CRÓNICA CON RABO Y OREJA (Por Azulenca)

Ser matador de toros no es una broma. De hecho, el cobro en orejas y rabos de una faena debería dar una idea del concepto de recompensa que tienen los toreros. Hay trofeos con pelo que han hecho historia en la tauromaquia. Y si no que se lo pregunten a Palomo Linares que se llevó el último rabo, muy polémico por cierto, de Las Ventas; aún recuerda este hecho la afición y anda que no ha llovido. Siempre he contemplado nuestra fiesta nacional como un rito erótico-fálico-festivo encubierto. Además, si nos paramos a pensar y analizamos los términos taurinos todo conduce a lo mismo: rabo, cuernos, picador, estoque, corrida… Al pobre Fran Rivera le han concedido la Medalla a las Bellas Artes y el mundo del toro se ha soliviantado. Con todo este tinglado que se ha montado, he llegado a la conclusión de que el Ministerio de Cultura no sabe otorgar premios. ¿Qué queda mejor un torero con medalla o un torero con rabo?
Esperanza Roy, Norma Duval, Tania Doris, Bibiana Aido... No, Bibiana Aído no es una figura del varietés. Esta niña vestida de Confirmación con su abriguito y los pendientes a juego compareció la semana pasada para explicarnos el alcance de la Ley del aborto. Como la chiquita tiene pocas tablas y quería convencer con su ley, se puso en boca el término fundamentalismo y así pudo llegar a su público; ese público que le vota y aplaude por ser mujer, por ser joven, por no tener formación ni principios. Porque dar, presuntamente, consentimiento a una menor para que aborte, ¿qué es? Los no nacidos no podrán hablar, pero la sociedad y las futuras generaciones pagarán la factura humana y la inhumana. Bibiana Aído, ¡Ah, qué lástima, qué nombre se han perdido las varietés!
Les recuerdo que ya pueden recoger la bombilla de bajo consumo que regala el Ministerio de Industria. Me han dicho que hay que presentar en Correos la factura y el vale. Aprovechen la ocasión, porque al año que viene con esto de la crisis lo mismo sólo llega para una vela.
Estas historias del juez Garzón, de Camps y de su sastre resultan de un surrealismo ilustrado. Si no fuera por lo turbio del asunto, estos personajes me recuerdan los cuentos de los hermanos Grimm. Un juez, un sastre, un gobernante regional… ¿Quién está detrás de toda esta trama? Un juez que caza con un ministro y un policía. Un presidente de una comunidad autónoma que se hace trajes y los paga no se sabe quién, lo mismo los pagó un fantasma. Y en medio de todo este cotarro un Jaguar-regalo. Aquí nadie sabe nada, nadie conoce a nadie. Pero ¿en qué manos estamos? Abusos, mentiras y traiciones, esta es la realidad política española. Me gustaría saber el final de este cuento, que como es de suponer se reducirá a nada. Lo mismo acaba el sastre tomándole las medidas a Garzón para hacerle un traje. O lo mismo un zapatero acaba haciéndole un traje a un juez… Nunca se sabe las vueltas que da una llave. Total, del surrealismo a lo absurdo no hay más que un paso.
Me veo en la obligación de recordar una fecha, ya que otros han preferido olvidarla, es ese alzheimer político del que ya he hablado en otras ocasiones. Sin elecciones no hay 11-M. Este año no tocaba acordarse de las víctimas. Este año no había urnas. Este año no hubo imágenes de aquel día. Este año los gobernantes no quisieron recordar la mayor matanza en la historia de la Democracia. Aquí sólo hay memoria para lo que interesa y este año no tocaba votar. Aquí sólo existe una memoria histórica con una vara de medir y este año el 11-M sobraba, parece ser. Me avergüenza que los políticos olviden esta fecha. ¿Qué tiene esa gente en la cabeza? ¿Dónde queda el sentido común? Siento vergüenza y miedo.
Ir al cine se convierte a veces en una necesidad. Evadirse de la realidad por unas horas da salud. Háblame de la lluvia, una película francesa, un cuento en el que apenas pasa nada, sólo el transcurso de vidas rutinarias al estilo de estos tiempos. Al final llueve.

FOTO.- Chiesa di San Francesco (Palermo). Esculturas en estuco de los Seporta.