ESPLENDOR EN LA HIERBA (Antonio Envid)

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AEM

though nothing can bring back the hour

of splendour in the grass, of glory in the flower;

we will grieve not, rather find

strength in what remains behind;

William Wordsworth

De pronto el recuerdo se hizo nítido, como una mancha de sol en el césped un día anublado, tan nítido que quedó deslumbrado y atónito, fue un fogonazo que casi lo derrumba. La vio desperezarse, erguirse sobre la toalla, perlada su bruna piel de gotitas de agua, dulce rocío para ser libado. Contempló sus largas piernas perfectamente conformadas, interrumpidas por el inoportuno biquini, más allá, el redondeado vientre con el dulce botón del ombligo. Continuó ascendiendo la vista demoradamente y se recreó en los breves pechos, en su deseable cuello. Entonces ella le regaló una incitadora sonrisa. Más allá la melena sacudida a la brisa para secar el agua de su reciente inmersión en la piscina. La mañana se pobló de trinos de pájaros y el aire se embalsamó de enervantes perfumes, el césped parecía engastado de  margaritas como gemas. Ellos eran jóvenes, el día era joven, el mundo era joven y preñado de promesas. Podía abrirse el cielo y bajar arcángeles a contemplar con envidia el momento.

Era ella tan complaciente. Piensa en dónde se hallará ahora. Ahora que el tiempo es amarillo y el día es viejo, y el mundo se ha hecho viejo. Será una ruina. No cabe llorar sobre el vino derramado, jamás volverá a llenar la botella. Maldita memoria, cómo puede ser tan perversa y suministrar el veneno a dosis tan pequeñas, manejar un cuchillito tan diestramente para infligir las más dolorosas heridas y no ser mortales. El dolor del recuerdo es el más insoportable.

Antonio Envid.