ha saltado al ring que es lo suyo -le falta la bata de raso y los guantes de boxeo-, total para seguir con el discurso de siempre: más nacionalismo regional y ningún patriotismo nacional. Resumiendo, quiere que Patxi deje de calentar el sillón de Lehendakari. Será una pena que el Lehendakari López deje su cargo después de lo que ha invertido en aprender euskera, su profesor le cobra 48.231€ al año. Resulta caro esto de aprender euskera, será por ser una lengua tan poco internacional, supongo…


Se cumple un año y hay que conmemorar la indignación. En España celebramos todo, por celebrar este año hemos celebrado hasta La Pepa. El movimiento 15-M ha vuelto a tomar las plazas. La guardesa de Madrid, Cristina Cifuentes, ha actuado como mujer de mucho protocolo y nada de acampadas. Yo en su lugar para conmemorar el añito hubiese puesto los árboles de Navidad en la Puerta del Sol, vertido cava a gogó y canapés para todos los indignados: prejubilados, jubilados, perroflautas, desocupados y pasotas en general. La gente seria, preocupada y con problemas es la que menos se manifiesta en este evento promovido por las redes sociales. Visto lo visto, este año la indignación parece que se va a quedar a medio gas. La crisis puede con todo hasta con la indignación.


El miércoles al cine. Martha Marcy May Marlen o los componentes psicológicos requeridos para entrar en una secta y los efectos secundarios que deja cuando se abandona.


Azulenca


domingo, 13 de mayo de 2012

SUICIDIOS MATINALES (Lucía Fraga)

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sgs


Hay mañanas en las que levantarse de la cama es un suicidio.
Yo he tenido un patio de armas dentro del cuarto de baño.
Abandoné muy pronto los peines y cambié los cepillos
por cuchillas que me acariciaban el estómago.
Nadie sabe que yo he amado mi cadáver con devoción.
Aquellas tardes de castigo me vuelven a la cabeza
con un fuerte olor a pintura.
El cuerpo anunciaba las carencias de la carne
y teñía mis ojeras con misticismo teresiano.
El bolígrafo describía la órbita espacial sobre un campo de venas azules.
Nunca el desprecio fue mejor aliado del arte de amar.
Cuando el silencio es luz blanca,
la boca que besa es la boca que devora.
El tiempo deja de ser contención de latidos y minutos,
porque da paso a la era de la muerte analgésica.
Dios tiene la extraña cualidad de hacerse desear,
alguna que otra noche que el cielo rompe en llamas.



Lucía Fraga
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