lunes, 28 de febrero de 2011

PINGÜINOS (Babiluno)

A esa misma hora, yo estaba comiendo con el peor de mis mejores amigos, en un restaurante tan refinado que hasta el whisky escocés lo servían con cubitos de hielo de agua mineral traída de Escocia para no alterar su pureza. La cuenta iba a ser de escándalo pero ese no era mi problema porque yo era el invitado. A mi amigo tampoco pareció importarle demasiado y le pegó un repaso generoso a la carta. Rodeados por las carnes más sabrosas y los mejores vinos de la bodega del local, hablamos animadamente de los viejos tiempos. Todo me sonaba más rancio que un cachete de 007 en el trasero de una “bondgirl”. Aún así, la velada fue agradable. Agradable, hasta que llegamos a los postres. Ocho payasos cogidos de la mano irrumpieron en el comedor y pasaron entre las mesas repletas de clientes. El exagerado detalle del restaurante no pareció gustarle demasiado a mi amigo. Sin embargo, yo estaba dispuesto a pasármelo chachi. Uno de los payasos preguntó en alto: “¡¿Cómo están ustedesss?!”, y todos los clientes del salón gritamos al unísono: “¡¡¡Biennnnnn!!!”. Entonces, los ocho payasos se acercaron a nuestra mesa y uno de ellos señaló a mi compañero: “¡Todos bien, no! ¡En esta mesa hay un desgraciado moroso que debe mucho dinero, ¿no es verdad?!” Me fijé con atención en el payaso que lanzaba su dedo acusador. En medio de su camiseta de colores, se podía leer “el cobrador de la risa.” La cara de mi amigo palideció y comprendí que estábamos jodidos. Nuestra mesa redonda se convirtió en una diana y todas las miraditas se nos clavaron como dardos envenenados. El peor de mis mejores amigos no sabía donde esconderse y pensó que ir a mear sería buena idea. Se levantó decidido, pero los payasos lo estrujaron más que a un torero dando la vuelta al ruedo. La chirigota en masa, chocó contra la puerta del baño. Allí, mi amigo forcejeó como un campeón y consiguió entrar solo. En la intimidad, se miró la colilla empequeñecida por la tensión y comenzó a mear. Viendo tan triste panorama, pensó que "hacer aguas menores" era el término justo que definía su acto. Prolongó la meada todo lo que pudo pero, inevitablemente, tras la última gotita, tuvo que salir y mi amigo volvió a la mesa tan envuelto de payasos como se había ido. No había escapatoria y se derrumbó entre lágrimas. Los despiadados payasos también se pusieron a llorar lanzándonos unos chorrillos de agua que nos pusieron perdidos. Nuestro aspecto de personas escupidas era digno de lástima pero en lugar de eso, las carcajadas de los clientes del comedor aumentaron de intensidad ahogando cualquier asomo de compasión. Sin duda, la estaban gozando contemplando nuestro vía crucis circense.

De Pingüinos

Mariano Berdusán cumple hoy 80 años.

SGS
Hoy, 28 de febrero, cumple 80 años nuestro querido Mariano Berdusán. Como él mismo me dijo no hace mucho, con su exquisito humor, de haber nacido el 29 andaría ahora  por los 20, pero la vida es así y el destino de cada uno parece inexorable.

Se me ocurre felicitarle con unos versos por él traducidos (con una pequeña adaptación* -espero no meter la pata, pero si es así ya me corregirá-) del poema 15 de Sulpicia, extraídos del interesante trabajo que en estos momentos le ocupa.

natali Caesaraugusta iam licet esse suo.
Omnibus ille dies nobis natalis agatur **
 
Felicidades, querido Mariano, que cumplas muchos más y, amén de otras actividades, sigas con esos trabajos literarios con que nos vienes obsequiando.
 
 
_____________________
 
(*) La adaptación consiste en haber cambiado "Roma" por "Caesaraugusta".
(**)-Ya puedo quedarme en Zaragoza para el cumpleaños
      --Que ese día sea por todos celebrado

domingo, 27 de febrero de 2011

María Jesús Mayoral: una nueva colaboración en el blog de la DANTE ALIGHIERI DE ZARAGOZA (Scuola d'italiano)



María Jesús Mayoral

Nuestra María Jesús Mayoral acaba de iniciar una nueva colaboración literaria, esta vez en el blog de la DANTE ALIGHIERI DE ZARAGOZA (Scuola d'italiano).  La Società Dante Alighieri se fundó en Roma en 1889 con la finalidad de difundir la lengua y la cultura italiana en el mundo. La Sede Central se encuentra en Roma y está estrechamente ligada al Ministerio de Cultura Italiano. En concreto, La Dante Alighieri de Zaragoza se constituyó en el mes de mayo de 1956 haciéndose eco de las inquietudes culturales, tanto de los italianos residentes en nuestra ciudad, como de los zaragozanos amantes de la cultura italiana y, hasta hoy, ha venido difundiendo la lengua y cultura italiana por medio de cursos de italiano, conferencias y comentarios de obras italianas así como con los fondos de su biblioteca, filmoteca, y comentarios de obras literarias,… Para el desarrollo de las actividades culturales y cursos de italiano la Dante Alighieri cuenta con la colaboración de un grupo de expertos profesores formados para esta finalidad.

El blog contiene un variado elenco de interesantes categorías que van desde -por supuesto- el arte, actualidad, cine y cosas de italia hasta la música, el turismo y la gastronomía, entre otras.

María Jesús ha comenzado su colaboración en la secciones de arte e impronta italiana con el artículo "Frente a la belleza", un texto en las impresiones que produce la contemplación de El David de Miguel Ángel en La Academia de Florencia (intentarás retener en tu mente ese rostro, ese cuerpo, para poder recordarlo).

De todos es conocida la notable y comprensible admiración de María Jesús por todo lo italiano y, como consecuencia de ello, sus trabajos y conocimientos sobre esta materia, por lo que esta nueva colaboración no cabe duda que será, y así lo deseamos, muy fructífera tanto para el propio blog como para María Jesús, autora por lo demás de dos novelas ambientadas en Italia: "Cartas a Fabio" y "Los castaños de indias".

En fin, eso, desearle como siempre lo mejor, tanto en esta nueva colaboración como en todo.  Y, por supuesto, que no nos falte aquí, claro.
 
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sábado, 26 de febrero de 2011

VENEZIA (Fabiola A.M.)

Fabiola A.M.

ENERGÍA (Javi)


Desde que tengo turno de noche apenas coincidimos en casa, y es que con el cambio horario cuando yo me voy a trabajar, ella aún duerme. Ahorraremos toda la energía que quieras, pero a mi chica le trae sin cuidado: obtiene toda la que quiere de mi hemoglobina.







viernes, 25 de febrero de 2011

BEN ALÍ, MUBARAK Y GADAFI. LOS AMIGOS MUSULMANES (Armando Bulla)

Foto: A.A. Arqued

Los últimos acontecimientos en el norte de África constituyen una palmaria demostración del modo sistemático por el que se nos mantiene desinformados. Y el procedimiento utilizado es tan sutil, que no se le habría ocurrido ni al mismísimo Goebels. Se trata de enterrarnos en océanos de pretendidas noticias, hacernos creer que estamos al coriente de cualquier cosa que ocurra en cualquier parte del mundo y a los pocos momentos del suceso. Es el método que utiliza un banco de sardinas para burlar a sus depredadores. Ofrecer tantos datos (además, manipulados y filtrados), que somos incapaces de retener ninguno.

Estábamos convencidos, yo al menos, de que Túnez era un país idílico, poblado por unos musulmanes que veían con simpatía a los europeos, libres de terrorismo y de tensiones sociales, relativamente satisfechos, regidos por un régimen no democrático pero paternal y aceptablemente justo. Un país para ir de vacaciones con total tranquilidad. Y de pronto nos enteramos de que estaba sometido a un sátrapa, de voluntad secuestrada por su esposa Leila y la familia de ella, que saqueaban el país con total impunidad y con una avidez sin límite, hasta el punto de que cuando huyen de él se llevan consigo las reservas de oro del banco nacional.

De Mubarak creíamos que seguía la senda de Nasser y Sadat, dictadores nacionalistas, comprometidos con sus pueblos, quienes reconocían su patriotismo y su propósito de sacarlos del atraso impulsando planes de desarrollo económico. También resulta que era otro tirano que oprimía y saqueaba a su país, hasta el punto de provocar un estallido popular irrefrenable.

De Gadaffi, como tenemos tan mala memoria, nadie se acordaba de cuando Bush (padre) lo motejaba de ser un sanguinario y una de las cabezas del eje del mal. Súbitamente curado de su enajenación transitoria, era visitado por todos los jefes de estado occidentales, que volvían encantados de su cortesía y pródigos regalos.

Vaya trio: Ben Alí, Mubarak y Gadaffi ¿De dónde sacamos estos amigos? Cada uno de ellos un despiadado déspota, impuesto a su pueblo, o al menos mantenido, por los gobiernos de EE. UU, Francia e Italia, o por las grandes corporaciones petroleras cuyos lobbys tienen una destacada influencia en los gobiernos de estas naciones.

No es creíble que los movimientos que han derrocado a estos tiranos hayan sido espontáneos. Veamos: un país con noventa millones de habitantes como es Egipto, lleva casi un mes sin gobierno sin que pase ninguna catástrofe. El ejército se ha hecho cargo de la situación y me imagino que al que se mueva, porrazo. Lo mismo pasa en Túnez y de momento en la Cirenaica libia.

¿Habían llegado a la conclusión, las grandes petroleras, de que ya era hora de renovar a sus caciques, presentar otras caras nuevas, para que todo siguiera igual? Veremos. Como dicen los criminalistas, observemos a quien beneficia el crimen y descubriremos al criminal.

Armando Bulla

jueves, 24 de febrero de 2011

AMORES CLANDESTINOS EN UNA IMPRENTA CLANDESTINA (Servando Gotor)

SGS


------------chic chac, chic, chac,

------------caracol col col. Chic chac chic chac. Saca los güevos y los pone al sol. No, no, los güevos no: los cuernos, las puntas sobre los ojos. Chic chac chic chac. Saca las antenas y las pone al sol. Chic chac chic chac. Los cuernos simplemente los pone. Ella, él no, col col col. Lo de él no es poner cuernos, es otra cosa, y encima con mala leche, a grito pelao, que parece el caballo del Guernica. Chic chac chic chac. Así lo ve ella en la sombra. Trabajando en la sombra pero con las antenas al sol. Sol sol sol. Sol re mí. Mí, menor, claro. Chic chac chic chac. En la sombra y a la sombra. A la de la torre de San Pablo. Se trabaja bien a la sombra de una torre mudéjar. Chic chac chic chac. Y de pronto pomporopompon pon pon. Otra vez ella. Palizas. Sube la escalera. Chic chac chic chac. La escalerilla de caracol col col. Al ritmo. Sol sol sol. Sol re mí. Pomporopompon pon pon. Ya voy ya voy. ¡Pesada!. Voy, voy. Y ella, desde arriba: Boy, boy (vocativo) mi boy. Y eso que podría ser su padre. Pero no, my boy. Ven boy. Y él chic chac chic chac, al sol re mí. Y la de abajo, que esa sí que es buena y fiel, escupiendo artículos, chic chac chic chac. Ítaca, Ítaca, Ítaca, planfetillo político a base de güevos. Y pura. Venga boy, date prisa. Pomporopompon pon pon. Boy, no te jode, y yo con estas canas: Voy voy, ¡ya voy!

----------Y va y abre la trampilla y asoma la cabecilla, arriba en lo alto de la caracolscalera. Y abajo chic chac chic chac, tú, la de abajo, tú sí que vales, nena, buena, fiel, pura. La de arriba se sumerge en la escotilla. En la escotilla que da a la Traslatrastiendadelatienda. Delalibrarylobregalibrería.. Los piececillos con cáñamo. Con tacón de aguja, querría él. Con tacón de aguja los ve. Luego las piernillas, desnudas, con seda para él. Después los muslillos, la falda de ella por arriba, los ojos de él por abajo. Con ligas los sueña, los muslillos. Por fin las braguillas, desde abajo también. Las braguillas. ¡Pesada! Sí, pesada pero qué buena está. Aunque no le guste... ¡Las braguillas! Chic chac chic chac. Y la mano se escapa hacia las braguillas. Entre los muslillos. Chic chac chic chac. Sólo una ayuda mientras cierra la trampilla. ¿Sólo? Chic chic... ¡CHOF! Suave la braguilla, ligera, así me gusta, que se noten los caracolillos. Oprime con los dedos, broommm. Offff suspiran los labios de arriba, lagrimean los de abajo. Pero si está humedito ya. Babosos, los caracolillos son babosos. Y el escotillo atraviesa la escotilla. Offfff. Y una manilla, el escotillo. Hasta que un dedillo oprime el botoncillo. Y el de abajo, offff. Aprieta el sensorcillo, el sensorcillo cósmico, origen del universo. Offf. Hoy, sí, hoy lo ha pillao con ganas. ¡Hambre! Hambre de hembra. Hambre de hombre. Y el hambre de hembra aferra al hombre y le araña el hombro, ¡hombre!, offff. ¡Cómo ha subido! Imposible bajar. Allí mismo. En el caracol col col. La trampilla de sombrilla. Chic chac chic chac. Y abajo también, chic chac chic chac. Sol re mi. Mi mayor, por supuesto, ahora mi mayor. No sé qué me pasa hoy. Chic chac chic chac. Sol re mi. Armonía. Punto. Contrapunto. Punto. No, no punto. Primero la nieve. Y con la nieve, después de la nieve, el frío. El cool. Caracol col... COOL. Miles Davis: The birth of the cool. Y el frío se hace. Point.

La ciudad sin faro

AHORA MISMO (Antonio Envid)

AEM

Ahora mismo, podría sacar una maleta del trastero,
llamar a un taxi,
llegar al aeropuerto y ver cual es el próximo vuelo
Y dejarme ir
a pisar calles que desconozco,
conversar con gentes que me son ajenas,
recogerme al anochecer en cualquier bar
y tomar unos martinis,
con ginebra, por supuesto,


Y al día siguiente coger un autobús
y recorrer el mundo ancho y ajeno
Mandar un e-mail diciendo:
no me esperéis tampoco esta noche,
no llegaré para cenar.

Pero no lo haré, cómo voy a hacerlo,
cuando llevo en esta timorata ciudad
de provincia tanto tiempo
fabricándome un capullo con sus calles
y plazuelas a base de dar en ellas
vueltas y más vueltas.

Enroscando sobre mí su grosero hilo,
pegando sobre este caparazón a conciencia
sus pobres casas, sus fatuos edificios.

Fabricando a mí alrededor una sólida pasta
que me proteja de la tentación de volar y de ser libre.
No lo haré, no puedo en un momento de locura
deshacer esta labor de tanto tiempo,
cuando estoy a punto de culminar mi capullo
y ahogarme, por fin, dentro.





Antonio Envid.

miércoles, 23 de febrero de 2011

LUZ (Antonio Envid)

Y a aquel lugar le puso el nombre de Betel,
aunque anteriormente el nombre de la ciudad
 había sido Luz* (Génesis, 28:19)


AEM

______________
* Almendra o almendro: «Luz» en hebreo.  Palabra cuya raíz esta ligada a las ideas de cubierto, oculto, envuelto, secreto.

martes, 22 de febrero de 2011

EN LA TRASNOCHADA, 42 (María Jesús Mayoral)

MJM

Villamayor de Gállego, 21 de febrero de 2011

En esta trasnochada, viendo la que está cayendo y la vida que llevan nuestros políticos, no me apetece pero voy a hablar de ellos. Me parece una vergüenza que cobren lo que están cobrando todos estos diputados por no aparecer el Congreso; y lo que me parece ya de escándalo es que con dos legislaturas se aseguren una jubilación. En esto se han puesto todos de acuerdo. ¿Y el pueblo qué dice? Pues no dice nada, se aguanta y sálvese quien pueda. Esta resignación no es buena: cuando se acepta sin reserva el paso siguiente es la sumisión total. La sumisión total consistirá en que tendremos que tragar con la reducción de las pensiones, pagar un tanto por las visitas médicas a la Seguridad Social, que los pensionistas paguen los medicamentos, reducción de las pocas ayudas sociales que quedan y subida de impuestos. Y todo esto se hará para que los políticos sigan viviendo una vida de ricos con el dinero público. Y digo vida de ricos porque eso de coche oficial, escolta, restaurantes caros, vacaciones de lujo, móvil gratis… Pues es una vida que sólo puede llevar la gente con fortuna o los políticos.

Vislumbro, hoy por hoy, un futuro incierto. Las noticias y la actitud de los políticos me crean inquietud y perplejidad. Ahora se nos vienen encima las elecciones autonómicas y municipales y qué nos venden nuestros políticos: imagen sin discurso político. Eva Almunia, apadrinada por Marcelino, se lanza a una campaña electoral con un slogan empobrecido: Aragón más fuerza ilusión. Desde luego el que se ha inventado este slogan merece una jubilación anticipada. Y ya por rimar debería haber escrito: Aragón más tesón ilusión. Melón también rima con Aragón. Pero si a este slogan ramplón, que también rima con Aragón, le ponemos imagen la cosa empeora. La foto de Eva Almunia enfundada en un traje negro, con esos brazos en posición de barrera y la mirada escudada tras unas gafas me da la sensación de que me quiere vender un piso de protección oficial o hacerme el seguro de un coche. Eva da la imagen perfecta de vendedora en una inmobiliaria; lástima que en Aragón haya un parón general en la venta de pisos.

Otro que está muy elegante es Eloy Suárez, el candidato por el Partido Popular a la alcaldía de Zaragoza. Una compañera de trabajo me comentó, que cuando lo vio anunciado en los porches de Independencia se pensó que se trataba de un anuncio de Alejandro Moda. El slogan de los del P.P también resulta original: El Aragón que queremos construir. Esto tiene mucho de subliminal, sobre todo lo de construir ahora que ha caído el ladrillo.

Las campañas electorales son muy importantes, de hecho los ha habido muy perversos y astutos que haciéndolo muy bien han conseguido la victoria de su partido. Ahora todo es tan descafeinado que ni ganas dan de ir a votar. Aún me viene a la memoria otra campaña electoral en la que los candidatos se promocionaban con una foto en mangas de camisa y chaleco negro, igual que un novio en su banquete de bodas a los postres. Recuerdo que se lo solté así a un candidato entre vino y risas: no hubo respuesta pero la cara que me puso él y su mujer fue de antología. Yo me reí mucho.

Y es que la creatividad la están matando entre todos y en su defecto la ramplonería se impone. Y en Aragón, que siempre hemos sido gente con rasmia y brío, pues eso, nos estamos quedando “tan paraos tan paraos” que yo creo que ni futuro nos queda.


"BOLOGNA" (Fabiola)

Fabiola A.M.

lunes, 21 de febrero de 2011

CRÓNICA MELIFLUA (Por Azulenca)

MJM

Lady Papada. Perdón, quería decir Leire Pajín. Ha nacido una estrella. Hay que ver cómo se nos puso la Ministra de Sanidad para asistir a la ceremonia de los Goya. Lástima la foto que le hicieron luego mientras escuchaba el discurso de Alex de la Iglesia, luciendo un papo en todo su esplendor que ya quisieran para sí los pavos. Leire, pese a vestirse de largo con un lazo que no le hacía ninguna falta y adornarse la cabellera al estilo reina de las fiestas de cualquier pueblo, pues eso, desfiló por la alfombra roja dejándola reducida a la categoría de felpudo. Esto de tener mentes descatalogadas para cualquier oficio y que encima te nombren ministra de cualquier cosa es lo que se dice tener suerte en la vida. Vamos, que una Ministra para la Igualdad se refiera al cónyugue, que no sepa pronunciar ibuprofeno o diga preveído, esto por poner unos cuantos ejemplos de lindezas Leire; resumiendo, qué puede hacer una tipa así en un ministerio, pues prohibir, prohibir, prohibir. La gente que no tiene dotes de mando por lo general se dedica a castigar.

Sólo ante el peligro. Al dueño del Asador Guadalmina deberían haberle dado el Goya por su versión “Menos humos Caperucita”. Valor se le supone a este hombre, pero eso de echarle un pulso a Lady Papada ha sido demasiado arrojo. Las leyes, en mi opinión, deben respetarse y en caso de no estar de acuerdo uno se asocia a los de su gremio, se piden firmas, se hacen movidas y demás. Así pues, del asunto ya no queda ni el humo.

Hay moscas cojoneras, hormigas laboriosas y abejas reincidentes: Caso Rumasa. Ahora toca el desenlace final. Ya lo dice el refrán, quien mucho abarca… Aunque los que saben aseguran que Nueva Rumasa no ha existido nunca. Entonces estamos hablando de una colmena fantasma con abejas reincidentes.

"No me tenéis cerca, me tenéis a vuestro lado. Codo con codo, hombro con hombro. Ocurra lo que ocurra y haya ocurrido lo que haya ocurrido". Esto es lo que se dice jurar amor eterno, estas son las palabras de Pepiño Blanco ofreciendo su apoyo a los socialistas madrileños. Después se hizo una foto de matrimonio bien avenido junto a Tomás Gómez: el pasivo, según Rubalcaba, por Madrid. Esto de cerca o a tu lado se lo dijo Cascos a Aznar para que lo nombrara vicepresidente del gobierno, este Pepiño se las echa todas al bolsillo; también repite mucho ni está ni se le espera. El Ministro de Fomento tiene poca imaginación y critica mucho a sus adversarios; pero bien que le vienen las frases de históricas de la derecha. ¿Por qué será…?

No me llames Dolores llámame Lola. Pues eso, la Cospedal ya es candidata oficial para la comunidad de Castilla La Mancha. La presentó Mariano, que todavía no ha empezado la campaña electoral y ya está afónico: mal empezamos. Y María Dolores toma la palabra y se permite una cita de El Quijote, una cita imprecisa y que encima no supo leerla. Bueno, ya tenemos una nueva Dulcinea en el Toboso. Yo recomendaría a los políticos que mejor no se acompañen de la cultura en sus mítines, es algo que no va con ellos.

El miércoles al cine. Miel. Película descriptiva, poética y con apenas diálogos en la que, salvo el desenlace final, no pasa nada. No me atrevería a recomendarla abiertamente porque ese tipo de películas sólo me gustan a mí.

Y como la crónica va de miel y abejas reincidentes, ahí va una foto muy dulce: el mostrador de una pastelería siciliana. En primer plano i cannoli, un postre que ha hecho historia.

Azulenca

domingo, 20 de febrero de 2011

AMADO ESPOSO (Narciso de Alfonso)

SGS
Tenía unas tremendas ganas de reír, nunca había visto un muerto con una barriga como aquella.

- Le hubieran podido poner una faja, me dijo Cruda en voz baja.
- Calla, por dios, que no aguantaré la risa.
- Era tan bueno. Una vez le pedí una cebolla y me dijo que no hacía falta que se la devolviera. Para eso están los vecinos, doña Leonor.
- Dios se lleva a los mejores, dijo un tipo delgado que llevaba una chaqueta amarillo chevalier muy poco apropiada para un velatorio.
- Era el mejor mecanógrafo del pueblo; dicen que en sus buenos tiempos llegó a las setecientas pulsaciones por minuto, dijo un señor que se había instalado a los pies del ataúd.
- Y cuánto le gustaban las mujeres, añadió una viejecita que estaba sentada cerca de la puerta y a la que todos miraron reprobatoriamente.
- Y los hombres, y los hombres, dijo un joven de maneras más bien femeninas.
- Creo que la barriga le aumenta cada vez más, fíjate, ya se desborda por los laterales de la caja, me dijo Cruda en voz baja.
- Daba gusto verle comer, nunca tenía bastante, murmuró la esposa del finado, quizá al darse cuenta de que la barriga le seguía creciendo incluso después de muerto.
- ¿Y de qué ha muerto?, preguntó una señora que acababa de llegar.
- El médico dice que de un corte de digestión, pero yo le he dicho: mire, don Prudencio, sólo se había comido los canelones y la sopa, bueno, y las sobras de la cena de ayer, que decía que en su casa no se tiraba comida a la basura. Pues señora, a mí me parece un corte de digestión, qué quiere que le diga, me ha dicho don Prudencio, explicó la esposa del difunto.
- Y cuánto le gustaban las mujeres, añadió la viejecita que estaba sentada cerca de la puerta y a la que todos volvieron a mirar reprobatoriamente.
- Y los hombres, y los hombres, repitió el joven de maneras más bien femeninas.

El muerto se pegó un buen pedo, largo, muy largo, parecía que nunca se iba a acabar.

- Uy, serán los gases de la muerte, dijo la viuda. O el alma. Sí, el alma que por fin se separa del cuerpo...
- Ay, la muerte siempre nos sorprende cuando menos la esperamos, dijo el hombre de la chaqueta amarillo chevalier.
- Bueno, él estaba avisado, el médico le había dicho que si seguía comiendo así cualquier día reventaría, aclaró la viejecita que estaba sentada cerca de la puerta y a la que nadie pareció oír.
- Y los hombres, y los hombres, repitió el joven de maneras femeninas.
- Qué peste, dijo el señor que se había instalado a los pies del ataúd.
- Puf, añadió la viejecita, debía de tener el alma muy manchada... y no precisamente de lo mucho que tragaba, no.
- Vamos a rezar un rosario por su alma, dijo la viuda.
- Eso, eso, que falta le hace; falta le hace con ese alma tan sucia que le acaba de abandonar; dijo la viejecita que estaba sentada cerca de la puerta y a la que nadie quiso oír.
- Vaya, ahora se está cagando, gritó el señor que se había instalado a los pies de la caja. Qué pestazo.
- Ay, Damián, que aún parece que estás vivo, dijo la viuda para suavizar la situación.
- Qué almas, qué almas tan sólidas tienen los grandes pecadores, concluyó la viejecita.

Cuescos

sábado, 19 de febrero de 2011

JAVI

ENTRE VUELCOS Y REVOLCONES. SU MAJESTAD EL COCIDO (Antonio Envid)

Tras haber sido invitados por la mafia en su mesa y recorrer los montes y chimeneas de Galicia de la mano de Cunqueiro y Castroviejo y rendir culto a Brillat Savarin, nos resta homenajear a nuestro plato más genuinamente español: el puchero, que hoy conocemos como “cocido”.

El cocido ha sido siempre plato popular, que no populachero. Su impacto visual, excitante de papilas y jugos gástricos, sus untuosos garbanzos de oro viejo, el rojo caroteno de sus hortalizas, el sorprendido temblor de su tocino, la tersura virginal de la pechuga y la prieta, casi pecaminosa, carne de la vaca, presentado en bandeja de plata, ha brillado con intensa luz en las mesas de la más rancia aristocracia española. Incluso ha sido recibido con pleitesía en la mesa imperial, pues al decir de Prosper Mérimée, en Las Tullerías Napoleón III degustaba este hispano menú , en homenaje a su bella esposa Eugenia de Montijo, Parece que la emperatriz combatía sus nostalgias aspirando el suave aroma de la sopa del cocido y engullendo sus garbanzos y acompañamiento. Aunque, puntualiza el creador de la inmortal Carmen, este afrancesado puchero con garbanzos no podía compararse con el que el autor tenía el gusto de paladear en casa de la madre de la emperatriz, la condesa de Montijo, en la madrileña plaza del Ángel.

También alegraba el famoso cocido de tres vuelcos las mesas burguesas, pero, a pesar de la leyenda, no baja a las tabernas proletarias, como quiere don Pío Baroja, hasta bien entrado el siglo veinte. De esto estaba más enterado Galdós (no en vano Valle Inclán, con su habitual mala baba, lo llamaba “don Benito, el garbancero”). “Más de una vez, para evitarnos ir a la compra y la molestia de encender la lumbre, bajábamos a comer a la taberna, donde nos servían platos de judías, de “batallón”, tajadas de bacalao y otros condimentos pobres”, nos informa Galdós en una de sus novelas.

Tampoco era habitual que el sustancioso puchero adorne la pobre habitación de los hidalgüelos madrileños de la época, cesantes, viudas dejadas con poco haber, estudiantes de pensión, solicitantes en corte…..

----------------Tanto vestido blanco, tanta parola,
----------------y el puchero a la lumbre con agua sola

canta el coro de niñas al son de la música de Chueca en “Agua, azucarillos y aguardiente”.

Muchos restaurantes madrileños cultivan la tradición del cocido, pero ninguno como el Lhardy, que se precia de ser el restaurante más antiguo de Madrid y cuyo cocido ya era alabado por Galdós. Comer un cocido en Lhardy es un acto de afirmación de españolidad, casi litúrgico, pues no en vano su magnifico comedor decimonónico fue testigo de los devaneos amorosos de Isabel II, la reina castiza, con Serrano, el general bonito. Al comienzo, melindres y languideces, pero tras los tres vuelcos del cocido, que nunca la niña reparó demasiado en el diámetro de su talle, revolcón con el apuesto general, para luego reposar en un dulce deliquio en los brazos de tan cortés caballero. Basta, que lo poco agrada y lo mucho empacha, más tratándose de cocidos.

Antonio Envid.

jueves, 17 de febrero de 2011

HERMANOS (José Antonio Vizárraga)


SGS

Desde que tengo turno de noche apenas coincidimos en casa. No me jodería tanto si no fuera por el regreso. Me importa poco ir a esperarla allí con la comida. Los recuerdos junto a mi hermana se soportan mejor. Ella lo nota. Lo malo viene luego. No es la soledad. Vuelvo siempre dando un rodeo para evitar el Instituto. Es la tristeza. O la cabeza. Mi hermana no lo sabe todo. La ausencia estaba ya dentro de mí cuando vivían. Es mejor que mi hermana no lo sepa todo…

miércoles, 16 de febrero de 2011

EN LA TRASNOCHADA, 42 (María Jesús Mayoral)



Villamayor de Gállego, 14 de febrero de 2011

En la trasnochada cerrando los ojos sigo viendo esa alfombra roja salpicada de actrices, modelos y modelitos en la vigésima quinta edición de los Goya. Personalmente no me gusta la ceremonia de los Premios Goya, ni siquiera me gusta que hayan puesto por trofeo la cabeza del insigne y genial pintor aragonés. Qué no diría él al verse entre las manos de según quien; sobre todo cuando lo cogen del cuello para elevarlo al cielo como si el premiado hubiese ganado una copa jugando a la petanca.

Este año ha sido una edición especial gracias a la Ley Sinde, con más expectación ante la renuncia del Presidente de la Academia de Cine Española. El recibimiento a la Ministra fue apoteósico: internautas furibundos fueron los encargados de darle la bienvenida, a ella y al resto de los artistas. Artistas se denominan ellos, porque en mi opinión, en España artistas con mayúsculas van quedando pocos. Debo sincerarme y decir que me niego a ver cine español: yo no pago dos veces la misma película, ya tienen más que suficiente con la subvención que reciben de Cultura como para encima pagar por una entrada de cine. Un cine español que cada año baja más en audiencia. Bueno, si reciben subvenciones estaría bien que dejasen ver gratuitamente esas películas españolas. O al menos que oferten las entradas a mitad de precio, yo creo que sería una solución más justa.

Aparte de no pagar una película española dos veces, debo añadir que hace tiempo que dejé ver cine español; aunque reconozco que hay notables excepciones que se salvan. Tengo mis motivos. Encuentro al cine español repetitivo, con los viejos temas de siempre: República, Guerra Civil, Dictadura, rojos, fachas, curas, hijos de curas, marginación, historietas sacadas de la Historia y de su contexto, mujeres maltratadas… Temas que aburren y confunden; si a ello le añadimos ciertas interpretaciones, es ya para morirse de asco. Hay una cosa que se llama interpretación, existe la dicción, la declamación y hasta la respiración. Algunos de esos que se proclaman artistas deberían aprender a hablar, se tragan las palabras, las ahogan; cuando gesticulan lo hacen con tal afectación que acaban matando la espontaneidad. Y es que no se puede hacer un cine serio donde los artistas están relacionados familiarmente con los productores o los directores de cine, gente que no ha tomado una lección de interpretación; y si las han tomado ha sido sin aprovechamiento.

Esta es sólo mi humilde opinión, pero las cifras de audiencia del cine español están ahí. En lugar de tanta ceremonia, tanto felpudo rojo que no alfombra, tanto modelito, tanta pose; mejor sería hacer de vez en cuando una buena película que se catapultara a nivel internacional, mejor sería hacer una gala de los Goya más dinámica, más divertida, sin tanto agradecimiento a progenitores con lágrima incluida. Pero para hacer todo eso se necesitan pedazos de artistas, directores como la copa de un pino y showmans de lujo. ¿Con cuántos podemos contar? ¿Con Buenafuente o la Sardá, quizá? En España carecemos en estos momentos de gente con talento, estamos en punto muerto. El mundo de la cultura está al servicio de la política, de una política y así no vamos a ninguna parte. Por otra parte están los que ponen la pasta y descubren talentos; pero para qué van a descubrir talentos si venden el producto en función del apellido. Al producto se le pone la cara de un famoso y ya está vendido.

En esta Trasnochada entre tanta fotografía de los Goya me quedó con una en especial, en ella están los cinco magníficos: la minista Pajín, la ministra Sinde, Alex de la Iglesia cineasta y todavía Presidente de la Academia de Cine, la ministra Salgado, y el ministro Sebastián. Posan todos de etiqueta, luciendo modelito que no clase. Yo creo que darían más juego para una charanga. Después de todo esto que he soltado, dormiré mucho mejor.

LOS MAGNÍFICOS


Los Magníficos  (sugerencia de Azulenca, montaje Servando)

martes, 15 de febrero de 2011

CHICA LATINA SE OFRECE… (Antonio Envid)

SGS
“Chica latina se ofrece para faenas domésticas”. Hispanoamericana, pensé. ¿Pero porqué? ¿Cómo asocia ideas y razona el cerebro? Chicas latinas, las que más hay en España son precisamente las españolas. Según las leyes de la probabilidad, lo más probable es que sea una española. Un momento, esto es un problema de probabilidad compuesta, o sea, que es la probabilidad de que la chica sea española multiplicada por la probabilidad de que una chica española quiera trabajar en labores domésticas; esto es, probabilidad casi nula. ¡Bueno! Al menos algo sigue funcionando en nuestro país, de momento las leyes matemáticas siguen en vigor.

De modo, que esta chica latina, lo más probable es que sea extranjera ¿pero porqué ha de ser hispanoamericana? cuando su tierra está llena de quechuas, aimaras, guaraníes, descendientes de negros africanos y otras gentes, que poco tienen que ver con aquellos pueblos que se hicieron dueños del Lacio echando de allí a los etruscos, demostrando que tenían peor baba que éstos. ¡Y tanto! luego se hicieron dueños de todo el trozo del mundo que valía algo, entre otras cosas de Rumanía. Vaya, las rumanas son latinas y también extranjeras y también dispuestas a realizar cualquier trabajo ¿porqué esa chica no puede ser rumana? Porque no, querido Watson. Elemental, las latinas son eso…latinas, de hispanoamérica.

Yo ya tengo asumido que ritmo latino es canción sudamericana, más bien del área del mar de las Antillas, sus islas, costa de Venezuela, Brasil y todo eso, costa oeste de México…. ¿Vendrá esto de “latin songs”(*), que al contrario de lo que pudiera parecer no son precisamente cantos litúrgicos en latín? Igual que Mar Caribe, que recuerda a indios feísimos, que se comían al que se ponía por delante, ha expulsado al precioso nombre de Mar de las Antillas, que suena a maracas y vihuelas, su etnia se ha convertido en latina, sin ser del Lacio.

¡Ay! si Nerón o Calígula y cualquiera de los crápulas de su tiempo levantaran la cabeza y se encontraran con que hoy en sus orgías se bailaba, por genuinos, “ritmos latinos”, cómo se arremangarían gozosos, ellos sus togas y ellas sus túnicas, para “gosar el ardiente son”.

Antonio Envid.

_______________

(*) Realmente los culpables del espurio adjetivo étnico no son los anglosajones de EE.UU., que siempre han utilizado el término “spanish american”, sino los franceses, que acuñaron ese término “latino” como rasgo étnico ante los “anglosajón” y ha sido tomado por ciertos sectores hispanoamericanos que quieren borrar su historia.

CRÓNICA VERDUSCA (Por Azulenca)

MJM

Ha sido una semana zoofílica. Tanta noticia sobre el Caso Faisán y el Fondo Reptiles pone cachondo a cualquiera. Esto de clasificar casos de extrema gravedad por animales despista mucho; de hecho oímos faisán y pensamos en algún plato suculento de corte, oímos fondo de reptiles y pensamos en un terrario. Nada más lejos de la realidad. ¿Y Rubalcaba qué hace? Yo a este hombre le auguro un futuro feliz como trilero, no hay más que verle colocar y manejar las manitas cuando se expresa, cuando se defiende en el Caso Faisán cada vez que se lo mentan en el Congreso: sólo le falta el cubilete. Cuando se jubile que monte un puesto ambulante por la Gran Vía, seguro que la policía no se atrevería a perseguirle.

Artur Mas se presentó en La Moncloa como una distribuidora de Avon: llamó a la puerta, Zp le dio la bienvenida y todo lo que le pidió. Desde luego es una gozada. Uno se presenta ante Zp, le estrecha la mano, sonríe y atraca a un país llamado España. A eso se le llama solidaridad catalana. Y es que Arturo se la tenía jurada a Zapatero desde que un día se la dio con queso. Me parece que ese Arturo es vengativo y rencoroso. Esta vez iba advertido por Jordi Pujol: primero que te suelten el dinero, luego ya veremos…

Ha nacido una nueva estrella en el PSOE: Carla Antonelli. La ha rescatado Tomás Gómez para meterla en su lista por Madrid. Esta nueva pareja -ella o lo que sea con apellido del cine italiano- lo mismo nos ameniza con una nueva versión de Casta y Pura. Esperanza de Madrid, chulapa y castiza, se va a echar unos enemigos más aptos para el porno show que para unos comicios. Está claro que Tomás Gómez va por libre con poca cabeza y menos sentido. Rubalcaba estaba en lo cierto cuando echó una de esas que echa para liarla: Tomás Gómez si gana las primarias se convertirá en un pasivo. Yo le advertiría a Tomás Gómez lo que decía una amiga mía: con las cosas de mear no se enreda.

Otra pareja que me impacta es la formada por Durao Barroso y Zapatero. Parecen los Gemelos del Sur o el Dúo Dinámico; aunque más bien habría que llamarlos el Dúo Estático porque estos dos juntos son capaces de dejar parada a media humanidad: después de Portugal va España. No digo más. Y a mí que me da pena Durao Barroso cuando me percato de esa cara tan flácida, tan cérea; cuando se le contempla uno espera que ese rostro vaya a derretirse de un momento a otro. Bueno, son cosas mías…

Madrid amanece todos los días con una boina, de contaminación, se entiende. Si la contaminación se extendiera sobre Barcelona la llamarían barretina. A lo que voy, los socialistas necesitan echar cortinas de humo sobre la capital de España para ganar las elecciones. Y hasta el Presidente de Cantabria –de soltera Santander, eso decía Cela- se presentó en Madrid tirando romericos. Dijo literal: que nada más llegar a Madrid se le había puesto la polución en la garganta. Qué gráfico es este hombre. Lo mejor es imaginar la boina de contaminación en la garganta del Revilla.

Y Trinidad de Exteriores que se maneja por el mundo como Dora la Exploradora, se metió en un sarao de los suyos; ni más ni menos visitó Hebrón y los colonos judíos la recibieron entre abucheos. Aunque para ella sólo ha sido una anécdota. Trini está a las duras y a las maduras.

En medio de tanto paro y tanta crisis no consigo ver los brotes verdes por ninguna parte. Yo creo que desde que los anunciaron se han debido secar, por eso he puesto esa foto con tanto verde a ver si se anima la cosa.

El miércoles al cine. Red. Buce Willis en su papel de cafre seductor de siempre, por supuesto inmenso y dando la talla. Lo mismo ocurre con el resto del elenco: Morgan Freeman, John Malkovich y Helen Mirren. Una especie de Equipo A de jubilados que vuelven a la carga. En medio de tanto drama y tanta supervivencia que ofrecen las carteleras de cine, una película exagerada y divertida se agradece.


Azulenca

lunes, 14 de febrero de 2011

LOS COPOS ERAN GORDOS COMO MELONES (Babiluno)


Cuando empezó a nevar de esa manera tan formidable, la revieja de los 157 años, subió corriendo por la escalera hasta la última planta de su unifamiliar y aplastó la cara en el cristal de la ventana para no perderse nada. Subió los peldaños de dos en dos porque la nevada que estaba cayendo era el suceso más increíble que había visto en su larga vida. Los copos eran gordos como melones y se estampaban contra el tejado de la casa montando un fenomenal estrépito. Melones de nieve que se fueron acumulando en el jardín, hasta que la montaña helada sobrepasó la misma marca de vaho que el aliento entrecortado de la abuela dejaba en el cristal de la ventana del ático. La persiana de nieve fue oscureciendo la habitación hasta que las sombras penetraron en todos sus rincones. Entonces, la revieja marcó a tientas el número de teléfono de su Administrador y le gritó hasta que escupió el último diente que tenía en la boca. El cable telefónico no aguantó la tensión y pegó un chispazo. Hubiera dado igual. Seguir malgastando las fuerzas voceando a un contestador era una sandez. Se calmó y escuchó caer la nieve por encima. Pudo sentir que los golpetazos del tejado se iban alejando como los tambores de una galera rumbo al horizonte, y supo que aquello no era bueno porque la torrencial nevada seguía hundiendo la casa en el abismo. Cuando el cielo se vació por completo y salió el sol, toda la urbanización, como una nueva Pompeya, había quedado sepultada. Entonces, la revieja de los 157 años, abrió la ventana del ático y le pegó unos suaves manotazos a la pared de nieve. Convencida de que su idea no era una locura, se abofeteó la cara como un levantador de pesas y, excitada como una perra, se lanzó a escarbar en la nieve con una energía impropia para su edad. Cuando calculó que el boquete era suficiente, se puso de pie sobre una silla y atravesó la ventana para desaparecer caminando a gatas por el cielo helado.

Babiluno
de El enigma del tren Fantasma

SAN VALENTÍN TAMBIÉN PROTEGE A LOS POBRES AMANTES (Antonio Envid)

SGS

Ella lo amaba con amor pequeñito
Tarjeta de pago y cuenta en el banco

Ella soñaba un sueño pequeñito
con un piso, una hipoteca
y un niño (a los sumo dos)
corriendo alrededor

Él la amaba con un amor pequeñito
hecho de horas delante del ordenador

Él soñaba un sueño pequeñito
de ascenso y contrato fijo
de coche de empresa y bonus
y fútbol los domingos

Ambos se amaban con un amor pequeñito

Ámbos soñaban sueños pequeñitos:
salir a cenar con los amigos
veranos en la playa,
levantarse tarde los domingos

Ambos deberían de haber sabido
que siempre se cumplen los sueños

Antonio Envid

domingo, 13 de febrero de 2011

LA MUERTE (Narciso de Alfonso)

SGS

La muerte es blanca como una dentadura carnívora, blanca como mucha nieve de pronto, desordenadamente, matando el paisaje, helando el horizonte, congelando la sangre, escribiendo cartas inversas en papel blanco, en sobre blanco y cerrado con el matasellos de Hungría. La muerte es blanca con alrededores de telaraña y solapas de terciopelo. Aguda y almidonada, viva y sincera como una posibilidad de escarcha.

Cuescos

sábado, 12 de febrero de 2011

¿QUÉ PASA EN EGIPTO? (Armando Bulla)

Foto original de Laura Fernández
La lectura de las novelas del Nobel egipcio Naguib Mahfuz me depararon una grata sorpresa, los personajes que poblaban aquel barrio de El Cairo se parecían mucho a los convecinos que me acompañaron en mi adolescencia. Hay allí una atmósfera del microcosmos que supone el barrio en el que todos se conocen, en un país que está saliendo del subdesarrollo, con el sentimiento de solidaridad que crea el saberse miembro de una pequeña comunidad pobre, el fuerte aprecio por el valor de la familia, el respeto a los mayores, las pequeñas rencillas y roces que produce la cohabitación…. En fin, todo aquello que ¡hay! hemos perdido con nuestro avance económico.

Egipto es un gran país, cuenta con un INB (ingreso nacional bruto, esto es, todo lo producido por un país en un año) per cápita de 1.800 $, que es más bien modesto, pero es una gran potencia por desarrollar, pues la edad media de sus ciudadanos es de 24 años y una tasa de escolarización en enseñanza media del 96%; una prestigiosísima universidad como la de El Cairo y una clase media culta que mira los modelos europeos, sin por eso renunciar a su milenaria cultura.

Todo ello me hace recordar la sociedad española de los sesenta del pasado siglo y sus esfuerzos para llegar a un sistema democrático. En aquellos tiempos a EE. UU. le iba bien que España estuviera bajo un régimen de dictadura, ello le aseguraba un país fiel, que le garantizaba tener bases militares de modo estable y tener bajo control el Mediterráneo (Rota). Hay que recordar con qué dudas contempló el Imperio nuestra evolución hacia una democracia, sus reticencias hacia la legalización de un partido comunista (a pesar de que éste había evolucionado hacia un eurocomunismo deslavazado) y el poco apoyo que en un principio nos prestó (Marcha Verde, por ejemplo, que Hasan no habría emprendido nunca sin la aprobación de los norteamericanos)

¿No cabe esperar que un gran país árabe como Egipto evolucione hacia una democracia, quizá no exactamente europea, pero homologable? ¿Estarán EE. UU., Inglaterra y Francia dispuestos a prestarle la ayuda necesaria para que esto suceda? Yo carezco de la información suficiente para contestar estas preguntas, por eso soy optimista (ya se sabe que los optimistas somos pesimistas desinformados), espero que por una vez las potencias occidentales no vuelvan a cometer el repetido error de sustituir a una dictadura por otra, de buscar un dictador militar que mantenga el “statu quo” impidiendo a un país el desarrollarse y labrar su propia historia.


Armando Bulla.

LA LEY (Servando Gotor)


http://fcc1ic.wordpress.com/2010/05/05/2-5-la-justicia/

En un estado de Derecho toda ley persigue establecer las reglas de funcionamiento, otorgar al ciudadano seguridad jurídica y sujetar a los poderes. Si no respetamos la ley, todo vale. No habrá seguridad jurídica y nunca sabremos si lo que hacemos es correcto o no, si lo que ganamos con nuestro trabajo nos pertenece o nos lo podrán quitar impunemente mañana. Y, lo que es peor, y aquí entramos ya en la tercera finalidad: el poder, los poderes, harán de nosotros, los ciudadanos, lo que se les antoje. Impunemente.

Es lamentable que a estas alturas aún no se tengan claros conceptos tan elementales.

Recientemente he visto una entrevista de Iñaqui Gabilondo al juez Garzón. Brutal. El Sr. Gabilondo no parecía periodista (en realidad, hoy, pocos periodistas parecen periodistas). Allá él -allá ellos-. Que lo vea quien quiera, libres somos (y no parece que interese a muchos a la vista de la ruina del grupo PRISA, pero allá él, allá ellos, como empresa privada que son, y dejo al margen, aquí y ahora, las ayudas financieras de Cajas de Ahorros y subvenciones públicas recibidas porque eso afecta a todos nuestros bolsillos). Insisto: allá ellos si no entienden bien su profesión. El periodismo ha de ser independiente e imparcial y, desde luego, los periodistas deben tener la formación mínima suficiente como para saber qué es democracia y qué es un estado de derecho y cuál es su trabajo. ¿Ustedes qué piensan, que mr. Gabilondo no lo sabe? Miau. Eso es lo malo que sí lo sabe/n, pero no le/s “interes-a” saberlo. Reitero: allá él, allá ellos.

Lo peor es el juez bonito y justiciero. Esto es muy grave, porque si caemos en las garras de su omnímodo poder y, además, sin entender –él- que él, precisamente él, es el primero que ha de estar sujeto a la ley… Tenebroso panorama el nuestro. Y quien tenga ojos, vea.

Don Baltasar sufre mesianismo (Dios mío, tantos mesías espantan, y dicen de los judíos, que llevan dos milenios esperando a uno que no llega; o de los cristianos que ya llegó el suyo y no precisan más). Sí, don Baltasar tiene una visión mesiánica de su labor. Y el juez tiene que ser de todo menos mesías: y él y el sr. Gabilondo lo saben o deben de saberlo. Si no lo saben, mal. Si lo saben, peor, porque entonces forman parte activa de la subversión del Estado de Derecho. Don Baltasar entiende que el pueblo debe saber –conocer- su altísima tarea. Y, lo que es muchísimo peor: se siente defensor de las víctimas… ¿Víctimas? ¿Qué víctimas? Y en todo caso ¿por qué “defensor” de nadie, víctima o no? Dejémoslo claro de una vez por todas (y el que tenga oídos, oiga): un juez sólo tiene que ver víctimas y agresores cuando dicta sentencia (o, como es el caso, en el momento de cerrar la instrucción). Hasta ese momento un juez sólo ha de ver dos partes: acusación y defensa. Otorgar ciega y equilibradamente la tutela judicial necesaria a cada una (“ciega”, sí. ¿ignoran todavía que a la justicia siempre se la representó ciega –cinta en los ojos- y “ecuánime” –balanza en mano-?). Y, desde luego, no erigirse jamás en defensor ni acusador de nadie, tarea que sólo compete a abogados y fiscales que, ellos sí, son “parte” (“parciales”).

Un juez que se implica no es juez. Si se erige en defensor de alguien rompe lo más sagrado de la judicatura. Se llame Garzón o Froilán. Defienda a tirios o a troyanos. Y quien tenga nariz que huela, porque todo esto hiede. Que ya vale lo idiotas que andamos en este país, y de que presuman de demócratas quienes se pasan la ley –el estado de Derecho- por el arco de triunfo.

El Comarcal del Jiloca
21/01/2011

viernes, 11 de febrero de 2011

UN BANDO DE GRULLAS (Antonio Envid)

SGS

En el amplio folio del firmamento
un bando de grullas traza
-----------------su elegante geometría.
Al Norte viajan
y a su paso van recogiendo el invierno.


Este invierno inusitadamente largo


Cuando se ha perdido
la sensación del misterio
del viento que sopla en la chimenea,
del rugir de la borrasca
y la blanda envoltura de la niebla,
el invierno se hace enojoso
y nos sentimos como sumergidos
en una caldera de fría grasa,
como en adobo.


Igual de enojoso me resultará el verano,
con su impúdico grito
de invitación a la vida.
Cuando tememos a cada instante
que nos asalte la pregunta,
esa que no queremos hacer
¿para qué seguir viviendo?


Porque de aquellos veranos
en que libres de responsabilidad
abejeabamos como dioses menores
por el jardín de la casa paterna
mientras el sol doraba nuestros cuerpos
De aquellos veranos, digo,
No queda el menor recuerdo.


Antonio Envid.

miércoles, 9 de febrero de 2011

GEORGES ROUAULT (Antonio Envid)

Poder contemplar en Zaragoza obras de Georges Rouault, uno de los pintores más originales del siglo veinte, es todo un regalo para la vista y para el espíritu. Sin embargo, lo que tendría que ser un acontecimiento cultural de primer orden está pasando casi desapercibido. Nada de colas y horas de espera para ver esta extraordinaria muestra, más bien todo lo contrario, yo he podido contemplarla en total soledad, salvo la discreta vigilancia de la sala (*). El arte también sucumbe al márquetin y los museos cada vez se parecen más a centros comerciales, con sus temporadas de rebajas y de ofertas.

La muestra es corta, pero de piezas muy bien escogidas, lo que supone otro aliciente, sobre todo para quienes, como yo, sufrimos el síndrome de Sthendal. No soy capaz de digerir demasiados efectos sensoriales en poco tiempo, necesito ir asimilándolos poco a poco, con mesura y a veces con regodeo.

Ver las obras de Rouault y pensar en Goya es un efecto inmediato. Esas manchas de color bordeadas por un negro puro, solo pueden hacerlo los genios de la pintura: Goya en sus pinturas negras y Rouault.. Sabido es que el pintor huye del negro como de la peste. El negro no puede plasmarse directamente en el cuadro, se sustituye por tonos azulados, grises, bermellones. La primera clase de pintura es para decirte que las sombras no son nunca negras y que no se te ocurra jamás ribetear los volúmenes con un trazo negro. Claro, que en sus memorias el genial pintor francés menciona repetidas veces a Goya, luego ya sabemos de donde venía su inspiración.

Una selección de grabados venidos directamente de la Fundación que custodia la obra del pintor nos vuelve a recordar la obra grabada de Goya. Visitenla, pero no se lo digan a nadie, que no se vea invadida la sala por las masas que todo lo vulgarizan.

Antonio Envid



(*) Ibercaja, Patio de la Infanta

ORATIO SOLUTA (Vinomio Pañuelo)

SGS

Ay, papá, cuánto sueño a estas horas…

Pero qué gozada verte anoche.
Me preguntabas cómo andamos por aquí.
Pues cómo vamos a andar, fatal, como nos dejaste
-qué cosas tienes-,
Bueno, en realidad peor, mucho peor, claro.
Estrechos, muy estrechos entre estas malditas paredes.
Estrechos de cariño, de ilusiones… de bolsillo…

----------------------Este un setter
----------------------La mía un yorkshire
----------------------Son caros
----------------------Sí muy caros
----------------------Se llama Tresky
----------------------Tresky?
----------------------Sí, mi padre decía que como el de la familia Ulises…
----------------------Como el de la familia, ¿qué…?
----------------------Bueno, es muy largo de contar
----------------------¿Y el tuyo?
----------------------Es perrita, se llama…


Cuánto sueño y qué cansado a estas horas…

Mamá, peor, claro, cómo va a estar la pobre.
Y Toño, a Toño algo le pasa.
Y no, no es culpa de la Nati,
No porque ella lo consuela (y vaya cómo lo consuela).
No… está triste, muy triste también
Y algo le ha pasado, algo gordo ha debido pasarle,
Porque no es normal que cada día esté peor.
En mamá se entiende, pero nosotros…
Nosotros tenemos que ir para arriba, como siempre nos decías.
Pero está muy mal, la verdad, mucho.
Y, claro, las notas un desastre… con lo que él ha sido,
Como que le han dicho en el instituto que o se espabila
o adiós beca.
Pero yo ya se lo he advertido, eh: Toño, por Dios, concéntrate
que con lo que entra en casa no podrías seguir estudiando…


-------------Tim, ¿le has llevado los paquetes a la Señora Dorothy?
-------------Por supuesto, por supuesto…
-------------¿Sin duda habréis distribuido bastantes a lo largo del camino?
-------------Ya lo creo… muchos, muchos.


Muerto, estoy muerto…
Y mamá –pobre- llora que te llora…
Pobre mamá.


Claro que yo… también yo lloro algo,
Por las noches, sólo por las noches, como ahora.
Por el día no. No tengo tiempo.
Fíjate cómo iré que ni me acuerdo de ti.
Mejor, mejor llorar por la noche así no me ven ellos
y, además, como enseguida me duermo...


El trabajo bien,
Claro, bien dentro de un orden…
(“dentro de un orden”, como tú decías)
Pues eso, que muchas horas, mucho esfuerzo y poca paga,
Pero en estos tiempos no se puede pedir más.

----------------Ya voy, Tresky, ya voy
----------------Qué miras, Tresky…

También Tresky mira y olfatea tu sillón
Algo nota, seguro, porque los perros…
Ahora, por la noche, como Toño anda con la Nati
Soy yo quien saca a Tresky…
Y, bueno… he conocido a una chica que…
Ay, pero de eso ya te hablare mañana…
me duermo.

Papá, gracias por visitarme anoche.
Desde que te fuiste ha sido la primera vez que hemos vuelto a hablar.
¿Qué tal si esta noche también…?

Ah, y no, seguro que no, yo estoy seguro que la Nati no está embarazada.
Ya sólo me faltaba eso…

Vinomio Pañuelo

martes, 8 de febrero de 2011

EN LA TRASNOCHADA, 41 (María Jesús Mayoral)

MJM

Villamayor de Gállego, 8 de febrero de 2011

En esta trasnochada me apetece hablar de una fiesta popular que se celebra en muchos pueblos de España, incluido el mío: Santa Águeda. Una fiesta en auge que a veces se desmadra, especialmente en las ciudades: la modernidad ha sustituido a la tradición y parece más un día de despedidas de soltera que otra cosa. Y es que cuando la tradición se pierde por el camino, a veces, es mejor no recuperarla. Pero me centraré en la celebración de los pueblos, día en que las mujeres asumen el protagonismo; un protagonismo más simbólico que otra cosa. Los actos en honor a la santa comienzan por lo general con repique de campanas, una misa solemne, alguna procesión, venta de dulces bendecidos y ya por la tarde cenas o meriendas sólo para mujeres. Hay pueblos donde esta fiesta ha sido declarada de interés turístico y se celebra por todo lo alto como es el caso de Zamarramala, día con privilegio incluido. En Aragón, en la localidad de Escatrón también es un día grande.

No está bien que diga lo que voy a decir, pero confieso que hay santos/as que me caen muy bien y otros/as a los que les tengo particular antipatía. Como dicen mis amistades italianas: María, tu sei siciliana. Santa Águeda es una de mis santas preferidas, santa que celebro y visito en el día de su festividad. Si cierro mis ojos en esta trasnochada y pienso en ella, mi pensamiento instintivamente vuela a Catania. Santa Águeda, Ágata en italiano, nació en el seno de una familia noble y fue en esta ciudad siciliana donde recibió el martirio por rechazar a un procónsul que se había enamorado de ella. En la semana del cinco de febrero Catania estalla en fervor popular, cientos y cientos de velas y pesados velones que portan los fieles arden cubriendo el asfalto de cera. Las procesiones y los recorridos son interminables de día y de noche. Tal es la veneración por Santa Ágata que, además de ser patrona de la ciudad, las principales iglesias de Catania están consagrada a ella. Yo, no puedo negar que me considero una devota fiel y que he podido visitar la cárcel donde estuvo cautiva, el lugar donde sufrió el martirio y las iglesias consagradas a ella; lugares que forman parte de un itinerario artístico de visita obligada. En Catania la tierra se mueve y el Etna se despierta a menudo. Y es precisamente Santa Ágata la encargada de librar a la ciudad de los desastres naturales. Vivir en una ciudad sacudida por la naturaleza, quieras que no, mueve y aviva la Fe. Como dicen allí: nos levantamos mirando el volcán y cada día que vivimos es un regalo.

He visto muchas imágenes de la fiesta en honor a Santa Ágata; es una locura colectiva y un espectáculo bellísimo, que ni siquiera nosotros los españoles somos capaces de superar. Quizá sea la avalancha humana lo que me echa atrás a la hora de decidirme a ir. No soporto los tumultos. Pero si alguien me garantizara un balcón, no dudaría en presentarme allí.

En estos momentos me conformo con rescatar mis tardes en la plaza del Duomo de Catania -consagrado por supuesto a Santa Ágata-, un espectáculo algo más cotidiano. Frente a su fachada, uno elige asiento en la terraza de la cafetería que hay junto O Liotru (Fuente del Elefante), pide una granità alla mandorla con gelsi (granizada de almendra y moras) y se queda expectante. Déjale hacer el resto a tus ojos.

lunes, 7 de febrero de 2011

CRÓNICA DEL MÁS ALLÁ (Por Azulenca)

MJM

Desde luego esto de pasar de sindicalista pancarta en mano a Ministro de Trabajo es algo difícil de digerir, mentalmente, me refiero. Porque si por algo se significa la clase política es por ser “digerente”, de digerir, claro. Y yo que a este hombre, Valeriano Gómez, lo encajo más con un guardapolvo azul reponiendo clavos y tuercas en los estantes de una droguería que de ministro. No sé a qué fin me viene esta imagen. Este Zp tiene un “celebro” a la hora de poner Ministros de Trabajo… Me gustaría saber con quién consulta nuestro Presidente. Quizá con la consultora del PSOE, la sibila de Benicasin y bostezadora oficial en el Congreso, nuestra Leire.

Por cierto, he oído una noticia de refilón. Parece ser que nuestra sibila reconvertida en ministra, Leire, ha dado positivo en un control de alcoholemia. Ella de natural es así, bosteza y se despereza en el Congreso y luego pues eso, va, bebe y da positivo. Hasta ahora es en lo único que ha dado resultado positivo. Fue una apuesta que hizo con un señor que iba muy perjudicado: él por supuesto dio positivo y ella, menos, pero también. Esta mujer es un claro ejemplo de vida edificante, sobre todo a la hora de echar cimientos para vivir del cuento y bien. Otro que dio positivo en un control de alcoholemia fue Nacho Uriarte, Presidente de Nuevas Generaciones del P.P. El episodio acabó en multa con retirada del carné de conducir. Desde luego nuestros políticos son un claro ejemplo de no tener vergüenza, precisamente ellos que deberían ser los primeros en cumplir las normas. Yo los echaría del partido y luego les daría un escarmiento. Por ejemplo, a Leire la pondría a lavar cabezas y al Uriarte a limpiar retretes. Lo de poner a Leire a lavar cabezas no lo he dicho por su peletes, pero tampoco estaría mal redimir su pena reduciendo de paso su seborrea.

Ha sido una semana sosona. La noticia cumbre ha sido la visita de la canciller alemana, Angela Merkel. Esta mujer tiene su gracia, más que hija de un pastor protestante, dado su estilismo, parece haberse criado en una vaquería; tan rolliza ella, con ese flequillo cortado con hacha. Creo que daría mucho más juego anunciando mantequillas, quesos y yogures. Bromas aparte, esta germana ha venido a llevarse cerebros y a poner los puntos sobre las íes. Los mejores se van de España a marchas forzadas, casi huyendo; y los que se queden aquí, pues eso, al paro o a la política.

Hasta los Telediarios han sido aburridos: 20 minutos hablando de Egipto, una forma de no abordar la actualidad española y despistar al personal. Todas estas noticias que nos llegan de Túnez, Jordania, Yemen, Egipto… traerán cola. En estos países las revoluciones involucionan, nunca avanzan. Espero equivocarme pero los musulmanes cuando se mueven es porque les atizan. Ahora sólo nos queda saber quién les atiza.

El sábado noche al cine: Más allá de la vida, la última de Clint Eastwood. El año pasado viendo Invictus pensé que Clint estaba viejo. Este año sigo opinando lo mismo. Más allá de la muerte es una película que se deja ver, está bien dirigida y lo mejor es el efecto tsunami en pantalla grande con sonido Dolby. Tratar el tema del más allá después de tantas versiones y visiones, algunas insuperables, resulta complicado. Eastwood no aporta nada nuevo. Tres historias divergentes que convergen en Londres, la cuadratura del círculo con vivos, muertos y parapsicólogo incluido.

Debo confesar que he sido una curiosa de estos fenómenos paranormales -por calificarlos de alguna manera-, hasta que un día abordé a un amigo médico que sabe la tira de esto, entre otras cosas porque estuvo trabajando con enfermos terminales. Después de haberme leído unos cuantos libros sobre el tema, le pregunté qué opinaba sobre las experiencias de la gente que ha pasado por una muerte clínica. Me contestó esbozando una sonrisa maliciosa:

- Ninguno de los que se fueron regresaron para contarlo. O estás vivo o estás muerto.

De todas formas, si alguien necesita un buen guión sobre este tema, que no dude en preguntarme. Sólo responderé a directores de cine. Tengo buen material. No digo más. Si Clint me hubiese consultado previamente, su película hubiese aportado algo nuevo.

Azulenca
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