CRÓNICA DESMEMORIADA (Por Azulenca)

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MJR

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El candidato más candidato, Alfredo-Mortadelo, ha dejado de serlo. Rubalcaba ese gran transformista del gobierno, el gran mago, el señor oscuro, el alquimista, tras su última comparecencia se ha convertido en Cantinflas y habló así: Dijo, que cuando dijo, no quería decir lo que dijo, que lo que había dicho lo había dicho porque…Vamos, ese era el discurso tradicional de Cantinflas para liarla, sólo que Cantinflas lo hacía con arte y gracia. Esta liada viene a cuenta del ahorro. Dijo Alfredo: A ver si nos vamos a pasar ahora con el ahorro. Claro, le han pedido explicaciones y él sólo sabe explicarse liándola.

Lo que más me gusta de Alfredo, Rubalcaba se entiende, es la precampaña electoral que se ha montado. Para ello está contando con la inestimable ayuda de Elena Valenciano. Y yo… que a esta chica la vería mejor de aprendiza de peluquera, lavando cabezas y echando permanentes; desde luego de cerebro no está a la altura del candidato Mortadelo-Cantinflas, Pérez por parte de padre, señor Rubalcaba para los que le preguntan sobre el faisán y Alfredo para los del partido. Estos socialistas van a la deriva, ahora dice Alfredo que como medida, no sé si económica, saludable o antiviciosa, que va a subir el tabaco y el alcohol. El caso es fastidiar a los pobres divertidos. Porque desde luego esta medida dinamita el bolsillo del pobre, el rico ni se plantea dejar estos vicios menores. Yo, Azulenca, que fumo, bebo y no soy rica, declaro que no pienso votar a Rubalcaba. Desde luego las medidas Rubalcaba o te la mete o te la clava… Las medidas, digo, van a ser el circo de la campaña. Otra sabia medida para resolver el problema de la educación va a consistir en una lectura de media hora al día, basta eso para solucionar el problema. Eso ha dicho Alfredo y se ha quedado tan ancho. Vamos, ni la purga de Benito. No me extraña que con semejante medida los socialistas lleven a sus hijos a colegio de pago. Pero lo mejor de todo este tenderete pre-electoral fue sacar al gran reparador de la chistera en medio del acto inaugural de la Conferencia Política celebrada en Madrid. Rubalcaba sabe que el PSOE puede salir muy malparado en las próximas elecciones, sabe que su partido necesita un reparador porque Zp les ha dañado la imagen y qué hace para reparar la honra al partido, pues subir a Felipe al escenario para que los purifique. Una gran idea la de contar con Felipe González en la campaña electoral 2011, el Presidente que más políticos de su partido dejó en la cárcel. Recordemos algunos: Vera, Roldán, Barrionuevo… Yo pensaba que estos “memoriones históricos” de los “socialistos” no caerían en los fallos del pasado, pero está visto que si siguen rescatando personajes del calibre de Felipe se van a enterrar en cal viva. ¿Por qué digo esto de la cal viva? Ya no me acuerdo…Quizá venga a cuento del Mister-X. Me gusta eso del gran hermano reparador, Felipe González. ¿Cómo estará de muerto el PSOE para tener que resucitar a Felipe?

Pero esta campaña está jugando al despiste, a mí me está mareando y eso que todavía no ha empezado, es más, de seguir así podemos acabar con conmoción cerebral si les hacemos caso a todos. A ver, tenemos dos candidatos: A y B. Los dos llevan barba, los dos tienen un apellido que empieza por R y los dos tienen como telón de fondo el color azul. Y es que como el PSOE está lleno de reparos ante el próximo batacazo electoral y tiene un hermano reparador que les asiste, llamado Felipe; después, como Zp está muy relacionado, íntimamente relacionado con el color rojo, pues ni corto ni perezoso, Mortadelo-Cantiflas-Alfredo ha decidido convertir en su condición de transformista el rojo PSOE de su telón clásico en azul PP. Eso lo han hecho para ver si Mariano se pica y cambia su color azul de toda la vida por el rojo pasión, así con la confusión, los que iban a votar a los unos votan a los otros. Ya estoy mareada, como dicen en mi pueblo: se me va la cabeza alrededor. Pero Mariano aunque tenga nombre de tonto no es tonto y no caerá en la tontada de Cantiflas. No sé… Digo yo…

Azulenca

COSAS DE CHICOS (Vinomio Pañuelo)

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oye chimo

qué

¿tú qué prefieres, los gorilas o los orangutanes?

los gorilas

ya

…

chimo…

qué

¿y por qué prefieres un gorila a un orangután?

 
no sé… porque un gorila…  un gorila es como más redondo

ah… claro
…

chimo

qué

¿y qué te gustan más, las ballenas o lo cachalotes?

los cachalotes

los cachalotes, ya

sí, los cachalotes

… ¿y por qué te gustan más los cachalotes?

por el nombre

a mí también, por el nombre

oye…

dime chimo

¿y tú… tú que serás de mayor?

¿yo?

sí, cuando crezcas

ministro

¿ministro?

sí, ministro

ministro… ¿de qué?

¡de investigación!

claro

¿y tú, chimo, tú qué serás de mayor?

¿yo…?   zapatero

¿zapatero?

sí, zapatero

pero eso es malo, ¿no?

no sé, pero es más que ministro

 

Vinomio Pañuelo

EN LA TRASNOCHADA, 56 (Mª Jesús Mayoral Roche)

En Villamayor de Gállego, 3 de octubre de 2011

En esta trasnochada, leyendo un artículo en uno de esos semanales caducados de los periódicos, se me aviva hasta enrojecer la vena crítica. Hace tiempo que no compro periódicos, pero me gusta estar al día; los amigos que saben de mis costumbres me los guardan para que les eche un vistazo. Y quiero estar al día, más que nada, para opinar.

Desde hace ya algún tiempo, los más importantes periódicos del país regalan cosas para incrementar las ventas. ¡Qué triste…! Digo triste, porque comprar un periódico con el objetivo de completar una vajilla, sin leerlo, sólo por hacerte con un plato para el ajuar de casa, la verdad, me parece de risa y carcajada. Ahora que llega el Pilar, nuestros periódicos de la región regalarán cabezudos, pulseras, medallas y mantos de la virgen, junto con algún coleccionable; en fin, venden de todo porque no regalan nada, venden al módico precio a cambio de no dar lectura y si me apuran, no dan ni la noticia. Son periódicos que se han convertido en la voz oficial del partido de turno en el poder, vamos, que se han vendido. Hace tiempo que ni leo ni compro periódicos de papel, porque he visto cómo han tergiversado, callado o comentado la noticia, en muchos casos faltando a la verdad y si me apuran dando voz a los periodistas más partidistas, que por cierto son siempre los que publican gracias a la subvención. Con estas facilidades se vende cualquiera al mejor, al poder que sea.

En mi último viaje a Italia, pude ver un programa de esos que hace la RAI y que a mí tanto me gustan. Con ocasión del 150 Aniversario de la Unificación Italiana están emitiendo una serie que se titula Fratelli d’Italia, por la que desfilan las figuras más relevantes, vivas y muertas, que Italia ha tenido en este siglo y medio de unidad.  En uno de esos programas apareció Vittorio Feltri para comentar la figura de Indro Montanelli, ya fallecido: ambos protagonistas han sido dos fieras del periodismo. Según dijo otro periodista al que le pidieron opinión: Montanelli practicaba un periodismo de esgrima, mientras que el de Feltri era de daga. Los documentales referentes a Montanelli desvelaban sus luces y sus sombras, mientras Feltri, sentado en un incómodo sillón, desvelaba anécdotas y vivencias sobre la relación que ambos habían tenido. Para echar más leña al fuego, la presentadora le peguntó la opinión sobre Berlusconi, es decir, sobre el que fuera su jefe directo en el periódico Il Corriere della Sera. También sacaron de nuevo a la luz la opinión que Montanelli mantenía sobre Il Cavaliere. Sinceramente el programa me encantó y me pregunté: ¿Si en España tuviésemos que escoger en los últimos cuarenta o cincuenta años de periodismo a dos periodistas de esta talla, quiénes podrían ser? Nombres tenemos, pero figuras relevantes como estos dos italianos me parece que ni existen. Tenemos nombres de directores de periódicos, pero ¿podríamos quedarnos con alguna columna escrita de esas que han hecho historia? A mí la cabeza no me da para encontrar uno igual a la talla de Indro Montanelli. Reconozco que Italia me puede y que no hago nada por ocultarlo.

En esta trasnochada sólo pretendo manifestar mi insatisfacción con la prensa nacional y regional, decir que no me interesan y que por tanto no la compro: sólo la leo en Internet y me pego un barrido general por toda ella para quedarme e interpretar las noticias a mi manera. En este país no hay coraje para nada y todos se venden, particularmente los artistas y los periodistas, cada uno a su estilo. Por otra parte, sí, existe siempre una prensa incómoda al régimen de turno; pero tampoco me gusta las formas de esa prensa. El periodismo en este país me parece poco profesional.

Para terminar explicaré el vídeo que encabeza esta Trasnochada. Riccardo Muti es un famoso director de orquesta italiano que con ocasión de celebrar en Roma el 150 aniversario de la Unificación Italiana, tras pedirle el público el bis del Va Pensiero de Verdi y después de oír un emocionado ¡viva Italia! por parte de uno de los allí presentes, se dirigió al público en estos términos: “Sí, estoy de acuerdo con ese ¡viva Italia! Yo no tengo ya treinta años y mi vida está hecha. Pero como italiano que ha recorrido el mundo debo decir que estoy dolido con lo que está aconteciendo. Si accedo a hacer el bis siguiendo vuestra petición, no lo hago tanto en cuanto por razones patrióticas. Esta tarde mientras el coro cantaba ¡oh mi patria bella y perdida! he pensado que si matamos la cultura sobre la que se ha construido la historia de Italia, verdaderamente nuestra patria será bella y perdida.” Después de los aplausos recibidos, Muti invitó al público allí presente a cantar con el coro, haciendo una broma, se volvió para decirles que estuviesen atentos a la entrada del canto. Entre ese público al que se dirigió Muti se encontraban el Presidente de la República Italiana, Giorgio Napolitano y el premier, Silvio Berlusconi. En este país llamado España, qué personaje del mundo de la cultura sería capaz de plantar cara a nuestros políticos en una situación semejante.

Y para rematar del todo, decir que este vídeo está circulando a través del mail y que en alguna televisión han dado la explicación al mismo, por cierto, la traducción de las palabras de Muti diré, más que nada para ser elegante, que son inexactas. El caso es torcer y no ser fiel a lo dicho. Estén tranquilos porque yo no he torcido las palabras de Muti, tampoco he quitado ni he puesto.

María Jesús Mayoral Roche

  

NO HAY NADA QUE GUSTE MÁS A LOS HOMBRES QUE HACER TONTERÍAS (Antonio Envid)

AEM

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Soy un pésimo lector, una novela me dura una eternidad, leo: “No hay nada que les guste más a los hombres que hacer tonterías; claro está que las tonterías que se cometen por amor son las más excusables.” A continuación cierro el libro, “Las dos Sicilias”, del estupendo y olvidado Alexander Lernet-Holenia, y comienzo a considerar, que si bien estoy de acuerdo con la primera afirmación, no puedo estarlo con la segunda. Las tonterías que un hombre comete por amor, suelen ser las más estúpidas de todas. No lo digo porque sí, es por experiencia propia. Me explicaré, hace bastantes años me enamoré perdidamente de una écuyère. Trabajaba en un circo que viajaba por provincias, era un circo pequeño y destartalado, pero a mí me parecía un mundo mágico donde ella reinaba desplegando todo su esplendor. Se me antojaba la muchacha más grácil y bella del mundo, era joven, y ese era todo su encanto, pero verla evolucionar con los caballos en la pista y antojárseme la reina de las amazonas, todo era uno. Una Talestris, la seductora del Gran Alejandro. Señalo a la reina de las amazonas, precisamente, porque debía de ser bella sobremanera, ya que Alejandro el Magno tiraba por otros parajes más agrestes, no por los suaves y venéreos montecillos femeninos.

En fin, noche tras noche iba a ver la función circense y esperaba a que terminara su actuación para luego invitarla a cenar en algún restaurante caro o ser invitado a una cena íntima en su caravana. Quedaba arrobado por la gracia y la galanura de tan exquisito ser, aunque cogiera los alimentos con los dedos y riera a carcajada limpia cualquier tontería que yo dijera, los efluvios equinos que siempre envolvían su cuerpo me parecían suaves y delicados perfumes. Para qué seguir. Una noche entre gimoteos me dijo que se hallaba desesperada, el propietario del circo estaba dispuesto a cerrarlo y jubilarse. Irían todos a la calle y ella no concebía la vida fuera de aquel circo. Qué iba a ser de ella y de sus adorables caballitos. La consolé como pude y le prometí comprarlo. Su alegría, la expresión de agradecimiento de su rostro y su sonrisa me compensaba de cualquier dispendio. Al día siguiente cerré el trato, a un precio muy razonable, con el propietario.

¿Creen ustedes que haya castigo más grande en el mundo que ser propietario de un circo? No había manera de cuadrar las cuentas, éramos recibidos en todas las partes como si fuéramos una partida de ladrones, cuando, por el contrario, eran los lugareños quienes nos asaltaban cobrándonos todo al doble de su precio. Pero eso no era lo peor. Lo peor era bregar con el personal, con aquellos “artistas”. Una vez, el domador se fue de copas con una elefantita, entraron en un club y destrozaron todo el establecimiento; hube de ir a rescatarlos a fuerza de dinero, pues querían lincharlos a los dos. ¿Qué explicación creen que me dio? Que ambos tenían mal de amor, ella por el macho del rebaño, que, aseguraba, no le hacía caso, y él por un trapecista, que lo despreciaba, por eso habían ido a matar con copas su dolor. Si me pusiera a contar no acabaría, se lo aseguro.

Sin embargo, un día, que teóricamente estaba en la capital gestionando unos permisos, volví antes de tiempo y encontré a mi exquisita amazona en la cama cabalgando al enano que vendía los números de la rifa que celebrábamos en los intermedios. El enano, que era un malvado bellaco, aborrecido por todos por su malicia, escapó ágilmente pasando por entre mis piernas y no pude alcanzarlo, hasta le dio tiempo para hacerme una higa cuando se alejaba. Si lo atrapo lo estrujo y acabo con su mísera vida. En cuanto a ella, sus lloros, sus peticiones de clemencia, sus pucheritos y mi débil voluntad la libraron de un castigo merecido. Al día siguiente había desaparecido. Una alma caritativa me dijo que no la buscase, que el enano y ella siempre habían sido amantes y habrían huido juntos, que el enano era un sinvergüenza redomado que tenía harto a todo el personal y que cuando el propietario iba a despedirlo aparecí yo comprando el circo; sin embargo, ella bebía los vientos por él y era capaz de todo por su amor. Por algo decía Beaumarchais que las pasiones nos llevan a cometer faltas, pero las amorosas nos conducen al ridículo.

Continúo la lectura y tropiezo con: “muchos no encuentran la verdad porque es muy pesado ir a buscarla…”. Otra vez cierro el libro y pienso que en una ocasión….. ¡Alto, ya está bien! No te pongas a discutir otra vez con el autor, que además no te replica nunca, así no acabarás la maldita novela.

Antonio Envid      

REFLEXIONES DE UN AMARGADO (Armando Bulla)

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SGS

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En su momento vi con simpatía el movimiento de los “indignados”, pero con el tiempo he ido a engrosar la gran legión de los “amargados” por la deriva de los acontecimientos.

Busco en la red el programa electoral del PSOE y lo único que encuentro es el método POSE de reducción de estómago. Insisto en la página oficial del Partido, para encontrar colgado el programa del 2008, ese que se presentaba bajo el lema de “Motivos para crecer” y en su primer capítulo se desgranaban cantos tan hermosos como: “Hacia el pleno empleo” (realidad: cinco millones de parados), “Fortalecer el sistema de bienestar” (Virgencita, que me quede como estoy), “Política de vivienda: mejor acceso y emancipación” (sin comentarios); “Fortalecer la educación contra el reto de la globalización” (ahora se invita a nuestros jóvenes mejor formados a  emigrar) Para qué seguir…. comprendo  la escasa diligencia para colgar el del 2011.

Me pregunto ¿no creo en Dios y creo en la red? Busco igualmente el programa del PP, esta vez lo encuentro en www.pp.es. Más que un programa es un ideario de buenas intenciones, pero algo es algo, total ya se ha visto para que sirven los programas.

Creo que ayer hubo concilio de militantes del PSOE y una de las preocupaciones era el  que había pocas mujeres en las cabezas de lista electorales, aunque Rubalcaba prometió: que les daría una vueltecita a las listas. ¿Cuándo se clamará por que vayan los mejores? No creo que los distintos gobiernos femeninos que nos ha impuesto el PSOE en estas dos legislaturas hayan demostrado que el mero hecho de ser mujer capacita especialmente a alguien para gobernar.

Trae por ahí preocupados a artistas e intelectuales de pesebre la promesa de que el PP eliminará el Ministerio de Cultura. ¿Es que han visto con admiración la actuación de González Sinde al frente de tan rimbombante ministerio? La práctica desaparición de la SGAE por el mero hecho de enchufarla a un abundante chorro de dinero público (a costa del mundo de la informática) ha causado un daño irreparable al mundo del arte español, del que se dolerá durante décadas. Sí Arniches, los hermanos Álvarez Quintero y Ruperto Chapí levantaran la cabeza y vieran que derroteros ha seguido últimamente su criatura, que tanta protección ha dispensado a los autores españoles durante más de un siglo. 

Miles de neoyorquinos han colapsado todos los accesos a la Bolsa e incluso el puente de Brooklyn en su marcha para ocupar Wall Street, mostrando así su indignación hacia la banca y el sistema capitalista en general. El rescate de la banca española nos va a costar quince mil millones de euros, y todos lo hemos aceptado impertérritos, sin mover un solo músculo de la cara. La “cara”, de cemento armado, es la que tienen los dirigentes de nuestra Banca. Oiga, ¿Qué es eso del rescate? Pues poner el dinero que la sinvergonzonería y la torpeza de los dirigentes de la Banca española han hecho desaparecer. ¿Y porqué no se les pide que lo devuelvan?

No es porque falte material para seguir, es que, simplemente, no me apetece. ¿Entienden por qué estoy ahora con los “amargados”?

Armando Bulla

¿QUÉ ES POESÍA? (Vinomio Pañuelo)

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La muchacha abrió al fin las piernas

El poeta se lanzó voraz
labios contra labios
y gritó:

¡poesía eres tú!

Vinomio pañuelo.

EXTREMUS SPIRITUS (Julio Pauls)

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EXTREMUS SPIRITUS

I

  

Lunas de sangre

Crecen en mi jardín de esperanza,

Y la luna blanca deja cada noche destellos de plata

                            En mi almohada;

Lunas de sangre

Son los huecos del alma…

Como los maullidos monótonos

Del trovador nocturno de canciones sin letra

                            Que cada atardecer se instala bajo mi ventana.

Lunas de sangre,

Coagulada,

Quemada,

Viva,

Como nieve

Derramada…

Lunas rojas como ruedas eternamente girando,

Reflejándose en cristales de roca.

Julio Pauls

de Poemas del Laberinto,

Zaragoza, septiembre de 2011