SGS
Es este purpúreo atardecer
como una herida abierta en mi costado.
Los aires, todavía embalsamados
susurros del muerto verano traen
Los viejos viñadores que antaño
llenaron de canciones mis oídos
ya no cantan, han enmudecido,
y los cantos de hoy me son extraños
Los días toman ese suave sabor
agraz del membrillo, mientras dejamos
que nos traicionen, simulando un ardor
que ha perecido. En tanto hablamos
de cosas sin sustancia, alrededor
se van posicionando negros pájaros.
Antonio Envid
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