Como tantas otras veces, Lakshmi entre las grietas y los desconchados y entre todos los colores sin nombre que tiene la suciedad sobre la suciedad, en habitaciones tan viejas que hasta la porquería está rota, resquebrajada, despintada.
Ahí está ella, como una absurda colegiala, como si el mundo y la vida fueran siempre una gran escuela y ella fuera capaz de mirar siempre a través de las apariencias, sin perder la compostura ni dejarse despistar: ve que los seres están ahí, enteros detrás de la vejez, nuevos debajo de las grietas, vivos dentro de la oscuridad.
Para Lakshmi son cosas evidentes, y uno, como sencillo merodeador, se pregunta cuántas apariencias atravesará cuando nos mira; cuántos años de tiempo aparente, cuántas cáscaras de irrealidad, y uno se pregunta también qué tipo, qué clase, qué especie de ser verá en nosotros, dentro, debajo, detrás de lo que vemos al mirarnos en los demás o en el espejo.
Lakshmi está ambigua, extrañamente hermosa: como la hora azul del amanecer y del anochecer, que apenas se distinguen; como una luz que es mitad penumbra y que nunca se apaga pero nunca se enciende: ilumina oscuramente, oscurece alumbrando, hermosísima.
Narciso de Alfonso
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