sábado, 25 de septiembre de 2010

De otoños y primaveras (Roberto Plural)

SGH & SGS



¿Quién me defenderá
De tu belleza?
Miguel Angel Buonarroti


A veces, contadas veces,
en estas mis largas noches de otoño
donde apenas rige ya lo azul
ni cantan las cigarras,
débil y hastiado
sobre un tenebroso libro que me aburre,
felinos pasos de uñas contenidos
acechan mi ventana con erizo aliento
a anémonas y jacintos.


Abandono la lectura que ya no era lectura,
buceo en el fragor, lo perforo, lo supero
y me encierro sublime como el silencio,
vacío en mi propia mirada,
sutil hasta lo informe.


Y cuando ya nadie me siente,
inmune al mudo zarpazo y oculto en la nada,
inescrutable y pleno de abismo
musito apenas dos versos,
dos viejos versos sobre la mujer sin sombra
coronada con violetas, aciano
y una ramita de fresas silvestres


Abro los ojos,
retorno céfiro a la ventana
y, al herirme al fin el erizo aliento, rendido,
bendigo rabioso la suerte de la cigarra de verano
que nada sabe de otoños ni primaveras.


3 comentarios:

  1. Abril era el mes más cruel del año para Rimbaud, tras leer tu poema creo que es mucho más cruel el octubre, al menos a partir de cierta edad, su melancólica crepuscularidad puede ser fatal.

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  2. Al otro lado de la ventana está la amenaza de la primavera, fresca; la mujer sin sombra, coronada de flores, la Primavera de Boticelli...

    No sé, digo yo, se me ocurre.

    Sabia que para TS Elliot era abril el mes más cruel del año, no para Rimbaud... ¿dónde lo dice? Me gustan esas coincidencias (la intertextualidad, más bien). De hecho TS Elliot lo saca del inicio (prólogo general) de los Cuentos de Canterbury de Geoffrey Chaucer:
    "Las suaves lluvias de abril han penetrado hasta lo más profundo de la sequía de marzo
    y empapado todos los vasos con la humedad suficiente para engendrar la flor..."

    Todo esto me encanta.

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  3. He de pedir disculpas recordaba el verso en "el durmiente del valle" de Rimbaud, pero es un fallo de mi memoria. Quizá porque el asunto del poema es especialmente cruel, ya recordarás el deshielo de la primavera deja al descubierto el cadaver de un soldado adolescente.
    Efectivamente es de T.S. Eliot de su largo poema La tierra devastada.
    sorry

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