Libros, piadosos libros, ¿qué tenéis?
Malos y buenos, caros o baratos,
En rústica, en piel y en mil formatos,
Al pierrot nocturno no agitéis.
Que en invierno, a la noche oye las seis
Y lunas al calor cuenta por cuartos.
Y si en abril, del fuego arranca tratos,
Ausente en otoño lo hallaréis.
Pues su llanto estalla en zafiro
Guarneciendo su alma un buen poema.
Así que si solo está y en retiro,
Déjalo, no marchites su diadema.
Que el tiempo derrama en un suspiro
Al arrebol de luna crisantema.
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